SURREALISMO NEOBARROCO

IDOLATRIA

2012-01-16T03:39:00.001-08:00

(Cerca de una écfrasis.)

Era una fiesta su cuerpo de púrpuras engalanados y verdes muy floreados, un aquelarre de sutiles desvergüenzas y prístinos desparpajos, en el cielo raso un coro de arcángeles marchitos, paulatinos, exhaustos, contenidos, van dejando en el aire una estela pulvurulenta de rosados atardeceres como limaduras de rodocrositas avivadas por las turbulencias de un haz de sol que irrumpe por el intersticio que declara su origen en la luna del espejo. Los bronces abundan en los reflejos de una luz mortecina y en su piel un jaguar derramado ruge asustado del gato que huye sigiloso y embelesado no de ella sino del perfume, de la copa, de la lámpara, de la pulsera y los anillos diamantados. Una mano en el sopor del descanso, la otra declarando su infinito hastío, ambas bajo esa luz mortuoria de delicados púrpuras y verdes congelados. La palidez cercana al miedo relumbra entre la soberbia gestualidad del desgano y la caoba que repite la copa azul y el platillo de los empolvados pasteles. Un carnaval de plumas y pieles celebra el hombro mórbido y desnudo, las largas piernas y la venatura de la mano. Cierta melancolía como de paloma extraviada se le adivina en los ojos, en la boca, en esa fijeza magra de maja asediada. Exultante un jarrón aurinegro domina la fanfarria de objetos enquistados, ella perseguida de otras mariposas esplende en las sedas de sus colores que aletean sus fugaces interferencias de luz. Galanura del cobre de su pelo encendido en el centro como un pabilo, vagancias de sus fosforescencias en sus rituales de cortejo, en su devoción asumida y en sus extensos encantos dilatados hasta inundar los venusterios y los antros de rojas luces perdularias. En actitud o postura de ideograma intraducible de un idioma de feroces mastines y señoríos sin horizontes, de reinos de miuras o bisontes, de los territorios donde pastan los unicornios y medran las gárgolas en las nocturnas catedrales. Los tintes oscuros en el vértice de su descuidado escote trazan con tibias sombras edípicas los rumbos a los abismos del desasosiego o a los acantilados donde se erigen las tumbas de los pecadores de las cuencas vacías. Un vaho de clavicémbalo barroco a la manera de Giuseppe Domenico Scarlatti la cerca, la ciñe y la aísla en su ámbito lánguido de perfecta señora de los sueños intranquilos. Ebrios de su sorprendente palidez nadie aun ha percibido que sus ojos ensimismados ya estaban desde antes atrapados en la serenidad y quietud de un mármol imposible. Vale.

INCESANCIAS

2012-01-15T05:46:00.001-08:00

Te busco entre los escombros y la fuga, entre lirios y salamandras, en los acantilados del exilio que dejó tu nombre, en las furias sajantes de las arpías y los venenos tiernos de las medusas, en las oquedades, en las vertientes, en el templo donde se queman los inciensos a tu imagen de mármol y oros antiguos. Más allá de tus susurros, entre tus labios de silencios hundidos, en las comisuras quietas de tu boca de besos, debajo de tus manos, arriba de tus ojos, en tu borde de río en estiaje, en los salmos de la tarde y las ceremonias del nocturno incipiente, cerca del bosque de magnolios y la selva virgen de pasionarias entristecidas, allí en los cañaverales de las marismas y en las playas de las islas, tus islas del invierno sin ti. Hacia las arcillas muertas de la orillas, en la cadencia de las garzas en sus vuelos, por los pedregales lavados y los soles encendidos te busco con afán de canoero perdido y exhausto, de conquistador abrumado por los vestigios de los senderos que llevaban a ti y que ahora se cruzan y giran y se devuelven y desaparecen y se hunden en las ciénagas secretas donde tu nombre es un mapa borrado por el tiempo. Busco tu piel, toda extensa y desnuda, su calor embebido y su tierna impudicia, para poseerte en un amor de caracoles que nos envuelva en las babas y espumas de un sexo primigenio, ancestral, un sexo de delicadas perversiones que desmembre y fragmente tus deseos con la turbia densidad de un ansioso escarabajo en celo. Busco tu vértice de orquídea para escandir susurros en tu vórtice trémulo, y beber allí ebrio de ti los néctares del rito de los brebajes que silencian las palabras en el dulzor hondo de tu cuerpo, te exploro buscando el verbo en tu aroma para desatar mis espesos delirios en ese sensible palimpsesto para borrar todos los vestigio de otras voces que no cantaron como yo ahora canto y busco tu piel entera. Voy hacia la noche a seguir buscando tus parajes encantados en el sándalo que inunda tu piel cuando sueñas, cuando te me escapas por los laberintos de madreperla donde anidan tus rencores y tus magias, cuando duermes entre el oleaje de tus sabanas rendida a tus cansancios y hastíos, sola, impenetrable, casta vestal del santuario de los lirios desnudos, hembra de furias y tormentas, mujer de amor extasiada, dama de los rocíos que cristalizan en el jardín de las rosas que miro absorto antes de entrar en el ultimo de tus crepúsculos.

MATRICIAL

2012-01-06T09:32:00.001-08:00

Alguien pontifica desde el borde/orilla/limite, se fantasmiza y surge vertiente, repite eco la voz profana inicial de Lezama Lima, el verbo sagrado real-maravilloso de Carpentier, paradisos y reynos, cumbres orogénicas, mistagogos, cubanos arcangélicos allí en el malecón en la nocturnidad de las siluetas entre la bruma marina esperando la madrugada de cardúmenes y aves migrando hacia ellos. Y es también la voz diciendo sándalo en la penumbra de cristal, un buddha de ámbar a la sombra del jacarandá, el hexámetro, la runa, ese anhelar de volver a ser arena, o las voces de las alturas telúricas que desembocan en el mar de la ágatas, y del castaño del patio y los almendros de la lluvia y el tren bananero de los muertos. Ecos, plagios, reescrituras buscando, explorando, experimentando, desollando las piedras de las patrias contraconquistadas. Alguien fragmentado y disperso vaga por las calles de un París oscuro bajo la lluvia, por las orillas del Buenos Aires de casas bajas allá por el Maldonado, por el Malecón de La Habana con las olas rompiendo a lo largo del espigón contra las piedras inmóviles, por ciertas ruinas calcinadas en la Ciudad del Cabo del Haití de un rey muerto. Busca la voz escrita en los cauces de los retorcidos meandros, en los incendios y los gritos de las revoluciones destrozadas por la misma raza que las inició, en las bahías de aguas tibias plagadas de medusas azules, en la altas nieves de una cordillera inalcanzable y lejana donde están las tumbas vacías de los próceres sin entorchados ni medallas de humillante bisutería, busca en las tupidas selvas ahítas del vuelo chillón de los guacamayos multicolores, en los espejos de las charcas donde las florecen los ojos de las grandes anacondas, en la voz perdida y recuperada, en la estética del exceso, del mal gusto buscado y rebuscado, del artificio y la inútil complicación del verbo, de la sobreadjetivación hasta el rebalse y el derrame. Busca la visión del esplendor perdido de su antiguo Nuevo Mundo, los fermentos de Góngora, las semillas ilusorias, la honda raíz embebida en las sangres arrasadas. Alguien escribe en las arenas acumuladas por los océanos de las carabelas y las canoas, en los muros traslapados de templos/catedrales, en los códices quemados por miserables monjes equivocados, en un oro refundido que fue dios sangriento y luego custodia del cuerpo y sangre del cordero, en los palimpsestos escondidos de las bestias de los dictadores que vinieron, escribe y escribe, escribe con tintas de todos los colores para ser retumbo de todas esas voces fusionadas.

ORBITALES

2012-01-01T12:21:00.000-08:00

A ras de tierra, a flor de agua, por el filo hacia abajo en la escombrera, entre el mosquerío y la podredumbre del pantano, frutos tumefactos de mandrágora, semillas con sus embriones muertos de salazón, lagartos inflamados, derrumbes y destrucciones que llevan al molo semihundido donde las espumas de infinitos oleajes repasan una y otra vez las algas de verdes encendidos. Más allá los tetrápodos del rompeolas soportando la mar brava, los gaviones incrustados en borde del río acanalando el torrente de las turbias aguas de los primeros deshielos. El sabor de la azúcar quemada vaga por el cañaveral como un ron primitivo, aborigen, y se queda como un relente en la densidad de las raíces embriagadas. Recovecos donde anidan los albatros, albos relámpagos planeando sobre los azules remansos oceánicos. El humo azul del tabaco dispersándose en el aire fresco de la tarde de ocios desvergonzados. Un jardín florecido de desencantos de rojos muy intensos, de siemprevivas doradas y plateadas madreselvas escondidas, caléndulas y muérdagos, enebros y albahacas, hierbabuenas y pasionarias con su corona, sus clavos y sus martillos infames. La escollera enfrentada a los ecos espumosos de los oleajes de lejanas tormentas, al plancton extravagante extraviado de sus confines por invisibles corrientes submarinas. El corral de minotauros y unicornios, la jaula de los fénix y los alicantos, el acuario de lentos y ampulosos celacantos anaranjados. Un cielo de nubes de altos algodones coronando los límpidos azules andinos, las verdes selvas taínas, los salares, los desiertos y los antiguos dioses sangrientos. Las burbujas iridiscentes, perfectos esféricos tenues batiscafos de mar verde mar, sus misteriosas interferencias y reflexiones confluyendo vertiginosas a la brevísima hecatombe de un silencioso estallido ante los ojitos sonrientes de la Pili. El embeleso de las hélices, el embrujo del giro helicoidal, el encandilamiento de los heliotropos mirando el sol con el mismo afán de los girasoles. Balandros de cabotaje en el sesgo de bahías y caletas en concavidades planares de negros roqueríos y arenas amarillas. Los enigmas de las improntas de las sórdidas cloacas con sus aguas negras, sus fangos borboteando enjugados entre la incertidumbre malsana de los coliformes y el sortilegio de los espejos de obsdiana. La música de un organillo en la molienda del organillero en la esquina equivocada en la víspera del viaje. Todo tiende a un centro final, vórtice y vértice, los últimos ojos en que veremos reflejados nuestros ojos antes del último zarpe.

Página

2011-12-16T13:55:00.001-08:00

Un texto de Byron González (i)

Escribir sobre tu cuerpo ha sido la más reciente aventura que ansío. Volverte mi página y ver nacer en ella mis palabras. Grabar con mi aliento los puntos finales y las pausas germinales. Escribir sobre tu cuerpo y sus honduras. Escribir la palabra caracol en tu bajo vientre y que mis labios deletreen el monte de Venus; es describir las albricias de mis manos recorriendo las dunas y la misteriosa escritura de tu ángulo sitiado. Escribir sobre tu cuerpo es una demanda erguida, es avizorar las torres de la distancia y los farallones donde la mar embiste.

Escribir sobre tu cuerpo es una urgencia sin tiempo, son ondeantes pañuelos preñados de adioses de amantes sonámbulos que con sus puños crispados se arrebatan la piel hasta verla nacer en flores de índigo profundo. Escribir sobre tu cuerpo es amar las llanuras y las pacíficas rías rezumadas de tus piernas; es transgredir las gramáticas oficiales e inventariar los diccionarios hasta dar con la palabra que reúna el sello, la imagen reconocible al tacto: el espaldarazo del amor y el deseo.

Escribir sobre tu cuerpo es crear las iniciales miniadas que con paciencia y tezón van iluminando las páginas de tus sueños de mundos solares.

Escribir sobre tu cuerpo es leer los horóscopos en tu piel, las sabidurías de lunas y firmamentos, los presagios y augurios de mañanas más consistentes.

Escribir sobre tu cuerpo es rebelarse contra las falsedades, es amurallar a la mentira y sus sociales conspiraciones, es el día a día de la minuciosa hechura de la ilusión que saquea el santuario que el espacio ha creado.

Escribir un diario del gozo, graficar los estertores eruptivos en gritos dentados y la voz de los dedos aprisionando el destello de la entrega, escribir sobre tu cuerpo es darle rienda suelta a la ansiosa afirmación de jardines y aromas.

Escribir sobre tu cuerpo es pintar inviernos y veranos, otoños y primaveras; es consultar el almanaque para fijar el calendario de siembra y cosecha.

Esclarecer de zarza el camino y chapodar los matorrales que ocultar puedan sierpes y verbos innobles, pues escribir sobre tu cuerpo apremia entendimientos.

Escribir sobre tu cuerpo es responder a los enigmas esfíngicos y oraculares, y emerger airoso al beso y la centella.

Escribir sobre tu cuerpo rocío, tiempos alborales, auroras de mañanitas con aromas a madroños y hojas de guayaba, Monte Musún, Momotombo y Momotombito, y está linda la mar.

Escribir sobre tu cuerpo las estelas cotidianas en los esplendores de la ternura. Escribir sobre tu cuerpo las letras capitales de tu sol oscuro y la expansión de tu universo; letra a letra, sílaba por sílaba, palabra por palabra visualizar las razones del paradiso y arrullarlas en las cuencas de mis manos.

Escribir sobre tu cuerpo es recordar versos de Guillén y repetirlos como un conjuro:

“Dormías, los brazos me tendiste y por sorpresa

rodeaste mi insomnio. ¿Apartabas así

la noche desvelada, bajo la luna presa?

tu soñar me envolvía, soñado me sentí.”

Escribir sobre tu cuerpo es un beso en la lejanía.

Es esta letra de tu piel impregnada. Es esta letra de tu piel impresa.

Publicado el Miércoles, 2 de Noviembre de 2011 en:

http://www.tribuna-latina.com/tln/index.php/cultura/cultura-categorias/cultura-libros-novelas/2954-pagina#jacommentid:25

(i) Byron González graduado en Ciencias de la Educación, con especialidad en Español. Catedrático en la Universidad Nacional Autónoma de Nicaragua donde impartió Literatura Latinoamericana y Española; co-autor del curriculum docente Taller Literario para la misma Universidad; miembro del Equipo de Investigaciones de la Historia Social de la Literatura Nicaraguense, participando específicamente durante los años 1984-1986 con el grupo de investigación del "Discurso Económico en los Textos de la Colonia" . Director del programa radial político-cultural "El árbol de la Tormenta" transmitido dominicalmente en Radio Noticias, Managua, Nicargua ; ha publicado en "Ventana", "Nuevo Amanacer Cultural" "La Prensa Literaria " y "El Pueblo" de Nicaragua. Trabajó y dirigió a sus estudiantes durante la Cruzada Nacional de Alfabetización de Nicargua durante 1980 en la investigación de la historia social y económica de la Comunidad de Cerro Blanco. Investigación que se encuentra en la Biblioteca Municipal de Muelle de los Bueyes, Costa Atlántica de Nicaragua. Participó en los recitales populares durante la década de los 80 en Nicaragua y en el ciclo de conferencias que la Universidad de San José de Costa Rica desarrolló al celebrar los noventas años del pintor Paul Delvaux, sobreviviente del movimiento surrealista europeo. Sus trabajos en prosa y verso han aparecido en revistas como "Andrómeda", "Revenar", "Escena" y los suplementos culturales de los diarios "La República" y "La Nación" en Costa Rica. Actualmente trabaja como profesor de Español y colabora con las ediciones latinas de Edmonton como" La Guagua" suplemento cultural de la Revista mensual "El Hispano" y "Tribuna Latina"

CURSILERIAS Y OBVIEDADES

2011-12-16T12:39:00.001-08:00

Ríndete al error, al ensueño, al desfalco irrestricto de afectos, amores y pasiones, sin pensar sino en el hoy que transcurre mientras lees como una afilada guadaña en un campo de trigos maduros. Así sin aviso déjate naufragar en un cielo sajado por los vuelos de las palomas, olvídate de las premoniciones de lluvias venideras, ocúltate de los soles que hacinan las sombras contra los muros cubiertos de hiedras, y reclúyete imperturbable en los palomares escondidos en los entretechos de antiguos castillos del acecho de los halcones y los cernícalos. Olvídate de todos los nombres que horadan tu memoria, y de sus rostros y de sus manos, y confunde los días, los caminos, las esquinas, y vaga sin cartografías premeditadas ni equivocados mapas de tesoros, y navega sin brújula ni astrolabio por los mares que vinieren, y cruza los océanos sin esperanzas de archipiélagos ni islas encantadas. Deja tu equipaje en la estación y sube en cualquier tren sin siquiera intuir para donde está el norte con el sur traspapelado por las emigraciones equivocadas de las aves ciegas y el sol mismo atajado por tus premuras entre oriente y poniente. No hagas la pérdida que imaginas para que no se te cumplan los designios de ignominia que te prometieron los naipes torcidos de la baraja del ahorcado. No proyectes, no preveas, no siembres para cosecha sino solo por ver las flores, en cada bifurcación toma los dos senderos, no trunques tus pequeños destinos instantáneos ni cierres las puertas entornadas, no abundes en penumbras ni penurias, y corre por el pasto fresco en las mañanas, pasa el día espiando las nubes entre las ramas del árbol que te da sombra, colecciona los ocasos ordenándolos por los matices de sus sonrojos, entra en la noche como en un baile de máscaras y descubre cada amarillo de los amaneceres como si hubieras nacido poquito antes que canten los gallos. Fluye, deslízate, escurre, aprende del sigilo del silencio, toca las cosas y los cuerpos, pisa los charcos y persigue sus libélulas. Disfruta los acantilados y los laberintos, el vértigo de lo alto y la sordidez de las cloacas, la simpleza y la complejidad, porque entre cima y sima debiera estar la clave de Universo. Asume la nada, el vacío, la impotencia ante la muerte y el milagro momentáneo de la vida. Quizá así el pasado se te diluya cansado de esperarte y te quedes a la gira en el presente sin el entramado siempre desobediente del precario porvenir.

PASADO PERFECTO

2011-12-15T10:30:00.001-08:00

Yo era de voz entrante, de canto atravesado, de burbujas en vuelo iridiscente entre las rosas, más tierno, menos ausente, contiguo, sacramental sin soberbia, algo perverso en sosiegos yo era. Iba viviendo de obsesión en obsesión como pasando las cuentas de un rosario, dejado de afanes útiles perseguía las hormigas, decretaba sus lutos y sus ceremonias iniciáticas, burdo sacerdote o chaman. Poseí los códigos de las constelaciones y de las huellas de las lombrices después de las lluvias, pero allá en mi infancia, donde mi madre, allá tan lejos que perdí el aroma del ciruelo y de la rama de pino de la Navidad, el ciprés de todos los años que íbamos a buscar con mi padre, y extravíe el perfume ácido de un rosal enredadera de pequeñas rosas muy rojas que aun existe pero ya no es el mismo porque yo era por ese entonces de voz entrante, de canto atravesado, y cazaba mariposas e indagaba asombros en una alquimia de líquidos de colores con la savia de los flores. Era gris, azul, perpendicular a la corriente, a los flujos y reflujos de los naipes, habitado de luciérnagas y noctilucas, subterráneo. Los días no tenían afanes ni las noches sueños, los años eran planos, desérticos, extensos arenales donde a veces llovía. Urdía tramas románticas de naufragios y dragones, capitán de las nubes yo era, pero ella nunca tenía rostro y los dedos de sus manos eran largos y el cabello muy negro. Había una plaza con una gran encina de follaje verde muy oscuro y bellotas de un marrón brillante también oscuro donde nos sentábamos a conversar en un banco rodeados de verde grama. Aunque hoy por hoy creo que tal circunstancia sucedía en las tardes de verdad. Y es que en esas antiguas concavidades del tiempo los sucesos y los seres que los habitan se confunden con las alegrías de los veleros en el tranque, las bolitas de cristal y los palitos navegando por las acequias. Yo era distante a los objetos, rastreador de lagartijas y arañas, sigiloso, estafador y cirquero. En esos soles todo era un patio con sus rincones, un parrón y una verja, allí los nardos de diciembre y por acá los pensamientos con sus rasos oscuros a poco de la tierra. Yo era siempre de perfil, como segado, sin silueta ni sombra, apenas unos trazos en los azogues, pero era más feliz, por esos tiempos, que los moscardones y las dalias. Vale.

A KELE YOYO

2011-12-11T12:31:00.000-08:00

Hay maripositas que vuelen de lao, barcos escorados con sus velámenes rozando las espumas, ojos donde se reflejan solos los azules prístinos, laberintos expuestos en las maderas de la calles mas antiguas donde el comején instaló sus breves ciudades, un candil siempre encendido porque su llama es de mentira y solo alumbra de día, delicadas lagartijas de sonrisas amarillas, arcones con muchos mapas para llegar al mismo tesoro, un tigre caucásico de pestañas muy arqueadas, el silencio de los cementerios atrapado en una pequeña botella de color amatista, hay un collar de alas de cucarachas hilvanadas con un hilillo de telaraña, un cono de luz de un poste de alumbrado de hierro forjado con un farol de gas bajo el cual bailan tango dos compadritos, altas copas de bronce sin escanciar, un macetero con geranios negros, una mariposa nocturna conservada en un cubo de hielo transparente, los primeros treinta y siete números primos escritos en una tablilla de barro, un dado de hueso de perro en un cubilete de cuero de gato, guirnaldas de libélulas atadas a orquídeas atadas a lianas atadas a los troncos de los manglares, hay placidos días con la lluvia a boca de jarro, cocodrilos durmiendo boquiabiertos en las arenas del bajío, sepulturas fosforescentes con coronas de papel de colores, violines aferrados a una misma sonata, eñes ocupadísimas por años en llenar de sueños las palabras de todos los otoños para los niños que juegan en los cañaverales, iridiscentes burbujas de jabón correteadas por la brisa de la primavera por el jardín de rosas de la Maga, cirios iluminando el humo del incienso en el funeral de un Vizconde muerto de amor, un cenicero de lapislázuli en el que su veteado reproduce la primer gran ola del maremoto de Lisboa del día de Todos los Santos de mil setecientos cincuenticinco bajo un sol de pirita, hay amapolas ensoberbecidas en sus rojos atávicos, cristalerías tintineando fanfarrias de carnaval veneciano, un yunque de oro, una daga de ópalo, una chupalla de paja, un capullo color anaranjado de la mariposa de las seda con la crisálida equivocada, puntas de flechas de obsidiana usadas en la defensa de Tecnochtitlán, remolinos de papel plateado girando como espejos estroboscópicos, un parque bordado con la algarabía de las rondas infantiles, una duna de arena vitrificada en la memoria de todos los alcatraces que la sobrevolaron con la esperanza de la mar, y hay muchas maripositas que vuelan de lao.

EMBESADOS

2011-12-09T06:16:00.001-08:00

Sí, nos seguiremos besando a pesar de los mustios guardianes o las magas intocables, nos besaremos detrás de los muros de las catedrales, en los zaguanes de la lluvia, en lo más alto de los nidos de los pelícanos, en los suburbios con olor a trenes o madreselvas, en los puertos de la noche, en la calle roja de los burdeles, sobre los plintos de las estatuas destruidas, en las aceras y los parques, en los sitios eriazos, en los comedores de pobres, en los manicomios y en las clínicas de fertilidad, abajo en las alcantarillas y en las galerías laberínticas de los hormigueros, a ras de tierra y en hirviente asfalto, en las aguas de las fuentes y en los pajonales de los bajos del río, embriagados de salivas, heridos de dientes, atragantados de lenguas seguiremos besándonos por las calles a favor de las madrugadas, a contrapelo del trafico, atravesados en las rutas rutinarias de los agentes de seguros, de las secretarias y de los dentistas, debajo de los puentes y de las mesitas de los cafés, arriba de las mesas de aquel bar de la Rivadavia, en los mostradores de las boutiques entre la algarabía de las damas chillonas, hundidos en el silencio de los anaqueles de las bibliotecas, perdidos en los intersticios de los adoquines de la calle larga y empedrada, en la repisas de las cocinas de las señoronas de sueños dormidos, en los portales de los conventos y de las abadías, sin descanso ni calma, seguiremos a besos arrastrados por los torrentes de los inviernos, recién florecidos en las brisas primeras de las sorprendentes primaveras, endulzados por la vendimia de los otoños, buscando umbríos lugares en medio de los estíos, seguiremos urgiéndonos a besos brujos, a besos de cristal, y a besos de chocolate, sin rendirnos, sin cansarnos de la boca del otro, enviciados y soberbios con los labios húmedos y mordidos por los fervores de los besos, sin dormirnos en los laureles ni besarnos en las mejillas, besándonos con desparpajo, con erotismo, con morbo, con toda la pornografía posible, y porque no, también con la imposible, sin saturarnos nunca por la sobredosis de besos porque hay que dar al Cesar lo que es del Cesar, y tu boca es mía y la mía es tuya, y seguiremos besándonos, piantaos e impúdicos, felices y excitados en los callejones y las callejuelas, en las orillas de los riachos y de los arroyuelos, y así seguiremos a besos locos, embesados por siempre y para siempre sin solución de continuidad hasta que nuestras arcillas separen nuestras bocas por lo poco que quede de eternidad. Vale.

AMY JADE WINEHOUSE

2011-12-02T05:41:00.000-08:00

In Memoriam. Londres, 14 de septiembre de 1983 – ibídem, 23 de julio de 2011.

«Todo lo que Amy hizo, lo hizo en exceso: tomó en exceso y también se desintoxicó en exceso». (i)

Como fue que te pilló ese julio en que me borraste ese mismo tu día fúnebre la fosforescencia de Madonna, y su voz y sus destellos de diva cotidiana. Como fue hembra celestial que tenías que venir a torcer las bocas de las pequeñas hormigas que llenan las calles con sus paraguas y sin tus coloridos quitasoles, con tu pelo largo y negro en peinado sesentero, tus ojos recargados de rimel egipcio, tu boca de labios sobrepintados, tus tatuajes que convertían tus brazos en delgadísimas serpientes graffiticas, tus piernas huesudas bajo tus antiguos vestidos floreados y tu voz sesgada de rhythm & blues, de jazz y rock & roll, de ebria drogadicta que va derramando su tristeza huraña por las calles. Tu voz de pantano, de paria intocable, de sirena ciega o extraviada. Tu voz como un vértice fluctuante, la canción extendida e infinita que sobrevolaba siniestra sobre tu vida. Viviste en un territorio ajeno, de rojas amapolas de heroína, de verdes campos de marihuana, de árboles con los frutos prohibidos del éxtasis y la cocaína, de delirantes mariposas de ketamina y cristalinas vertientes de alcohol. Ahí en ese julio quedaron tirados los arcos de tus cejas, el desparpajo del piercing como un lunar de hembra bailaora al lado de tu boca, las brasas de los volcanes heridos de tus ojos sin mirar, el vaho de tu aliento negado a los espejos. La muñeca rota, quebrada en el feroz gambito de Dama. Que importa si fue una sobredosis o la ultima gota de vodka de tu vida rebanada por el tallo, sin raíz, que importa ahora si se te fue la voz con las palomas inquietas de tus manos tras unas luces estroboscópicas de colores absurdos e irreales. Como fue que esa noche se cerró tu canto sobre ti misma, flor inversa de perfecta primavera. Como fue que se cerró la marca de tu oscura melancolía que hacia girar y girar tu cuerpo de niña escuálidas en torno a ella como un eje, un centro que atravesaba los suburbios y las dehesas de las abejas. Que llantito de pena habrás llorado en esa soledad volteada en el piso alfombrado que te traía de bruces a los escarpes del Estigia, con el ruido de un agua vertida al pasar con la ultima bocanada de humo de tabaco huyendo de tu boca ya sin canto para ir a asumir la serenidad secreta de las esfinges. Estarán todavía aullando los perros de la luna allá en esa noche de ese julio final e instantáneo, quizás no inesperado, sin la comparsa ni el blue de los tugurios o las risas del patio del colegio, ni la abrumadora luminosidad mentida de tus tumultuosos escenarios. Seguirás ahogada para siempre en tu último naufragio.

(i) El padre de Amy Winehouse.

Rehab, en su voz. http://www.youtube.com/watch?v=KUmZp8pR1uc&feature=relmfu

PARADISO (fragmento final) - JOSÉ LEZAMA LIMA

2011-11-27T04:20:00.000-08:00

Rodaba ya el primer cuadrante de la medianoche y José Cemí tarareaba y quería pasar más dentro del silencio. La noche caía incesante como si se hubiera apeado de un normando caballo de granja. Cemí se sentía apoyado por el traqueteo de los ómnibus, los dialogantes esquinados, disciplinantes y procesionales del Gran Uno. La brisa tenía algo de sombra, la sombra de hoja, la hoja mordida en sus bordes por la iguana columpiaba de nuevo a la noche. La noche agarraba por los brazos, sostenía en su caída al reloj de pared, dividía el cuerpo de la harina con su péndulo de obsidiana. Cemí sentía la claridad lunar delante que oscilaba como la silueta del pájaro Pong, desde el mar hasta la caparazón de la tortuga negra. La blancura descendía hasta ese caparazón y se hacían visibles para la lectura sus veinticuatro cuadrados emblemáticos.

No, no era la noche paridora de astros. Era la noche subterránea, la que exhala el betún de las entrañas trasudadas de Gea. Su imago reconstruía un cangrejo rojo y crema saliendo por un agujero humeante. ¿Se había despedido de Fronesis? ¿Se volvería a encontrar en el puente Rialto en el absorto producido por la misma canción? ¿Cerca estaría Foción en acecho? Esas preguntas pesaban como un tegumento de humo y hollín en cada una de sus pisadas. Sentía dos noches. Una, la que sus ojos miraban avanzando a su lado. Otra, la que trazaba cordeles y laberintos entre sus piernas. La primera noche seguía los dictados lunares, sus ojos eran también astros errantes. La otra noche se teñía con el humillo de la tierra, sus piernas gravitaban hacia las entrañas terrenales. Bajaba los párpados, le parecía ver sus ojos errantes describiendo órbitas elípticas en torno al humillo evaporado o el animal carbunclo.

Una era la noche estelar que descendía con el rocío. La otra era la noche subterránea, que ascendía como un árbol, que sostenía el misterio de la entrada en la ciudad, que aglomeraba sus tropas en el centro del puente para derrumbarlo. Cosa rara, el claroscuro buscaba más el color rojo cremoso del cangrejo que el dibujo de BUS muelas tiznadas de negro. Se sonrió con cierto temor incipiente, ver como en dos carteles lumínicos, muy cerca uno de otro, muela de cangrejo y carie dental. Condescender con esa ligera broma, le permitió apresurar el paso, como si le prestasen una capa para hacerse indistinto en la noche. Así la noche no tendría que perseguirlo ni él se vería obligado a arengarla, dando manotazos en la neblina, cortando los párrafos como si rompiese el encaje de la araña. Sentía, separando los cañaverales de la Orplid, la curvatura del pescuezo de un caballo de bronce, por donde ascendían los termitas profesionales. El caballo, de granito rojo o gris nocturno, pasaba por debajo del arco de triunfo y contemplaba durante mucho tiempo las carteleras con el único teatro en esos confines de las playas no descubiertas. Noche de los idumeos, escudo de granadillo de la caballería hitita, flanco derecho en la batalla de Cannas. La arcilla mezclada con el polvo de carbón, hacía espesar las sombras hasta dar manotazos. Forzó la mirada para no ver el caballito de bronce en el centro de la isleta, el rabo era de color escarlata y toda la crin del pescuezo estaba embadurnada de amarillo. En el claroscuro del fondo se veían pasar tachonazos verdes, amarillos, blancos. Era la noche verdosa, sombría, desde luego, pero muy cerca del árbol, a la entrada del puente que se hundía a cámara lenta.

El avance de Cemí dentro de la noche —eran ya las tres menos cuarto, pudo precisar tan indeciso como inquieto—, fue turbado cuando su absorto ingurgitó. Una casa de tres pisos, ocupando todo el ángulo de una esquina, lo tironeó con un hechizo sibilino. Toda la casa lucía iluminada y el halo lunar que la envolvía le hizo detener la marcha, pero sin precisar detalles; por el contrario, como si la casa evaporase y pudiese ver manchas de color que después se agrupaban esos agrupamientos le permitían ir adquiriendo el sentido de esas distribuciones espaciales. La casa en sus tres pisos repetía el mismo ordenamiento interior: una pequeña pieza seguida de un salón. En el salón se distribuían parejas y pequeños grupos que parecían hablar apretando los labios. No obstante, la convergencia de esas personas en la medianoche, no mostraban ese conocimiento que se tiene de la casa de todos los días, o la que se visita con reglada continuidad. Parecían extraños que por primera vez hubieran coincidido en esa unidad espacial, aunque entre los asistentes unos parecían familiares y otros más solemnes y estirados, revelaban un trato por el oficio, la vecinería o la coincidencia de la infancia en colegio, playa o excepcionales momentos de peligro o de placer.

Le sorprendía la totalidad de la iluminación de la casa. Chorreaba la luz en los tres pisos, produciendo el efecto de un ascendit que cortaba y subdividía la noche en tajadas salitreras. Era una gruta de sal, un monte de yagruma, una línea interminable de moteados de marfil, gaviota, dedales de plata y la sorprendente sutileza con que la lechuza introduce sus tallos de amarillo en la gran masa de blancura. Cuchicheaban, sumergían la conversación, reaparecían dándose un golpecillo en la nariz. Las pecheras sobresalían como un pavón con la cresta de ópalo. No era la blancura sorprendente de la cresta de diamantes, era la blancura espesa del ópalo. Opalescencia, palores, licustre, vida que desfallece a la orilla del mar. Pero hasta allí un abullonado crescendo de la luz, hinchado en bolsa de celentéreo, mordiendo implacablemente el verde en la línea horizontal de la iguana, inflando sus carrillos como en una aleluya de marina consagración. Sin sonar los zapatos, parecía que soplaran la puerta de espejo, como si fueran a comenzar a bailar, pues sus pasos al acercarse eran medidamente lentos y aterciopeladamente ceremoniosos. Pero no, se acercaban para preguntar un teléfono o un manantial de chocolate. Daban las gracias, se retiraban, apenas se oían sus sílabas.

Cemí adelantó la cabeza, después la echó hacia atrás, como quien quiere cristalizar la luz. Pero lo seguía acompañando con gran nitidez ese cuadrado de luz. La casa lucífuga, muy clavada en su esquina, con una luz que descendía, a medida que se iba endureciendo, tironeada por el cangrejo cremoso, hacia la hibernación subterránea. El topo clavado por el rabo, el conejo dominical, el gato moviendo sus bigotes como si fuera a unir dos palabras, esperaban al visitador sorprendido por el retroceso del balano y la aparición del casquete de cornalina. La luz aglomerada tiró también de Cemí, sentía que se iba sucediendo el tranquilo oleaje de las sílabas:

Ceñido el amanecer, los

blancos de Zurbarán, pompas

del rosicler. Los anillos

estarán con el pepino y el

nabo de las huestes de

Satán. Cualquier fin es el

pavo, tocado por la cabeza,

pero ya de nuevo empieza a

madurar por el rabo.

Cemí seguía su caminata en la medianoche y oyó de pronto cómo se levantaba una musiquilla. Era un tiovivo, una estrella giratoria y un whip. El tiovivo con pequeños caballos velazqueños, regalados de pechos y ancas, rojos, amarillos, negros. Detrás de los rifosos iban unas carrozas, hechas para tías con niños muy pequeños. Un provecto se veía que engrasaba los motores para entreabrir el domingo. Los carros de whip tenían una capota húmeda que cenia al coche para evitar el goteo de los grillos. Parecía que el látigo restallaba sobre la música temblona. El provecto acariciaba la capota del whip, para escurrir el agua que se deslizaba dentro del coche. Gamuzaba los caballos avivando sus monturas y sus ijares. Encendía la estrella y la iba revisando asiento por asiento, la confianza en su eje, su movilidad, el cierre de sus puertas. Comenzó a darle vueltas al manubrio y la música empezó a refractarse, a desprender como centellitas. Pasaban los globos de cristal entre los caballos y las carrozas. Pero ninguno de ellos se rompía contra un belfo o contra las ancas. Eran como grupos de abejas que seguían rumbos videntes, paseando entre los rifosos, describiendo gozosas el círculo de la estrella giratoria y estableciéndose sobre la capota, después de alejar el grillo goteando. El hombre muy viejo que cuidaba el pequeño parque infantil, parecía un limosnero anclado allí para pasar la noche. Pero quería justificar su trabajo, hacer algo, quería que por la mañana le regalaran unas cuantas pesetas. La musiquilla durante toda la noche aparecía como el compás de su trabajo sin tregua. Pero lo mismo podía hacer ese trabajo en la media noche, que esconder un feto en uno de los carros de la estrella, poner flores pestíferas en la boca de los caballitos velazqueños o soltar una tuerca del whip para que sus cervezados tripulantes descendieran al sombrío Orco. Se cimbreaba al caminar, con los movimientos de un gusano recorriendo cuadrados blancos y negros. Después de unos plumerazos, se dirigió a uno de los asientos de la estrella y pareció agazaparse más que adormecerse. Agazapado, remedaba el agua silenciosa que escurría el grillo en una gota que tenía el tamaño de su excremento.

Cemí siguió avanzando en la noche que se espesa, sintiendo que tenía que hacer cada vez más esfuerzo para penetrarla. Cada vez quedaba un paso le parecía que tenía que extraer los pies de una tembladera. La noche se hacía cada vez más resistente, como si desconfiase del gran bloque de luz y de la musiquilla del tiovivo. Le pareció ver un bosque, donde los árboles trepaban unos sobre otros, como el elefante apoyando las dos patas delanteras sobre una banqueta, y sobre el lomo del elefante perros y monos danzando, persiguiendo una pelota, o saltando sobre un ramaje, para caer de nuevo sobre el elefante. La transición de un parque infantil a un bosque era invisiblemente asimilado por Cemí, pues su estado de alucinación mantenía en pie todas las posibilidades de la imagen. No obstante sintió como un llamado, como si alguien hubiese comenzado a cantar, o un nadador que después de unir sus brazos en un triángulo isósceles se lanza a la piscina, más allá de la empalizada. Era un ruido inaudible, la parábola de una pistola de agua, una gaviota que se duerme mecida por el oleaje, algo que separa la noche del resto de una inmensa tela, o algo que prolonga la noche de una tela agujereada por donde asoman su cabeza de clavo unos carretes de ebonita. Era un pie de buey lo que pisaba a la noche.

Se sintió Cemí como obligado a mirar hacia atrás. El cuidador había emprendido una marcha frenética desde el asiento de la estrella giratoria, donde parecía adormecerse, hasta la cerca que rodeaba el parque infantil. Una oblicuidad lunar asumió la blancura y Cemí pudo percibir en aquel rostro una espinilla negra, a la que la prolongación de la blancura daba como el tamaño de una lengua que resbalara a lo largo de la nariz. Miraba el guardador a uno y otro lado como un osezno tibetano enredado en el fósforo de su propio círculo. La cara se le embadurnaba con el sudor y esa agua acaudalada le bajada por las orejas formando un volante arete napolitano. La cara trasudada y el carbón de la noche a su lado, le daba el aspecto del timonel de una máquina infernal. Temblonas sus rodillas golpeaban la madera del círculo del parque infantil y así esa línea divisoria comenzó también a temblar formando como un aquelarre, donde cada una de las clavadas estacas comenzó una danza grotesca dentro del redondel protegido por la oblicuidad lunar.

Aquel bosque que había entrevisto al final de su marcha, donde los monos y los perros saltaban sobre un elefante que se hundía y elevaba, se le fue acercando. La casa misma parecía un bosque en la sobrenaturaleza. Se veía el entrelazado ornamento de la verja que servía también de puerta. En su centro, un cuadrado de metal muy reluciente, donde estaba la cerradura. El tamaño de esta última revelaba que necesitaba una llave de excesivas dimensiones, como para abrir el portón de un castillo. Por el costado de la casa se veía un corredor aclarado por la blancura lunar. El final del corredor permitía penetrar en una extensa terraza, que estaba rodeada de un jardín descuidado, donde faltaban las podaderas y el ejercicio voluptuoso. ¿Se atrevería Cemí por aquel corredor, cuyo recorrido era desconocido y su final, en la terraza, ondulaba como la marea descargada por un espejo giratorio?

El corredor era todo de ladrillos y su techo una semicircunferencia igualmente de ladrillos rojos. A lo largo del corredor se veían en mosaicos de fondo blanco, lanzas, llaves, espadas y cálices del Santo Grial. La lanza penetraba en un costado del que ascendía un bastón, la llave franqueaba la entrada a un castillo hechizado, la espada de las decapitaciones en una plaza pública y los caballeros del rey Arturo se sentaban alrededor de la copa con sangre. Los emblemas de los mosaicos estaban tratados en rojo cinabrio, la lanza era transparente como el diamante, un gris acero formando la espada encajada en la tierra como un phalus, y cada trébol representaba una llave, como si se unieran la naturaleza y la sobrenaturaleza en algo hecho para penetrar, para saltar de una región a otra, para llegar al castillo e interrumpir la fiesta de los trovadores herméticos. Una guirnalda entrelazaba el Eros y el Tánatos, el sumergimiento en la vulva era la resurrección en el valle del esplendor. Después de atravesar el corredor, que era el costado de toda la extensión de la casa, Cemí salió a una terraza del mismo tamaño que el corredor. En uno de sus ángulos más distantes pudo percibir un dios Término, su graciosa cara era en extremo socarrona, al centro de la piedra se veía muy prolongado el bastón fálico. La carcajada que rezumaba el rostro de Término, era de la misma índole que la alegría que ordenaba su gajo estival. Al lado de la piedra del dios socarrón, se veía una mesa, que tapada por el dios ofrecía una oscuridad indescifrable. Se veía que allí pasaba algo, pero qué era lo que escondía ese pedazo de oscuridad, qué era ese escudo que tapaba el rostro en el momento en que iba a ser esclarecido por la oblicuidad lunar.

El hechizo de la casa estaba en los escalonamientos que ofrecía su entrada. Estaba construida sobre un mogote y la escalerilla para penetrarla se apoyaba sobre la tierra que tenía como dos metros de altura. Esa altura donde estaba la casa, le prestaba todo su encantamiento. En lo alto de sus columnas chorreaban calamares, los que se retorcían a cada interpretación marina para receptar los consejos lunares. El avance de cada columna estaba interrumpido por peanas con pinas de estalactitas y en cada una de las hojas de su corona, se extendían y bostezaban lagartos cuya inquietud describía círculos infernales con sus ojos, mientras su cuerpo prolongaba el éxtasis durante toda la estación. Entraban y salían de la piedra las agujas; las abejas, el lince y el perezoso jugaban sin romper el silencio nocturno en la copa de un árbol formado por la luz cristalizada. Una mezcla de pulpo y estalactita trepaba por aquellas columnas inundadas de reflejos plateados. La casa parecía sin moradores, o éstos estaban adormecidos como el lagarto durante el otoño. Mientras duraban sus sueños, iban uniéndose la gota de agua que forma la estalactita y la gota de la tinta del calamar, ablandando una piedra que repta y asciende en la medianoche. Cemí volvía ya por el corredor, cuando sintió como la obligación dictada por los espíritus de los hijos de la noche, de precisar qué era lo que pasaba en el ángulo ocupado por el dios Término, donde se veían dos bultos amasijados por el espesor de la nocturna.

Atravesó de nuevo el corredor, se paró frente a la terraza. Recorrió todo el cuadrado que parecía brotar una blancura como una pequeña hierba. Fue calmosamente a la esquina del dios, con los dos bultos que la oscuridad tornaba en una capa hinchada cubriendo un saco de plomo. Al lado del dios Término, vio dos espantapájaros disfrazados de bufones, jugando al ajedrez. Uno adelantaba la mano portando el alfil, la mano se prolongaba en la oblicuidad lunar. Recordó que en francés los alfiles son llamados fous, locos, y que están representados en trajes de bufones. El otro espantapájaros estaba en la actitud de esperar la oblicuidad que avanzaba, la locura que como una estrella errante iba a exhalar la noche, el salto que iba a dar el bufón en su danza grotesca. Estaba escrito con un carbón en la mesa, el verso de Mathurin Régnier: Les fous sont aux écheos, les plus proches des rois, los locos en el ajedrez son los más inmediatos a los reyes. Contemplados por Cemí, los dos bufones, rendidos al sueño, doblaron sus cuerpos y se abandonaron al éxtasis del lagarto, como si sobre sus cabezas hubiera caído la gota de agua que forman las estalactitas, unida a la gota de la tinta del calamar.

Cemí volvía ahora al cuadrado de donde había partido. La misma ofuscadora cantidad de luz y los mismos grupos de murmuradores. Un ritmo guiaba sus pasos:

Un collar tiene el cochino,

calvo se queda el faisán,

con los molinos del vino

los titanes se hundirán.

Navaja de la tonsura,

es el cero en la negrura

del relieve de la mar.

Naipes en la arenera,

fija la noche entera

la eternidad... y a fumar.

Fue ascendiendo por la escalera. Pudo ver unos salones vacíos y otros llenos de murmuradores minuciosos, que acercaban las palabras a los oídos como para que el silencio no fuera interrumpido. Al llegar al tercer piso, notó que de una de aquellas capillas brotaba una exacerbada proliferación lucífuga. Reinaba una luz de volatinero, semejante a la que en el circo acompaña al cuerpo que salta como un pájaro, sólo que aquí el parecido estaba en los más opuestos confines, pues la luz batía en torno a la más extremada inmovilidad. Al salir de la escalera, se inmovilizó momentáneamente, notó que de repente una persona se levantaba del coro de los conversadores y que después de mirarlo como para reconocerlo comenzaba a hacerle señas con la mano para que se acercara. Cemí penetró en la cámara de los conversadores silenciosos. Era la hermana de Oppiano Licario la que lo había llamado —yo sabía que usted vendría esta noche última. No pude llamarlo, desconocía la dirección de su casa, sin embargo, yo sabía que usted no faltaría esta noche —le dijo a Cemí, con un desesperado dolor sereno. Cemí comprendió de súbito que aquella fiesta de la luz, la musiquilla del tioviovo, la casa trepada sobre los árboles, el corredor con sus mosaicos, la terraza con sus jugadores extendiendo la oblicuidad lunar, lo habían conducido a encontrarse de nuevo con Oppiano Licario. Recordó el relato de doña Augusta, su bisabuelo muerto, con uniforme de gala, intacto, que de pronto, como un remolino invisible, se deshacía en un polvo coloreado. La cera de la cara y las manos, con su urna de cristal, de Santa Flora, ofreciendo una muerte resistente, dura como la imagen del cuerpo evaporado. La cera repentinamente propicia al trineo del tacto, ofreciendo un infinito deslizamiento. De nuevo la voz de su padre, escondido detrás de una columna, y diciéndole con voz fingida: —cuando nosotros estábamos vivos, andábamos por un camino, y ahora que estamos muertos, andamos por este otro—. Cobró vivencia de la frase "andar por el otro camino". Ascendió la imagen de Oppiano Licario, pero ya solo en el ómnibus, con todos los demás asientos vacíos, sonando sus colecciones de medallas, mandando a detener al caballito de sus dracmas griegos, con sus pechos y sus ancas desproporcionados en relación con la cara y con las patas pequeñas que rotaban sobre un tambor. El inmenso tambor de la noche, un tambor silencioso, que fabricaba ausencias, huecos, retiramientos, desconchados por los que cabía un brazo de mar.

—Venga conmigo, vamos a verlo —dijo la hermana de Oppiano Licario. Trigueña pálida, con ojos azules que parecían una balanza que soportase un peso desconocido, tal vez un pez entrevisto entre el claroscuro de su plata y la noche posada en el árbol de coral. Su piel, extremadamente pulimentada, mostraba el contrapunto de sus poros, hecha invisible la entrada y salida de la aguja que había elaborado esa malla. Su piel era la defensa de su intelligere, su órgano de visión, penetración y rechazo. Desde el aire hasta la mano que ceñía su mano, daban una excusa o se justificaban en su piel. Su nombre era Ynaca Eco Licario, le decían sus familiares Ecohé, mostraba como su hermano una total confianza religiosa en sí misma y ese sí mismo estaba formado por dos líneas que se interceptaban en un punto. Y ese punto era el encuentro entre su azar y su destino. Su misterio estaba en que a veces su piel temblaba, sin saber quién dictaba ese temblor.

Se acercó a la lámina de cristal, el rostro de Oppiano mostraba ya una impasibilidad que no era la de su habitual sindéresis, la de su infinita respuesta. Como un espejo mágico captaba la radiación de las ideas, la columna de autodestrucción del conocimiento se levantaba con la esbeltez de la llama, se reflejaba en el espejo y dejaba su inscripción. Era la cola de Juno, el cielo estrellado que se reflejaba en el paréntesis de las constelaciones. Su cuerpo ya no paseaba por las azoteas, para fijar la errante lectura de los astros. Cerrados los párpados, en un silencio que se prolongaba como la marea, rendía la llave y el espejo.

La hermana de Licario deslizó en la mano de Cemí un papel doblado, al mismo tiempo que le decía: Creo que fue lo último que escribió. Apretó Cemí el papel como quien aprieta una esponja que va a chorrear sonidos reconocibles. Entre los familiares y amigos que rodeaban el féretro, pudo encontrar un lugar donde sentarse. Todas aquellas personas habían sentido esa inflamación de la naturaleza para alcanzar la figura, esa irrupción de una misteriosa equivalencia que siempre había despertado Oppiano Licario. Lo que gravitaba en la pequeña capilla era eso precisamente, la ausencia de respuesta. Cemí extendió el papel y pudo leer:

JOSÉ CEMÍ

No lo llamo, porque él viene,

como dos astros cruzados

en sus leyes encaramados

la órbita elíptica tiene.

Yo estuve, pero él estará,

cuando yo sea el puro conocimiento,

la piedra traída en el viento,

en el egipcio paño de lino me envolverá.

La razón y la memoria al azar

verán a la paloma alcanzar

la fe en la sobrenaturaleza.

La araña y la imagen por el cuerpo,

no puede ser, no estoy muerto.

Vi morir a tu padre; ahora, Cemí, tropieza.

Cemí con los ojos muy abiertos atravesaba el inmenso desierto de la somnolencia. Veía a la llamita de las ánimas que se alzaba en los cuerpos semisumergidos de los purgados durante una temporada. Llamitas fluctuantes de las ánimas en pena. Luego, contemplaba unas fogatas que como árboles se levantaban en el acantilado. Lucha tenaz entre el fuego y las piedras. Después, eran llamaradas que querían tocar el embrión celeste y a su lado un tigre blanco que daba vueltas circulizadas en torno a las llamas, comenzando a escarbar en sus sombras oscilantes. Lamía sin descanso el tigre blanco en la médula de saúco; el espejo con una fuente en el centro, levantaba un remolino traslaticio, llevaba al tigre por los ángulos del espejo, lo abandonaba, ya muy mareado, con el rabo enroscado al cuello.

Iba saliendo de la duermevela que lo envolvía. La ceniza de su cigarro resbalaba por el azul de su corbata. Puso la corbata en su mano y sopló la ceniza. Se dirigió al elevador para encaminarse a la cafetería. Lo acompañaba la sensación fría de la madrugada al descender a las profundidades, al centro de la tierra donde se encontraría con Onesppiegel sonriente. Un negro, uniformado de blanco, iba recogiendo con su pala las colillas y el polvo rendido. Apoyó la pala en la pared y se sentó en la cafetería. Saboreaba su café con leche, con unas tostadas humeantes. Comenzó a golpear con la cucharilla en el vaso, agitando lentamente su contenido. Impulsado por el tintineo, Cemí corporizó de nuevo a Oppiano Licario. Las sílabas que oía eran ahora más lentas, pero también más claras y evidentes. Era la misma voz, pero modulada en otro registro. Volvía a oír de nuevo: ritmo hesicástico, podemos empezar.

En su voz:

http://palabravirtual.com/index.php?ir=ver_voz1.php&wid=839&p=JosA%A9_Lezama_Lima&t=Paradiso_fragmento&o=JosA%A9+Lezama+Lima

ANTIGÜEDADES

2011-11-27T04:16:00.001-08:00

Es en los mármoles y las porcelanas, en sus brillos dormidos y sus letargos inmóviles sobre los plintos o en el aire estanco de las vitrinas donde se condensan con crueldad las virutas de los tiempos pasados. Van tomando esa dejadez que asume lo decadente cuando en su última fase el azufre del olvido ya comienza a difuminar las formas, los relieves, y la patina del abolengo se cuartea en una cuadricula de minúsculas miserias y pequeños desconches. El hierro en eso es más humilde, sus vanidades están limitadas a la primera flor rojo azumagado que brota en alguna oquedad creada por el artista o en un poro abierto en la fundición, de ahí en más sus herrumbres los descuajan en un avance continuo, devastador, tornando en ocres y rojizos limoníticos la sedosa superficie gris grafito de un cuenco medieval o de un brioso caballo encabritado. Pero hay ciertas pátinas estables de color verdoso en los cobres antiguos que le dan una distinción inequívoca, similar a la mustia elegancia del verde pálido de los bronces viejos, como si pertenecieran a un linaje de objetos inmortales. Las maderas que sobreviven a los xilófagos poseen en sus contrachapados y taraceados, en sus teñidos y barnices, en sus veteados con las lejanas tonalidades del tronco original, la continuidad de los años de uso cotidiano marcada en los bordes romos, en el lustre apagado de los herrajes y en esa intima pulcritud de mueble atemporal. La cristalería, delicadas sílices imperecederas, guarda en sus transparencias y en sus brillantes colores metálicos el secreto de una frágil perpetuidad, sujeta siempre a la brusca torpeza, a la violenta rabieta o al súbito azar sísmico. Todas las cosas envejecen con sus propios ritmos y quebrantos, algunas se difuminan de la burda realidad sin llamar la atención ni molestar en sus estropicios, otras persisten en un por aquí y por allá, deambulando por cariño dubitativo hasta encontrar su tumba definitiva en el oscuro silencio de un cuarto de tratos inservibles, como macetero de hierba menta, o participando apáticas como un gato anciano en un alegre juego de niños. Y las hay que permanecen estoicas detrás de un cristal por generaciones, abusando de una antigüedad real o supuesta, esperando por meses que alguien las observe aunque sea por un instante con amor de anticuario y justifique su insoportable perdurabilidad. En los parques y las plazas se diría que sus altos pedestales salvan a las estatuas de las corrosiones del descampado, nadie alcanza a percibir las trizaduras o la corrosión, solo se perciben las albas nevazones de las palomas que las van carcomiendo allá en las alturas con la lenta voracidad de un musgo enmascarado. Es que el tiempo es veleidoso con los objetos que no participan de sus rutinas transitorias y que no respetan su draconiano ciclo mortal.

ILACIONES

2011-11-23T03:32:00.001-08:00

La brisa tenía algo de sombra, la sombra de hoja, la hoja mordida en sus bordes por la iguana columpiaba de nuevo a la noche. La noche agarraba por los brazos, sostenía en su caída al reloj de pared, dividía el cuerpo de la harina con su péndulo de obsidiana. La obsidiana que en su concavidad volcánica ocultaba a la madre de todos los verdes dragones pariendo su último vástago. El vástago que iniciaba sus contorciones de feto recién nacido en el nido de guirnaldas azules. Los azules de cianuro pintaban los mares profundos de celacantos y grandes calamares huyendo de las espumas de los oleajes, los oleajes que se venían mancillando en sus alburas por un plancton de mares sin horizontes que escribían obscenos versos de marineros en los límites de las altas mareas. Las mareas en contraluna con su encaje luminoso de noctilucas llevaban en las rompientes incesantes arcos convexos con refractados y extravagantes radiolarios, los radiolarios merodeaban enquistados en la sinuosidad de las algas danzantes entre los faluchos mecidos por las ondas atenuadas por los arcoíris de los aceites derramados en el molo maloliente por los grandes barcos. Los barcos anclados con sus pequeñas banderas siempre extranjeras aleteando en la marina salazón de los vientos. Los vientos sostenían inmóvil una bandada de alcatraces sobre el cardumen de plateadas anchovetas que giraba como un huso multitudinario en medio de la bahía, la bahía quieta con el cardumen como un rostro sumergido a medias aguas de un ahogado bebiendo el brebaje de salmueras con la alquimia de los continentes en continua disolución. La disolución de los enormes féretros de dinosaurios durmiendo en sus huesos fosilizados empotrados en las estrafalarias geologías erosionadas de las calizas, las calizas con sus amonites y sus laberintos karsticos y sus insondables cenotes donde las aguas poseen la misma misteriosa transparencia de los más puros diamantes. Los diamantes embadurnados en su porosidad vítrea por el sudor de los negros esclavos atrapados en la voracidad de los blancos sin perdón. El perdón convertido en la mera cáscara del fruto del árbol del mentido paraíso donde las crisálidas nunca llegaban a ser mariposas, las mariposas que emigraron hasta las cumbres borrosas de las cordilleras en busca del polen infecundo de las pasionarias. Las pasionarias trepando los troncos azumagados por los líquenes y musgos en su hosca persistencia. La persistencia perfumada de la jungla esparcida por aquella brisa.

Nota.- En cursiva; cita de Paradiso, José Lezama Lima, 1966.

SOLO SIGNIFICANTES

2011-11-20T04:12:00.001-08:00

Los vestigios de la tarde zozobran entumecidos de los vientos tremolantes de eucaliptos y palmeras extraviadas. Una fila de hormigas soporta atareada el vaivén del único universo posible de entre todos los multiversos probables. Los astylus se extinguen hasta la próxima primavera arrastrando hacia un cíclico Gólgota la misma cruz de Anjou que detentó el escudo de la dinastía del extinto rey de Polonia. Los guijarros del río de las Piedras se tornan cuarzos y turmalinas para escaquear las orillas donde las ranas y los cangrejos jueguen su axedrez nocturno escondidos de la blancura mortal de las garzas. Un arcoíris de metales iridiscentes abre un portal en mitad del cielo dividiéndolo en dos gajos especulares cada uno con sus nubes y sus pájaros. Siniestras topologías con sus juegos incomprensibles de rotaciones, traslaciones o reflexiones destuercen los girasoles, los zarcillos de los clarines y los negros élitros de un arcángel contumaz. Larvas de mariposas de la col abusando de tautologías que hacen verdadera cualquier interpretación escriben en sánscrito las cuatro nobles verdades en la corteza de un ginkgo. Las lombrices resecas, los pontones mecidos por las olas muertas de todos los puertos, la sombra imposible del alicanto deslizándose sobre un campo de amapolas ocupadas en sus opios y sus rojos. Suceden albas y torrentes, rizomas, cuencos de bronce, alfiles y oropeles, sin monótonos zumbidos de abejas ni rugidos de leones extraviados un extenso marasmo de tierras baldías finalmente amanece. Abundan cobres y bronces con el musgo mineral del verdín marcando los soles antiguos que rozaron sus brillos perdidos. Después de medianoche las calles empedradas de humedecen con las lluvias de los inviernos de sus canteras rebalsando las alcantarillas y jugando a ser alegres riachuelos hasta que se abre la primera puerta madrugadora. La secta de los escanciadores se reúne cada quinientos años en la caverna donde las ágatas duermen narcotizadas por polvo de obsidiana. Las geodas guardan el aire de los magmas de sus cuarzos, las reminiscencias de batolitos frustrados, las lagrimas que buscan los travertinos en los bordes azufrados de las fuentes termales. Un arco de fuegos de San Telmo relumbra en lontananza iluminando los escollos, negras rosas a flor de agua, y los mástiles inclinados en muerte de las naos hundidas. Una grieta imperceptible en la arista del muro de la catedral avisa a los creyentes que por lo menos ahí en esa esquina el Omnipotente aun no es llegado.

SINSENTIDO

2011-11-14T03:53:00.001-08:00

Ya nada tiene sentido, el sol desbaratado contra el muro se reparte entre naranjas y rosales, la luna violentada se deshace en porciones glaciales sobre las piedras y sus musgos. Una romería de monjes transita por una calle sin gente ni árboles ni sombras, un buitre negro ondea la divisa de los vencidos. Diversas astronomías suceden en las noches cambiantes, los astros pierden sus nombres, las constelaciones se dibujan en otros contornos más siniestros, como serpientes bicéfalas u ornitorrincos apuñalados. Una silueta dorada amanece en cualquier octubre y se duerme a mitad de noviembre, sin sentido, arbitraria, altiva, como una madreperla incitante. En esa diversidad abstracta solo las arcillas y las cenizas poseen un sentido que las justifica en los finales de la erosión o del fuego. El verbo socava los vértices de los poliedros de la duda, corroe las cloacas, abunda en silogismos y entuertos, desgrana las silabas en un sagrado hermetismo transparente como cuentas de un rosario de cristal de roca. Las pesadillas discrepan con la realidad percudida por la humedad de una bruma marina que se extiende por las llanuras tierra adentro hasta los albores de los abismos. Nada tiene sentido, las gaviotas planean sobre los bosques, los alacranes atacan los panales, los náufragos caminan sobre las aguas, sorprendidos e ilusorios. Los albatros petrificados contra el cielo gris pierden el significado del vuelo y se estrellan contra los oleajes, las espumas, los roqueríos. Un extenso río de peces azules inunda los manglares, desborda su cauce con sus aguas azules de peces, arrastrando los inquietos cangrejos de yeso y los lentos caimanes dormidos. Sin sentido, los rostros de las estatuas se disuelven con las lluvias amarillas mientras las palomas les comen los ojos para que los gorriones aniden en sus cuencas vacías. No hay referencias ni bibliografías, los palimpsestos y los códices se vuelven indescifrables, los símbolos se convierten en glifos borrosos. Una caverna secreta guarda escrita con hematita la única fábula que persistirá en la memoria del imperio; aquella de la rana y el escorpión. Ya nada tiene sentido, ni el canto alrededor de las hogueras, ni el candor de las santerías, ni la búsqueda del paraíso. Hacia el atardecer de las pasionarias y los geranios los bronces de los candelabros se van quemando a continuación de los cirios con una llama verdiazul y un perfume de inciensos orientales. En las tibias madrugadas de dos noches paralelas un arácnido pervertido busca de saciarse en si mismo. El Universo sin sentido titubea un instante y se deflagra en un barroquísimo destello final.

Imagen: Arácnido extinto de la especie Cenotextricella simoni. Ejemplar preservado en ámbar que data de hace 53 millones de años.

ACOPIOS INCESANTES

2011-11-11T07:21:00.001-08:00

La cal sosegada de tus huesos convirtiéndose en cenizas con la misma lentitud de un glaciar cristalizado. Los derroteros equivocados de todas las naos donde embarcaste con la certeza de otros continentes. Los mismos océanos sin costas donde encallar ni naufragios por venir. El rumbo perdido en la fragilidad de la rosa equivocada de los vientos cruzados en la brújula incesante o cansada. Los salitrales con sus nitratos crujiendo a tu paso, sus salmueras escondidas, sus arcillas en ventolera, polvo extraviado entre canteadas ignimbritas. Las caravanas sin sombras recorriendo la aridez de las piedras enardecidas por los soles venideros. La redisolución de antiguas evaporitas subterráneas, inmortales en su prisión de sulfatos y yoduros. Las adormideras de sus ojos con sus opios sigilosos conteniendo un paraíso sin flores pero colmado de gloriosas alucinaciones. La singularidad allá al fondo de los tiempos en el instante preciso antes del destello que devino en este valle de lágrimas. Las calizas de los mares más antiguos que las naves de los argonautas, que el Leviatán y el celacanto. El oscuro azul de terciopelo estrellado de aquella noche envidiando la blancura resplandeciente del ciruelo sumergido en su reiterada primavera. El violento fundamentalismo de las nostalgias del barrio cuando la calle se quebraba hacia el poniente en canales y zarzamoras. La irreverencia de los verdes distintos de los sauces y los acacios, del parrón atareado endulzando las uvas y de los pastos amarillos al final del estío. Las crines del unicornio negro, los tentáculos urticantes de las bellísimas malaguas, las conchas de los pelecípodos que se duelen de perlas negras. Los cantos rodados de dioritas, lutitas y esquistos de una pequeña geología contenida en un cuenco de bronce iluminadas por el menguante lunar. Las ruinas de un templo donde se vertía la sangre de los enemigos atrapados en la guerra florida. Las topologías y las tautológicas, las epifanías y las falacias, los profetas, los chamanes, los brujos y los oráculos. El perfume de la perdición, el sabor del primer pecado, el sonido de la lluvia, la discreta caricia del roce de una mano, la visión de una silueta contra el rojo crepúsculo. Las derrotas, las cobardías, los abandonos, la esquina vacía y el ciego farol, la escombrera y los derrumbes. Las esencias de cerezo y alelí, maderas de thanaka y almizcle como un rocío impalpable sobre un pétalo de la rosa imposible. El sopor de esa tarde. Vale.

Imagen: “Barco naufragado”, Carlos de Haes, 1883.

SEDIMENTACIONES

2011-11-10T08:28:00.001-08:00

Sabía que era distinta porque siempre la encontraba cercana a convertirse en un éxtasis dentro de un sueño. Lo sentía en su piel estremecida, en la caricia del agua, en la espuma perfumada, en la consistencia carnal de ciertas turgencias femeninas en las que reconoció ese restregamiento de un cuerpo contra otro cuando se entra de la mano a un secreto Nirvana. Poseía una delicada sensualidad, como alas de libélula, esparcida como pequeños brillos dorados sobre la secuencia de imágenes y sensaciones que la perseguían entre sus paisajes oníricos y su barroco balcón donde anidaban oscuras golondrinas. Se soñó mirando por infinitos ventanales esperando que apareciera por allá abajo en la colina caminando alegre y despreocupada entre la grama verde y las flores amarillas con un canastillo de moras y damascos. Despertó a medianoche y la buscó en el lecho palpando como un ciego asustado y con la desesperación de un naufrago. Ahí estaba. Se hundió en un silencio de brasas, de aguas hirviendo, de fuegos inconsumados para no romper el hechizo con alguna palabra indebida. Se dejó arrastrar a un torrente de emociones e intensidades como rara vez había sentido y vivido. Fue un continuo navegar en aguas bravas. Besó su cuerpo entero, de norte a sur y de este a oeste, todos sus territorios, sus continentes, islas y archipiélagos, sus océanos y sus mares interiores, sus junglas y sus medanos, sus desiertos de dunas y pedregales y sus playas de aguas turquesa y espumas atrapadas, sus abismos y sus salares, sus plenilunios y sus eclipses, todo su cuerpo imposible o a lo menos inalcanzable. Bebió de esa furia contenida, de esos regaños de madre y de amante, de esos celos embebidos de esa pequeña rabia de mujer refrenada. Se sintió vivo, vigente, atormentado otra vez por las ansias y el amor, y reconoció ese delicioso dolor y suspenso de un amenazado. Sabía que solo las pasiones que duelen dejan huellas imperecederas y así la amó desde el fondo cenagoso de sus delirios de macho egoísta que va dejando sus marcas ardiendo por dentro de la piel deseada a la espera de que el odio vaya brotando entre las piedras volcánicas como un cactus inmutable y traicionero. Se inundó de su imaginario sutil y colorido, de su trama codificada que iba dejando entrever entrelineas un mensaje cifrado, pero lo alcanzó el triste amanecer sin lograr aun encontrar las claves de su insondable secreto.

EL PEQUEÑO EMBAUCADOR

2011-11-08T14:20:00.001-08:00

I'm lonely but no one can tell. The Great Pretender. The Platters, 1955.

Vio la noche saturada de estrellas reflejada en sus ojos de esfinge barroca, la mueca de desdén en sus labios pintados con el mismo rojo violento con que lo besó esa noche sin estrellas cuando él soñó el paraíso y ella intuyó el infierno. Por esos años él traficaba con versitos rutinarios y falsas monedas, acechaba princesas secretas y seducía no inocentes damas maduras que esperaban sus últimas vendimias. Su vida era un circo de exquisitas acróbatas y ávidas tragafuegos con un solo payaso hastiado de la fanfarria y de la elusión de las certezas. Histrión, pantomimo, saltimbanqui y titiritero, solía abundar en amores vanos, en emociones a destajo y en un abigeato pueblerino que le dejaba siempre un sabor a destiempo, a uvas prohibidas y a muerte anticipada. El inicio era de miradas furtivas, desde un lejos silencioso pero cercano. Después el asedio del verbo hecho poema, dulzón, intelectual y bien pensado, nada más ni nada menos. Lo que venía por añadidura era el mismo rito con otras máscaras y en otra fecha de carnaval. Entonces, consumada la consagración de la primavera llegaba entre la laxitud, la mirada perdida en un cielo encerrado y el humo del primer cigarrillo del después, el sabor a destiempo, a uvas prohibidas y a muerte anticipada. Había otros después, semanas, meses o años mediante, pero el rito ya había perdido la magia, el estremecimiento y el necesario desasosiego. Farsante, simulador, impostor, arcángel de un cielo de tercera, siempre fingiendo, actuando a teatro lleno ante una galería ilusionada de una sola espectadora, que hipnotizada buscaba y buscaba en sus sueños mas antiguos el nombre y el rostro del amante que se reencarnaba en ese dios ilusorio que la suerte, el azar, o sus oraciones le regalaban en este perplejo aquí y en este inesperado ahora. En ese tráfago de máscaras y disfraces un día olvidó que era lo verdadero y desde entonces simuló saberlo para no caer en su propio juego y extraviarse en los laberintos que él mismo había creado para mayor gloria de sus oscuros instintos de tímido pecador y ansioso pescador. Fingía el amor, la pasión, el decoro, la distancia y el afecto, no así las extravagancias y sutilezas del rito de consumación al que se entregaba sin límites ni disimulos intentado sin lograr sacarse la máscara del día y volver a ser él mismo para encontrar el camino al nirvana que buscaba sin encontrar jamás la puerta, ni siquiera una grieta por donde observar lo que había perdido. Por eso, cuando vio la noche saturada de estrellas reflejada en sus ojos de esfinge barroca y la mueca de desdén en sus labios pintados de rojo violento supo que otra vez se le negaba el inalcanzable paraíso y la besó tiernamente con la desesperación de los gladiadores que saben que pisan por última vez la ensangrentada arena. Vale.

BESTIARIO PILIANO

2011-11-06T12:54:00.001-08:00

Para Pili, del tata de los Astylus.

Es una extensa ciénaga bordeada de arenas tibias donde los cocoíyos duermen sus digestiones sangrientas de carnes y pieles y huesos y plumas, borboteando su modorra de saurios inmortales. Mientras semisumergidos los po’poms esperan la fresca nocturnidad para ramonear el pasto verde entre los arbustos y saciar en esas esmeralda aciculares sus hambres lentas y milenarias. Abajo, sumergidos en esas aguas de cristal líquido nadan tumultuosos cardúmenes del pesh del estío con sus escamas plateadas por las miríadas de reflejos de una nanu grande y quieta y redonda como un disco argentífero. En los altos y en los bajos ramajes anidan pequeños y delicados piús de alas incansables y picos amarillos como el oro, sus cantos son un murmullo afilado que va deshojando el follaje frondoso dejando las ramas navegando en la brisa con los racimos de las grandes flores rojas del ceibo. Una pa’am extraviada vuela en ese berenjenal de árboles y lianas y orquídeas epífitas que saturan el aire húmedo y caliente de la jungla con sus perfume dulzones que perturban el vuelo ebrio de los polos anaranjados con la cruz de Lorena en carbón difuso marcada en sus élitros bajo el imperio su genética darwiniana, y el vuelo dicharachero de las alegres poshas de delicadas alas multicolores de belleza exuberante y frágiles antenitas con un botoncito en la punta para encontrar sus nortes y sus sures. Mas allá, en un lejos de cuento de duendes y en medio del día, en la llanura que verdea hasta el ultimo horizonte de montañas púrpuras pastan nafas, enns baaios y caayos en una tranquila paradoja evolucionista, cercados por los ocres túmulos arcillosos de las migas blancas, que como pirámides de almagres se elevan entre las matas bajas y el alto herbaje. En un mar turquesa de espumas y cormoranes más lejano que el último horizonte un solitario fíin juega a guiar los barcos imaginarios que siempre cruzan por sus tiernas fantasías infantiles. En un sitio indeterminado hay patos, vacas, miaus y guaus, hay pollos y bees, pero esas mansas bestias de juguete habitan la casa, el campo, el establo, y en una mínima selva gritona y gesticulante hay muchos monos haciendo muecas. Misteriosas vaias vagan buscando su silueta, su imagen, su identidad de insecto o de pájaro inmersas en los suelos del patio, en la grama de jardín, entre las calas enanas o en los florecidos rosales de la ita.

VIAJE A LAS REGIONES CIRCUNDANTES DEL SALAR DE ATACAMA

2011-11-04T08:10:00.001-07:00

Recorrer el ilusorio pasado de nostalgias mal contadas de sur a norte y de norte a sur, retornar al lugar de los inicios, de los laxos amaneceres y de las brumas, de arenas ardientes y de aves migratorias, y volver rampante al aquí y el ahora donde encalló al fin la nave entre los delicados escollos sumergidos. La rada de los piratas. Un pilpilén negro esperando el embarque en el muelle atardecido de los pescadores. La continuidad lenta y extensa de muchos desiertos iguales en todos los variados matices de los ocres terrosos, de los rojos apagados, de los marrones y grises cercanos al oscuro tiznado. La ciudad sin abuelos. Espumas, marejadas, oleajes y olas rompiéndose en alburas estruendosas. Allá en medio de la bahía cuatro barcos dormidos esperando a la gira, acá un espiral de negros buitres elevándose en círculos como treinta ángeles ebrios. Siempre pelícanos, cormoranes y alcatraces, cientos de garumas dibujadas contra el bajo horizonte marino, y palomas. Lugares secretos, místicos y alguna vez dolorosos. Sombras, siluetas, fantasmas muertos. La cercanía y la certeza de la Maga. Las luces del puerto, las calles y las playas con las huellas atrapadas. La caleta del atardecer, sus faluchos de colores, las monedas con signos indescifrables y las antiguas botellas pampinas. Todos los lejos acurrucados en las esquinas, en los parques, en los altos almagres allá arriba donde se entraba en el desierto. La primera puerta y la última. Los amigos deambulando por la memoria ya sin rostros ni años precisos, y en la historia; con sus errores, recovecos y los misterios de un azar siempre costeando. El salar de Atacama. Blancas flores de sal florecida, infinitos y pequeños penitentes salinos regurgitados por subterráneas delicuescencias. Espejismos de distancias reverberando bajo un sol primitivo, previo a todas las cosas, a todas las piedras y a todas las sales. Tilomonte, Tilopozo. Volcanes, nieves rasguñando las púrpuras de altas cordilleras. Callejón de Tilocala. Peine, libélulas y travertinos, verdes pimientos y tamarugos. El retorno. El pasado más antiguo de todos, el grito de las gaviotas, los lugares cargados de premoniciones. Un camino hacia un sur sin salida que se quedó sin regreso. Loberías. Los espejos se llenan con los destellos de la noche y se trizan inventando nuevas constelaciones de dragones bicéfalos, monstruosos leviatanes de un solo ojo y bellos alicantos sin sombra, de alas brillantes y vuelos luminosos. Los Cristales, la guedeja, rizo, voluta de una nube gorgoreando en la intensidad del azul cielo. Incahuasi. Tres veces Pichicuy. La melancólica improvisación del Impromptu Nº 2 de Schubert, y todo el ocaso oscureciéndose para siempre en las intransigentes nostalgias de un piano. Vale.

CONVERGENCIA

2011-10-25T05:42:00.001-07:00

A María Jesús Pérez Vilar, otra exploradora de Celacantos.

La convergencia evolutiva es un fenómeno evolutivo por el que organismos diferentes, relativamente alejados evolutivamente, tienden, bajo presiones ambientales equivalentes, a desarrollar en su evolución características semejantes.

Ahí estaban los celacantos perdidos nadando entre dos aguas en el silencio de telar de los acrílicos luminosos, esperando los verdes y rojos, anaranjados y amarillos donde florecer de arte y nostalgia por sus aguas profundas en los bordes de los abismos de los territorios de la palabra excesiva, de las repeticiones de la obsesión y del latido vigente de sus siluetas escondidas, codificadas y relictas. Vagaban hieráticos con sus aletas lobuladas de extraños sarcopterigios soñándose extintos de todos los océanos, de todos los mares abiertos e interiores, de todos los lagos y los pantanos, de oleajes y redes, de vastos volcanismos submarinos. Esperando la convergencia evolutiva de la mano que pinta y la mano que escribe, veleidosos, secretos, mimetizados de anémonas o de medusas. Los albos signos marcan el lugar donde habitan y las albas flores detentan la luz de sus lunas. Invisibles detrás de la blanca rosa difusa, semisombras ictioformes sesgadas como un parpado o atrapadas en el canto de un vórtice de verdes hojas y musgos. Escondidos en las tramas de lanas o sayales que los ocultan para los ojos profanos y las austeridades del color derramado. En una naturaleza interior miríadas de escamas de esmeraldas arremolinadas en el fondo pedregoso de suaves azufres textiles. En pétreos cardúmenes de ojos cristalizados en topacios amarillos, de milenarias escamas de fósiles dormidos, profundos en la lejana turbiedad abisal, en nado silencioso y milenario, siniestros deambulaban por las dulces turbulencias de la saliva marina provocando la dilusión de asombros y penas. Turbios, tenebrosos, velados o sombríos en su solitaria inmortalidad de esfinge viviente, escabulléndose fragmentado como el último de un linaje congelado en los glaciares del tiempo. Entre placodermos e ictiosaurios, gusanos tubícolas, esponjas globo y pulpos luminosos, mixinos y esturiones, fantasmas marinos vivos o muertos, de piedra caliza o de brillante pirita, cruzando los eones como asta de una lanza forjada con metales primigenios en la fragua de los magmas iniciales, inverosímiles, enormes y lentos. Verbo o pintura, linea, trazo o vocablo que fluyen dibujando sutiles exploraciones de monstruos arcaicos. Amanecen náuticas constelaciones olvidadas que caen hacia los crepúsculos sobre horizontes embaucados por el tráfago incesante de efímeras especies. Ahí están todas las magias de un pez insondable derramadas en pigmentos contenidos en una emulsión de un polímero soluble en otras aguas, vertidas en el trabado léxico de un onírico barroco surrealista, en su honda delusión perturbadora. Colores, adjetivaciones, vislumbres de sumergidos celacantos. Series de cuadros y textos inéditos, lejanas y compartidas obsesiones. Vale.

Imágenes: Acrílicos de la serie "Celacantos", de la artista María Jesús Pérez Vilar.

http://miradasylugares.blogspot.com/2011_08_01_archive.html

PERDIDOS CELACANTOS

2011-10-24T15:29:00.000-07:00

No alcanzaron a ver como brotaban de los fangos primordiales los primeros vegetales terrestres, pero sí testificaron el surgimiento de los anfibios chapoteando embarrados y temerosos en las costas lagunares donde ya se reflejaba la luna inicial, y de los amonites invadiendo los mares aun tibios con la nata espumosa de azufres volcánicos. Divisaron a lo lejos las refractaciones de los grandes bosques carboníferos y presintieron la aparición de los reptiles y de los dinosaurios por los extraños silbidos que les llegaban de detrás de los negros roqueríos. Los vieron y escucharon crecer y multiplicarse, reinar por siglos que parecieron eternos, y los sintieron y vieron extinguirse después de un destello celestial que iluminó hasta las mismas cumbres de las dorsales oceánicas. Sufrieron estoicos los estremecimientos de los fríos babilónicos de las grandes glaciaciones. Supieron de la aparición de la especie humana cuando vieron descender al primer ahogado vestido de piel ajena y collares de conchas hasta los abismos de un cielo oscuro, profundo y aun sin Dios. Vieron los restos del primer naufragio de un sampán chino incendiado por una pipa de opio y siguieron el rastro de basuras de la nao Victoria por más de catorce mil cuatrocientas sesenta leguas desde Sanlúcar de Barrameda hasta Sanlúcar de Barrameda. Nadaron sus siglos, sus milenios, sus sintiempos geológicos en las aguas marchitas de un planeta que envejecía disgregado en soles y lunas que contaban por pleamares y bajamares, por sicigias y cuadraturas, mareas muertas y mareas vivas, por pálidos plenilunios o desteñidos eclipses. Soportaron los antiguos oleajes que sumergieron la Atlántida y las olas prehistóricas de todos los tsunamis que cantearon las costas con sus cangrejos y sus lagartos. Una noche larga de diluvios divisaron los restos hinchados de los rudimentarios baaios y enns, y las alas nervadas de polos y vaias con los ojos llenos de luz de nanu que traían los riachos desde los continentes apenas enfriados de sus volcanismos estelares. Sobrios depredadores, durante el día habitaron en las cuevas submarinas de las zonas profundas de un mar en ciernes, subiendo a superficie por las noches primigenias para alimentarse de los alegres y vistosos pececitos de los arrecifes. Nunca fueron otro monstruo más en el catalogo de terrores marinos poblados de cachalotes, orcas, belugas y narvales, hasta que los atraparon pescadores equivocados ante la desembocadura de un río del África. Arcaicas siluetas devónicas de casi cinco codos de largo y casi dos quintales de peso, nadan con sus pares de aletas lobuladas, sus gruesas escamas, su simétrica cola de tres lóbulos, y su intenso color azul. Hubo remotas eras en que estas evanescentes y esquivas criaturas abisales habitaron lagos, pantanos, mares interiores y océanos, por estos soles de invierno se esconden asustados en algunas pocas y tenebrosas fosas de sus tristes mares apocalípticos. Ya presienten que un día cercano se extinguirán.

Fotografía: "LUNA PARA CELACANTO" Acrílico sobre lienzo 132 x 65 cms. María Jesús Pérez Vilar. Canarias, Tenerife, España.

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Nota.- Los celacantos son peces de aletas lobuladas que se creían extintos desde el período Cretácico (hace 80 millones de años), hasta que el 22 de diciembre de 1938, Marjorie Courtenay-Latimer descubrió uno (Latimeria chalumnae) entre la pesca descargada en los muelles de East London en la costa oriental de Sudáfrica. Otra especie (Latimeria menadoensis) se localizó en Célebes (Indonesia) en 1998. Junto con los peces pulmonados, son los seres vivos marinos más cercanos de los vertebrados terrestres. Aparecieron en el período Devónico (hace 400 millones de años), aunque la mayor cantidad de restos fosilizados pertenecen al período Carbonífero (hace 350 millones de años).

PARADOJAS TEMPORALES

2011-10-24T05:50:00.001-07:00

Si hoy fuera ayer el tiempo debería desandar sus designios, tragarse palabras, diluir asombros, penitas, celacantos, cicatrizar heridas como si la daga fuera solo la silueta de una hoja de eucaliptus, reamanecer y reanochecer, hundir el sol por el oriente y amanecer entre rubores de crepúsculos, encender cenizas, avivar fuegos apagados, hacer subir los torrentes por sus cauces asustados devolviéndolos a sus nieves iniciales, disgregar desencantos, temores y turbaciones, fragmentar hasta la arena tímidos sonrojos, apaciguar iniciaciones de ritos ancestrales, borrar memorias, verbos, ojos y piel incandescente, volver flores a sus capullos, doblar silencios que titilaron por los días buscando la voz pertenecida, espantar pájaros, libélulas y mariposas, ocultar malas y buenas intenciones, derogar la ley física que ordena la sucesión causa efecto, cambiar el orden insobornable del calendario, detener las aspas del molino de la noche, devolver las monedas del insomnio, confundir el azar para que los dados vuelvan al cubilete, urdir una nueva trama segundo a segundo con los mismos personajes pero sin las desdichas del adiós inesperado, desacralizar ceremonias, desarmar insistencias, enredar las horas en sus murmullos, enfriar lechos, ordenar sabanas y almohadas, virginizar fantasías, depurar imágenes, hacer naufragar en inconscientes olvidos sabores, perfumes, roces, la caricia furtiva y el beso imaginado, trabar la juguetona virtualidad petrificándola, otorgar a una realidad desvencijada el derecho a repetirse, a revivirse, a buscar la otra opción más tranquila, la alternativa sin sangre pecadora ni purgatorios compartidos, ni pequeñas perversiones, ni vestales ingenuas, ni demonios incitantes, olvidar códigos, símbolos, desolaciones, detener en los labios los besos, relegar al exilio los instintos, las sensaciones, las ganancias y las perdidas, extraviar a los caminantes por sus propios bosques o arenales, dejar los oleajes en suspenso, abandonar al infierno de sus miedos a los habitantes arrepentidos, relegar a las cloacas negligencias u omisiones, derrumbar memoriales, monumentos y estatuas descabezadas y repartir sus mármoles por las cordilleras equivocadas, abusar de misterios y trabalenguas, volver las ajadas cartas del naipe del destino en su mazo inaugural, cerrar juicios y abrirse a solemnes amnistías, indultar arrepentidos, tardar castigos, ordenar el salvataje de náufragos y la búsqueda de extraviados, bajar culpables de la horca, volcar la copa de veneno, inventar otras realidades o a lo menos un par de universos paralelos, demostrar la falacia de la imposibilidad de la conjetura de protección cronológica, declarar inverosímil lo sucedido, difuminar la persistencia del error, y romper para siempre la cadena de la castidad con sus dulces provocaciones y terribles consecuencias. Vale.

DAMA SOBRE SAYAL

2011-10-23T07:55:00.001-07:00

“Todo estaba iluminado como a la espera de una Reina muerta…”. Orlando. Virginia Woolf.

Eran los ojos entumecidos de una reina de baraja, sus manos anilladas con diamantes de bisutería y la testa imperial coronada con una tiara de perlas de Mallorca. Allí, bajo las bóvedas y las cúpulas nervadas del castillo morisco, sobre las losas entramadas de trabes cruzadas formando una retícula, dejando huecos intermedios ocupados por bloques de ónice y obsidiana, contra un bosque deshojado de columnas enyesadas con filigranas de selvas con papagayos y vides sin vendimia y hiedras sin muros. El rostro iluminado por los fulgores púrpuras de los cortinajes y los destellos de un sol de bronce en un espejo inmenso donde había otra reina como ella pero con el lunar inverso en el otro lado de su boca de cereza y las mejillas de nácar y el pelo tan negro que si se miraba de cerca se alcanzaban a ver las estrellas de la noche sin luna. Sus pies calzados en raso pisaban el sayal de su modestia y en la mano derecha enguantada en delicado cuero de cabritilla color marfil elevaba una copa de cristal tallado donde el Vizconde había escanciado el veneno verde esmeralda para que el sueño viniera teñido en esperanza. Aunque el salón era amplio y muy alto, recargado de caobas y mármoles, bronces y madreperlas, no lograba aplacar su altiva silueta de cinco veces duquesa, dieciocho veces marquesa, veinte condesa, vizcondesa, condesa-duquesa y condestablesa, y catorce veces Grande de España. Naderías y abalorios al lado de su belleza de purgatorio eterno o infierno solemne, que hacia envejecer las rosas en los jarrones y dejar caer sus pétalos en los jardines. Desde un extremo de la gran sala el Vizconde la observaba con la primitiva jactancia del macho dueño sin saber que el joven amante también la miraba desde su rincón de tercer edecán pero sin jactancia porque se sabía y sentía dueño absoluto de esa piel de virgen pecadora y esa alucinante hermosura de meretriz insobornable. De pronto la voz del Vicomte resonó con las épicas resonancias de quien ha comandado muchos hombres hacia la muerte en innumerables batallas e inició un bring dich laudatorio en celebración de su cumpleaños. Cuando el Excelentísimo terminó el amoroso discurso en su honor, ella alzó la copa recorriendo con su mirada de vestal inalcanzable toda la noble concurrencia buscando sin encontrar a su último enamorado y bebió lentamente hasta ver a Cristo la glauca serpiente que la esperaba en el cáliz de su malasuerte. Toda en rojo furioso cayó la reina desvanecida sobre su sayal armiñado tirado en el piso, boqueó tres veces y sin cerrar sus hermosos ojos infieles, murió.

DESENCANTOS MARINOS

2011-10-20T04:50:00.001-07:00

Los mares verdes de algas veleidosas con sus sirenas atrapadas enmudecidas ante las espumas fosforescentes que estallan contra los islotes de los alcatraces. Y el turbio celacanto zambullido entre ruinas sumergidas e infaustos naufragios en las aguas azules de la mustia soledad de las profundidades oceánicas. Oleajes de tardos sargazos con las parsimonias de mar adentro flotan en una sopa cálida al acecho de las naos vencidas, de los cormoranes exhaustos y de los buzos extraviados. Y el tenebroso celacanto nadando en majestuoso silencio en las densas aguas de las planicies abisales reflejado en el terror de los ojos de pulpos, calamares y nautilos. Horizontes de lejanos archipiélagos con sus náufragos momificados por las salmueras se desgranan en las efervescencias de las olas costeando sus arrecifes impávidos. Y el velado celacanto fluye en su nado pausado bajo los peces parvularios de cuerpos blandos y huesos pequeños, de bocas grandes con largos dientes filosos. Un hervidero de anchovetas desesperadas huyendo de los lobos marinos cruza los amplios arcos translucidos de las saladas anchuras de un piélago inmóvil. Y el sombrío celacanto hundido en la capa de penumbras navega a lo largo del negro terciopelo de las aguas de la noche bioiluminado por el escalofrió de sus victimas presuntas. Antiguo leviatanes sagrados surcan las corrientes marinas en eternas migraciones arrastrando las arcillas de los continentes arrasados por las lluvias del monzón o de la Oscilación del Sur. Y el celacanto con su solitaria inmortalidad de fósil viviente se escabulle de los grandes ojos de la extraña fauna abisopelágica por las refracciones sucesivas de los respiraderos hidrotermales. El espejismo superior de la Fata Morgana alarga y eleva las siluetas de islas, acantilados, barcos o témpanos de hielo, que flotan en una ilusión de mar calmo y juegos de aires calientes y aires fríos. Y el celacanto fragmentado por la nieve del mar de los restos en descomposición de los solares habitantes de más arriba se va transmutando en una sigilosa serpiente marina o en un espiralado narval. Monstruosos esqueletos de triturados tritones de Cipango y albos conchales de Escafópodos van urdiendo las coquinas que adornarán los acantilados donde los eunucos cavarán las tumbas de los esotéricos cementerios de sirenas. Y el último celacanto vaga a través de los manantiales de aguas termales que surgen a lo largo de las fracturas de la corteza terrestre, en esas dorsales oceánicas donde se generan los continentes que ha visto nacer y morir una y otra vez desde las enlutadas honduras de sus aguas milenarias.

COMO UNA VIRGEN

2011-10-14T15:19:00.001-07:00

A Madonna, like a virgen.

Borraría los nombres, los rostros, los lugares y las noches que desataron cansancios, hastíos e insoportables saciedades inútiles, asaltaría los tugurios con pisos de tierra y techos de paja, los salones de cristales y caobas florecidos de meretrices, dejaría esperando a la muerte con su sayo y su guadaña para penetrar en tus ojos grises, en tu piel madura, en tus tenebrosos deseos. Construiría una alta basílica sin colorinches vitrales ni santos de yeso ni vírgenes de madera para que tu imagen no se corrompa con las babas de mis demonios ni con el aire fétido de celos de las multitudes de leprosos que te buscan por las grietas sangrantes de sus llagas buscando el milagro de tu presencia. Volvería por mis pasos equivocados de esquina, por las anchas avenidas donde se reflejaban las luces verdes, amarillas y rojas de los semáforos impenitentes y por la calle ripiada de la acequia donde los árboles tenían nombres de arcángeles y pájaros escondidos, para hacer crecer desde ese pasado feliz un silencio de tumba abandonada en espera de tu voz revolcada en tesituras e impostaciones. Derramaría el vino aciago de las vísperas sobre la cera virgen de los colmenares, con su rojo tinto y su sabor áspero pagaría las indulgencias, las penitencias y los últimos sacramentos, para acercarme a tu cuerpo de pecadora constante, de ninfa lésbica y de diosa insaciable, sin el fardo de mis pequeños pecados y mis elucubraciones sacrílegas. Aduciría inconciencia, letargo, ingenuidad, una locura de piedras, un espanto de vértigo sobre los riscos del acantilado de areniscas y coquinas, o una enajenación de marinero cansado para justificar mi viaje, mi ausencia, mi fuga de los sitios cotidianos, de las sillas y los balcones, en busca de tu rostro ajado, de tus labios agrietados y el fulgor fosforescente de tu piel antigua sobre el lecho imposible en la oscuridad aterciopelada de un cuarto quimérico sin puertas ni ventanas. Abandonaría el monasterio a media noche solo para verte en la gruta del patio de oraciones en tu pequeña talla monolítica de Virgen coronada y sedente, hierática, frontal, en sándalo rojo con la policromía perdida por el roce sucio y vulgar de tus incontables peregrinos enviciados en tu silueta de hembra tutelar. Untaría de sangre y hiel los adoquines que llevan a tu sagrario para mantenerte secuestrada en el frío del mármol blanco apenas iluminada por un alto lucernario de cirios parpadeantes, y entregarte en tormento mi sicótica adoración de beato inconcluso. Vale.

DELIRIOS DE NAVEGANTE

2011-10-10T07:21:00.001-07:00

Soy el sátiro de los puertos de noche, deambulo por los sucios callejones de lucecitas rojas y antiguos empedrados, me asomo a las ventanas buscando los barcos a la gira, asumo la vaguedad de los molos donde atracan los botes de los pescadores y los crepúsculos se confunden con los amaneceres. Surjo de la humedad nocturna de las costaneras, caminando de popa a proa, aspirando el murmullo del oleaje mientras se levan las anclas y se alzan albos los velámenes. Escribo desde la nostalgia de capitán frustrado, de navegante inconcluso. Repaso mapas y portulanos calculando las derrotas de las naves inmóviles, los rumbos imposibles con sus mareas de pena, los vientos y las brumas que esconden los faros y hacen encallar las naos en los roqueríos del destiempo. Suelo entretenerme en las orillas escarbando en las varazones de peces o descifrando las huellas de los cangrejos. Llevo las bitácoras de las algas y las medusas, con sus derivas y sus navegaciones. Describo las arboladuras y aparejos de los veleros de alta mar que cruzan iluminados con sus luces rojas y verdes, y sus espumas alborotadas bajo la dama del mascarón. Camino por los muelles entre los pescadores ensimismados, a la espera de los barcos de cabotaje, de los lanchones cargados de frutas exóticas o misteriosos minerales, de las borrascas que desolen las maderas podridas y devuelvan la debida soledad al desembarcadero entumecido. Desde la escollera llevo el timón de los pontones y de los barquitos de colores por entre los botes y lanchas fondeadas en la amplia rada con la mar verdiazul manchada de petróleos iridiscentes donde flotan grandes aves muertas. Comparto los territorios del malecón con las gaviotas bochincheras y los huraños lobos marinos, con las cadenas oxidadas de las naves que nunca zarparon y las dunas de redes esperando la madrugada. Conozco los códigos de humos y estelas entrando en la bahía con el sol atrapado en el escorzo de la dársena, conozco cada una de las muescas del embarcadero, los cordajes del último naufragio y la nostalgia de sus marineros fantasmas. Adormecido sobre un amarradero cavilo singladuras mientras migran hacía la noche de sus nidos los alcatraces y pelícanos. Soy una sombra merodeando los puertos de la noche, sus ancladeros, sus diques de carena con sus navíos heridos, las embarcaciones dormidas con sus candeleros de negros cormoranes. Escucho mi nombre en el crujido de los cordajes que tensan la pleamar y la bajamar bajo la fría seducción lunar. Vale.

MÁS NADA

2011-10-08T08:04:00.001-07:00

Ya te me perdiste niña en tu silencio de ninfa secreta. Y yo sin saber porqué te me escapas, a donde te fugas, en que desierto vagas iluminada por tus sueños de virgen dolorosa. Nada dejas tras de ti, solo la tierna soledad de los inviernos, la invocación de tus palabras desaparecidas, el retazo de tus ojos cercanos y ambiguos, la demora persistente en tu olvido. La dulce soledad que restriega tus ojos bandoleros, tus ojos llenos de mar, de corsaria embaucadora, de vestal inconclusa, va dejando un reguero de pétalos amarillos, de iridiscentes rastros de caracoles, esa soledad que rompe tu nombre en su inicio y consuma los rosales en sus rosados imposibles. Buscas entre otoñales rastrojos la dulce paz de la dulce calma de la dulce luz, buscas y rebuscas, arrastras oscuras intenciones por los azulejos de una habitación en penumbras mientras alguien te observa desde las impúdicas sombras de un rincón. Abres puertas y ventanas para que entre el aire con aromas de flores y la luz del brillante mediodía, palpas los cristales, los tules, las maderas para saber que estás viva, unges tu cuerpo asiluetado para consagrarlo a tus delirios. Duermes, respiras, vives el tiempo como de lado, tangencial y lúgubre, predestinada. Te encierras en un mutismo de gaviota incendiada por el ocaso, vuelas, navegas, transitas, te disgregas en las siluetas de las aves migrando contra el atardecer, en las arenas de cuarzos amarillos, en los cardúmenes que siguen de ola en ola el rastro plateado de la luna. Cobijas los encierros sangrientos, los carnavales de confeti y ojos pintados, de mascaras y sedas luminosas, los gemidos de los ahorcados y los aullidos de los lobos allá en el laberinto de pinos. Guardas tus voces a la espera de que se entierren los cangrejos del odio y se hundan las medusas de la envidia. Aquietas tu corazón vulnerable atrapado entre las aguas y las lluvias, ansioso, sostenido e imperfecto. Te me pierdes por los senderos de las junglas, por las convexidades ocres de los desiertos, por los abandonos nevados de las nubes perseguidas del amanecer de tu isla sigilosa. Enmudeces ante los arpegios y las armonías de tus hechizos lunares. Niegas la persuasión de la víspera y el canto de los arlequines. Te rebelas ante la verde luminosidad de las luciérnagas revoloteando sobre los pantanos y en las esquinas, y al inevitable temor de la pérdida. Vale.

ELLA ESPERA

2011-10-03T07:17:00.001-07:00

Para K. en su voz.

Está sola, todo está tranquilo, quieto, como un pueblo fantasma. Nada existe. Solo ella allí en su choza. Observa con cuidado y sin prisa todo lo que la rodea. Ve el ancho río con sus aguas turbulentas, sus espumas y sus orillas lavadas. Mas allá la selva y el ruido del salto de agua. El castillo en penumbras le trae las voces de los náufragos que la amaron y el despeñadero con su torrente los tardos susurros de los sátrapas que la desearon. El mármol no resiente el pasado porque siempre vive en el aquí y ahora, la incesancia del oleaje de todas sus vidas, con sus tardes anegadas de jazmines, de corolas, de amarillos refulgentes y sus noches de galas de tul y ramos de rosas enmudecidas. Luces y algarabías y jolgorios arrasados por sus pasos de sonámbula escondida entre los troncos secos oliendo la tierra para sentir los pasos de alguien que recién venia naciendo como redentor y cizaña en el jardín lunar de Umbrelicantos violeta y Asteridomus púrpura. Porque todos los puertos se parecen, con sus naves a la gira, sus molos y sus herrumbres, y sus antiguos maderos podridos, ella vive penando la lastima de que no esté a su lado para enseñarle sobre el presente que se repite con ella aunque él no lo recuerde, y sabiendo que de todas maneras se dejará seducir nuevamente, si él lo desea, porque ella nunca sabe más de lo que siente, y se queda ahí dudando si debía morir entonces para volver a comenzar, sin entender, porque siempre ella será antes que él, y él la encontrará esperándolo, horriblemente solitaria, majestuosamente aislada. Y se queda ahí, en el ahoral de este día, de esta tarde, de esta hora de ahora, silueta a contraluz, reflejada en el azogue o en el ventanal que da al parque donde las estaciones pasan rasguñando las estatuas, asustando los pájaros, engañando a las flores de papel y soliviantando a las hormigas. Permanece detenida refractando la luz de las mañanas como un prisma de cristal de plomo, repartiendo los colores del espectro en las verdes incrustaciones de los bronces. Abre la puerta en un rito ya consagrado y deja pasar el tiempo, del que es dueña, y lo esparce sobre los objetos que le guardan sus pequeños recuerdos de unos pocos años, para que no se apelmacen en las grietas y detengan aquel río de aguas turbulentas, con sus espumas y sus orillas lavadas, y no quedarse sola como si viviera en una choza de un imaginario pueblo fantasma.

Imagen: “Elegia”. Fotografía digital, Horacio Lindner.

SATIRO HABITANTE (Versión con puntuación)

2011-10-01T07:28:00.001-07:00

“La escritura neobarroca es el intento por recuperar el sentido en la intensidad de una escritura que provoca una dimensión de visualidad imposible.” Sergio Rojas.

Surgidero de palomas sobre lo alto de sus escondidos cautiverios, de sus comarcas de tejados, balcones, entretechos. La Bethânia, serpiente su voz mordiendo piel, músculo y deseo, todas las desolaciones abiertas, las heridas encendidas por la mordedura y la salazón, invocaciones. Hasta el borde de lo que no sé, orilla, cauce, azul zafiro, granates incrustados en la profusión de grises, palomas. Busqué tus ojos adormilados de sirena encandilada por las costas borrascosas de los acantilados y los despeñaderos. Siniestros celacantos deambulaban por tu saliva provocando dulces turbulencias, estropicios de eriales y parajes sobre un códice manuscrito con la tinta negra de las tristezas y los desengaños. Campanarios de bronces inertes, alturas, vértigos, el yermo de la tarde desvencijada entre las calles, murmuraciones de hibiscos y hiedras. Espantos de grandezas, de soslayos, de misericordias, de violines y cantaros, de abruptos designios. Surgidero de pájaros en luna llena, desaguadero de los escarmientos, de las blasfemias, de los secretos sacrilegios. Martirios, carencias y decoraciones, arrebatos, marcas, cicatrices e iluminaciones, las esencias del espliego, azahares y juncos. Objetos, cerámicas, lozas, cristales, greda roja sangrienta, joyeros desaparecidos, perlas, trepanaciones. Anduve en tus orillas confundido con los juncales sediento bebiendo de tus aguas detenidas. Desagües, cárcavas, acequias fluyendo, convergiendo, derramando miel, vino, aceite, vertientes, pedregales de amapolas anaranjadas, cuencos tejidos con amarillos cabellos del diablo, vitrales de alas de libélulas. Surubíes bajo los camalotes, espineles, mallas, las redes de tres dedos, avios de pesca, la ranchada en una de las islas y los caprichos de las aguas, boteros de otro sueño más antiguo, palimpsesto. Faro, atalaya, torre, megalitos, lontananzas de alta cetrería, de incendiados horizontes vesperales, de ocasos estallados en cirros ensangrentados. Sonajera, tamboril soñoliento de la danza de las madrugadas, los perfiles, las siluetas, los escorzos. Vestiglos y endriagos, túmulos, pedrería, el crisma del verde pasto, verde naranjo, verdes rosales, verde profundo, materno, doliente. Por el filo de aciagas escarpaduras de bruces ante desgarrados precipicios, absorto en desesperos, en urgencias, en un nocturno sagrado en la oquedad de tus brazos Lo perdido, Bahia, una ventana al mar tibio del amanecer equivocado. Los incrementos del día, un pez de cuerno, unas aves de mimbre, el cabello cobrizo detentado por las esquinas. El código ya indescifrable escrito en las caparazones rígidas, segmentadas, calcáreas, de los oniscídeos. Una secuencia de bocas, voces y besos, un altar, un féretro, una pena; el amigo que no escribe porque no existe o viceversa, cierta prescripción y tal. Vale.

SATIRO HABITANTE (Versión con escasa puntuación)

2011-10-01T07:27:00.001-07:00

“La escritura neobarroca es el intento por recuperar el sentido en la intensidad de una escritura que provoca una dimensión de visualidad imposible.” Sergio Rojas.

Surgidero de palomas sobre lo alto de sus escondidos cautiverios de sus comarcas de tejados balcones entretechos La Bethânia, serpiente su voz mordiendo piel músculo y deseo, todas las desolaciones abiertas, las heridas encendidas por la mordedura y la salazón invocaciones Hasta el borde de lo que no sé, orilla cauce azul zafiro granates incrustados en la profusión de grises, palomas ‘Busqué tus ojos adormilados de sirena encandilada por las costas borrascosas de los acantilados y los despeñaderos’ Siniestros celacantos deambulaban por tu saliva provocando dulces turbulencias estropicios de eriales y parajes sobre un códice manuscrito con la tinta negra de las tristezas y los desengaños Campanarios de bronces inertes alturas vértigos el yermo de la tarde desvencijada entre las calles murmuraciones de hibiscos y hiedras Espantos de grandezas de soslayos de misericordias, de violines y cantaros de abruptos designios Surgidero de pájaros en luna llena, desaguadero de los escarmientos de blasfemias, de secretos sacrilegios Martirios carencias y decoraciones arrebatos marcas cicatrices e iluminaciones las esencias del espliego azahares y juncos Objetos, cerámicas lozas cristales greda roja sangrienta joyeros desaparecidos perlas trepanaciones ‘Anduve en tus orillas confundido con los juncales sediento bebiendo de tus aguas detenidas’ Desagües cárcavas acequias fluyendo convergiendo derramando miel vino aceite vertientes pedregales de amapolas anaranjadas cuencos tejidos con amarillos cabellos del diablo vitrales de alas de libélulas Surubíes bajo los camalotes espineles mallas las redes de tres dedos avios de pesca la ranchada en una de las islas y los caprichos de las aguas boteros de otro sueño más antiguo palimpsesto Faro atalaya torre megalitos lontananzas de alta cetrería de incendiados horizontes vesperales de ocasos estallado en cirros ensangrentados Sonajera tamboril soñoliento de la danza de las madrugadas los perfiles las siluetas los escorzos Vestiglos y endriagos túmulos pedrería el crisma del verde pasto verde naranjo verdes rosales verde profundo materno doliente Por el filo de aciagas escarpaduras de bruces ante desgarrados precipicios absorto en desesperos en urgencias en un nocturno sagrado en la oquedad de tus brazos Lo perdido, Bahia, una ventana al mar tibio del amanecer equivocado Los incrementos del día un pez de cuerno unas aves de mimbre el cabello cobrizo detentado por las esquinas El código ya indescifrable escrito en las caparazones rígidas segmentadas calcáreas de los oniscídeos Una secuencia de bocas voces y besos un altar un féretro una pena el amigo que no escribe porque no existe o viceversa cierta prescripción y tal. Vale.

EL MISTERIO DE MARIA

2011-10-01T06:07:00.000-07:00

Es la voz que inicia los embrujos, los ruegos y letanías de lobos solitarios, de emigrantes inmóviles, de exiliados en los laberintos de la Santa Madre, de la gruta de dragones y demonios, es el susurro, el quejido, es la voz con su ebriedad de meretriz y virgen intocada, son los dígitos confundidos, señales, números sin nombres, son los sueños buscando una piel a la distancia, un roce imaginado, la fantasía de un cuerpo rendido e imposible, es la voz que invoca sus hechizos de hija de la reina de la noche, las maravillas y los asombros que convergen en bruscos deseos, torvas ansiedades y lentos instantes donde la humedad se derrama densa y solitaria cuajando un goce egoísta, secreto, avergonzado detrás de otra voz que pide, paga y vuela, desconocida, sin rostro, aquejada de dolores y tristezas, de temores a ver la luz de las mañanas y las penumbras que abren los ocasos, que esparce en un postrero silencio la queja impúdica desde las orillas del infierno, es la voz misteriosa y esquiva como los siete colores del pájaro naranjero, que remonta el río que fluye en el limite del imperio, es la palabra penetrando, hurgando las tardías infancias, las adolescencias iniciales, la ilusión estremecida de una cercanía que no se cumple pero embriaga con sus licores ácidos y dulces, impuros, sospechosos de falacias, de disimulos e invenciones, de un rito sagrado que se diluye en las puerta del templo, es el verbo consentidor, el grito ahogado que no alcanza a florecer en la furia de la carne acariciada, es el sonido susurrante de la serpiente del Jardín del Paraíso, la voz ajena que socava los instintos con la silueta de una hurí perpetuamente virgen, y el ruido adormecedor de pequeños oleajes en una costa de riquezas florales y abundancias voluptuosas, esmeraldas, milagros y lucecitas, es la perfecta voz de la perfecta imagen de la alta Condesa de Yago de León, es el tributo del tiempo a sus anunciaciones, revelaciones y premoniciones, es el murmullo de una cascada rodeada de animalitos sorprendidos, el rumor trepidante de una catarata antigua y lejana, es el canto de la brisa entre el follaje, es la noche que sigue su curso taciturno, son los faunos extraviados por sus yermos senderos, son los habitantes huraños de una ciudad implacable y desquiciada, sin tintineo de copas ni perfumes zalameros ni bocas pizpiretas, es la soledad deambulando por los cuartos vacíos, por los tugurios virtuales, en la otra voz atrapada en sus embrujos de figurita en azul con un sombrero de paja. Vale

Fotografía: “Cala”, Horacio Lindner (Nacido en Mar del Plata, Argentina, en el año 1975).

EL GRAN CONFIN

2011-09-21T05:28:00.001-07:00

…escuchad el sonido quebradizo de la sal viva, sola en los salares: el sol rompe sus vidrios en la extensión vacía y agoniza la tierra con un seco y ahogado ruido de la sal que gime. “El desierto”, Pablo Neruda.

Hasta que finalmente no haya cielo sino Desierto de Atacama y todos veamos entonces nuestras propias pampas fosforescentes carajas encumbrandose en el horizonte. “El Desierto de Atacama II”, Raul Zurita.

El camino era arduo de vientos y arenas, de calcinadas piedras negras desperdigadas en una divisoria de aguas sin agua, desértica, seca, con una extensa soledad amarillenta u ocre, de leves rojos, rojizos, púrpuras lejanos y sales sucias y horizontes quebrados. Nubes de polvo bailaban sus danzas helicoidales dispuestas en un azar de guijarros y colinas desnudas. El rito de la queja, la sinfonía, el solo de fagot de la ventolera ululando por entre las quebradas resecas, sedientas, empolvadas por milenios de chusca invisible revoloteando los siglos y los albores. Los volcanes en su perversa altura y distancia, en su línea de nieves reverberando en el aire calido más allá del infierno de los pirquenes y de los laboreos incas en su cosecha de turquesas. Lajas y pircas en la aguada y la vegetación dura, sobreviviente, bebiendo atrapada de los charcos subterráneos, esos verdes opacos y escasos, de raíces endurecidas de esperar las lluvias de la milenaria, la densidad fresca de la camanchaca y la noche que parece húmeda en su frescor quieto y ciego. El camino se alargaba bajando por un tedio de leguas eternas, subiendo a contraluz de un mediodía furioso como un yunque, caracoleando por entre las rosadas ignimbritas canteadas por las ráfagas y la fragua incesante del nocheidia. Un rumor de poniente indeciso, las sombras largas contra el caliche, las primeras estrellas confundidas entre el azul muy oscuro del cielo sin luna y el relieve de negro terciopelo de la pampa, el nocturno declarado con las luces de las salitreras abandonadas y de las lamparitas de los fantasma extraviados detrás de las carretas cargadas con las costras de nitratos. Más abajo, el callejón de luces rojas de los prostíbulos de las meretrices de las copas siempre vacías y las fragancias de pachulí y los aliento de menta ingenua. El camino poseía la serena infinitud de lo irracional, de los mapas de otros territorios, de las cartas de los suicidas y del catalogo de los rubores de los atardeceres marinos, solo que allí no había mar ni noctilucas en los oleajes, sino grietas de resecación en las arcillas y el brillo mate del barniz del desierto en los cantos rodados. Allí, contra la coronación y el estupor, en las huellas de los saurios extinguidos, entre las flores de amatista y calcedonia, en la grama de crisocolas y malaquitas, en las vertientes cristalizadas de las ágatas bruñidas por el finísimo recebo dispersado por los años grandes del torbellino del horno de Inti. Aridez, desolación, silencio. Calor y polvaredas, sed, sudor y hastío, eso fue para mí el infinito desierto de Atacama.

NOSTALGIAS DEL ERODIUM CICUTARIUM

2011-09-19T08:20:00.001-07:00

Volverás a un sitio eriazo de grandes y amarillas flores de zapallo y de los pálidos amarillos de los yuyos, abandonado a los juegos de otros niños y los volantines que anunciaban primavera. Desde ese lugar entrarás en los felices tiempos atesorados en esa única fotografía de blancos, negros y grises, con la jaula de los conejos y un irreconocible horizonte sin esquinas ni casas ni gentes. Entonces volverás a una plaza en ese ayer solitaria, silvestre, con su imponente encina y sus bellotas pequeñas de brillante color madera. Y abajo a ras de tierra agazapados los rosados alfilerillos (i). Debieron haber dientes de león, senecios y corrihuela, y bolsita del pastor (ii) con sus corazoncitos aplastados surgiendo tímidos de las florcitas blancas con pequeñas líneas rojizas, pero lo que aun persiste en la visión atemporal de aquellas maravillas son esos misteriosos relojitos vegetales. Y en la plaza verás a la abuela cortando esos rosetones terrestres y verdes para los conejos que tu memoria no guardó encandilada por las infinitas exploraciones de un niño ante el Universo del jardín y las calles polvorientas de una patria antigua, y el asombro de los remotos recovecos de los viajes a la Virgen del Pilar, alta dama enquistada en la evocación de una infancia eterna y consagrada. Todo era verde entonces, Dios tenía Cielo y el ciruelo florecía. Volverás después a esa plaza adolescente de verde grama, pasto tierno, a la sombra y agua mansa, a jugar partidas de axedrez y ver pasar las vírgenes intocables. Cruzaras un día esa misma plaza sin glorieta ni flores de la mano de la maga en el esplendor de sus buenos años. Todo era azul entonces, oscuro en el terciopelo de la noche y brillante en el mar pétreo de Isla Negra. Se te cerró una puerta, se alzó un muro, solo quedan la encina, la alta dama coronada y para siempre la dulce cercanía de la maga. No volviste nunca a cortar hierba para los conejos, a ver las flores amarillas de zapallo o a oler la fresca noche bajo el ciruelo. Aun de vez en cuando ves senecios y corrihuela con la nostalgia declarada, y las bolsitas de pastor con que juega tu nieta son hoy por hoy venerables recurrencias del pasado. A esa plaza de la abuela y las bellotas ya no volverás más que de paso, rodeándola vertiginoso en estos tus años de desamparo, en un ahora destinado a la soledad, a la torpe negación y a una ensimismada renunciación que desgasta o degrada. Todo es gris ahora, la pena que emborrona los recuerdos y la turbiedad borrosa del olvido. Vale.

Notas botánicas.-

(i) Erodium cicutarium. Aguja de pastor, aguja de vaquero, aguja española, agujas, agujas de pastor, agujas de vaquero, agujas españolas, agujón, alfelitero, alfiler, alfiler de cigüeña, alfileres, alfileres de cigüeña, alfileres de pastor, alfilericos, alfilerillo, alfilerillo de pastor, alfilerillos, alfileritos, alfilerón, alfilerones, alfileta, alfileteros, alfinelera, cabeza de pájaro, cigüeña, cigüeñuelo, espetones, fileres, hierba de la coralina, mata de alfileres, peine de bruja, peine de brujas, peine de Venus, perejilón, picocigüeña, pico de cigüeña , picos de cigüeña, reloj, relojes, relojicos, relojito, relojitos, tenedores, tintones, yerba de la coralina, zapaticos de la Virgen.

(ii) Capsella bursa-pastoris. Bolsa del pastor, bolsa de pastor, botella, botilla, cucliyo, devanaera, devanaeras, herba dos dentes, hierba del cangrejo, hierba del carbonero, jamargo, jaramago, jaramago blanco, jarilla, mostaza, mostaza salvaje, mostuezo, pajito blanco, pamplinas, pan de pastor, pan de queso, paniquesillo, paniqueso, panquesillo, pan y lechuga, panyquesillo, pan y quesillo, pan y quesito, pan y quesito blanco, pan y queso, pata de gallo, pimpájaros, quesillos, rabanete, rabaniza, sanguinaria, zurrón, zurrón de pastor.

LAS NAVES DEL ALMIRANTE (Segunda versión. * )

2011-09-16T07:17:00.001-07:00

“y más allá del acorazado, fondeadas en el mar tenebroso, vio las tres carabelas.” El Otoño del Patriarca, Gabriel García Márquez, 1975.

Y ahí estaban con sus velas del color crudo del lienzo en que estaban hechas y las cruces rojas para distinguirse de los barcos de piratas y de los del imperio del turco. La Niña, carabela de Juan Niño, La Pinta, carabela de un Pinzón y de Quintero y la nao Santa María, nombrada así en honor y gloria de la Virgen de La Rábida, Santa Maria de los Milagros, que encalló después en la costa norte de La Española, la isla que los taínos llamaban Haití, y con sus maderos se construyó el primer fuerte en esta América mancillada. Ahí, a la gira, carcomidas por los gusanos de barco, con sus palos inertes y sus velámenes raídos, y sus cordajes deshilachados de tanto Atlántico sin ver tierras de las Indias y noches iluminadas por los fuegos de San Telmo. Cansadas de navegaciones y sueños del genovés inspirado, soñador de dudoso origen y embaucador de guerreras reinas católicas, pero varón ilustre y distinguido. Fondeadas en esas aguas tibias en medio de tiburones y medusas estaban La Santa Maria y La Pinta cada una con su cebadera, su trinquete, su gavia y su mayor, y atrás su mesana drapeando, sus obenques y su bauprés, La Niña con la mar meciendo sus maderas de pino y chaparro con sus dos velas cuadradas y su mesana. Recordó el antiguo monumento inútil en un lugar de cuyo nombre no quería acordarse porque sus huesos de varón, de entre 50 y 70 años, sin marcas de patología, sin osteoporosis y con alguna caries, mediterráneo, medianamente robusto y de talla mediana estaban repartidos entre un suntuoso catafalco en la Catedral de Sevilla y una caja de plomo en la Catedral de Santo Domingo. Olió la brisa que le traía la sensación de la sal marina atrapada en las neblinas que levantaban los oleajes en los roqueríos de las loberas, y volvió a recordar que hacía treinta años las vio llegar, imponentes y extranjeras, entre el bullido de caribes y gaviotas asustadas. Y vio por primera y ultima vez al almirante, virrey y gobernador de las islas y tierra firme de las Indias descubiertas y por descubrir, hincado rodilla en tierra nueva agradeciendo a un dios invisible el haberlos salvado de las penurias de un viaje incierto coronado por el descubrimientos destos territorios equivocados. Y en el reflejo del vidrio cuarteado del ventanal de la sala de mapas vio el rostro barbado del descubridor, navegante, cartógrafo, almirante, virrey y gobernador general de las Indias al servicio de la Corona de Castilla tal como lo había reconocido en la pintura de la Virgen de los Navegantes de Alejo Fernández que pudo ver y tocar con veneración y escondido en la Sala de los Almirantes en los Reales Alcázares de Sevilla. Lo atragantó la nostalgia de las islas y archipiélagos dormidos, vírgenes y felices antes de la llegada de los godos, y suspiró aliviado al ver la tenue luminosidad del horizonte con las siluetas de las tres carabelas al trasluz del primer amanecer en esta la mar del Almirante.

* A la manera de don Francisco Antonio Ruiz Caballero.

LAS NAVES DEL ALMIRANTE

2011-09-16T07:14:00.001-07:00

Y ahí estaban con sus velas del color crudo del lienzo en que estaban hechas y las cruces rojas para distinguirse de los barcos de piratas y de los del imperio del turco. La Niña, carabela de Juan Niño, La Pinta, carabela de un Pinzón y de Quintero y la nao Santa María, nombrada así en honor y gloria de la Virgen de La Rábida, Santa Maria de los Milagros, que encalló después en la costa norte de La Española, la isla que los taínos llamaban Haití, y con sus maderos se construyó el primer fuerte en esta América. “De modo que volvió al dormitorio, abrió la ventana del mar por si acaso descubría una luz nueva para entender el embrollo que le habían contado, y vio el acorazado de siempre que los infantes de marina habían abandonado en el muelle, y más allá del acorazado, fondeadas en el mar tenebroso, vio las tres carabelas.” La Santa Maria y La Pinta cada una con su cebadera, su trinquete, su gavia y su mayor, y atrás su mesana drapeando, sus obenques y su bauprés, La Niña con la mar meciendo sus maderas de pino y chaparro con sus dos velas cuadradas y su mesana. Recordó el antiguo monumento inútil en “el promontorio de granito del mausoleo vacío del almirante de la mar océana con el perfil de las tres carabelas que él había hecho construir por si quería que sus huesos reposaran entre nosotros”. Olió la brisa que le traía la sensación de la sal marina atrapada en las neblinas que levantaban los oleajes en los roqueríos de las loberas, y volvió a recordar que hacía treinta años “había hecho construir una tumba de honor para un almirante de la mar océana que no existía sino en mi imaginación febril cuando yo mismo vi con estos mis ojos misericordiosos las tres carabelas fondeadas frente a mi ventana”. Y en el reflejo del vidrio cuarteado del ventanal de la sala de mapas vio el rostro barbado del descubridor, navegante, cartógrafo, almirante, virrey y gobernador general de las Indias al servicio de la Corona de Castilla tal como lo había reconocido en la pintura Virgen de los Navegantes de Alejo Fernández que pudo ver y tocar con veneración y escondido en la Sala de los Almirantes en los Reales Alcázares de Sevilla. Suspiró aliviado al ver la tenue luminosidad del horizonte con “el anuncio secreto de un amanecer feliz en que iba a abrir la ventana de su dormitorio y había de ver de nuevo las tres carabelas del almirante de la mar océana”.

Notas.-

1.- Los párrafos entrecomillados pertenecen a “El Otoño del Patriarca” de Gabriel García Márquez, 1975.

2.- "Yo entré a vuestro servicio cuando tenia la edad de veintiocho años. Hoy no poseo un cabello que no esté blanco. Mi cuerpo está gastado. Yo he consumido todo lo que me quedaba después de haber vendido mis bienes. Se le arrebató todo a mi hermano, sin que se nos oyera e interrogara, con grande deshonor para mí. Hay que creer que todo esto no ha sido hecho por orden de Vuestras Altezas. Estoy abandonado. Hasta el presente yo he llorado sobre otros. Ahora... que el cielo tenga misericordia de mi y que la tierra llore sobre mis desgracias. Desde el punto de vista material, yo no poseo una moneda para dar a la ofrenda. Desde el punto de vista espiritual, he llegado a las Indias, aislado con mis meditaciones, enfermo, esperando la muerte de un día para el otro, rodeado de un millón de salvajes crueles que nos hacen la guerra, alejado de los Santos Sacramentos, de la Santa Iglesia que olvidará mi pobre alma, si ella abandona aquí mi pobre cuerpo. Quienes tengan sentido de la caridad, de la bondad y de la justicia, lloren por mi. Yo no emprendí este viaje y esta navegación para ganar honores ni riquezas. Hace mucho tiempo que la esperanza de tales ventajas ha muerto en mí. Yo no puedo mentir. Suplico humildemente a Vuestras Altezas, si le place a Dios sacarme de aquí, que me permitan ir a Jerusalén, como a otros lugares de peregrinación." Carta de Cristóbal Colón a los Reyes de España, firmada en Jamaica el 7 de julio de 1503.

TRANSEÚNTE

2011-09-13T09:30:00.001-07:00

Anduvo por los riscos de la soledad extrema, dubitativo, sin quejarse, caminó las leguas de los arcanos, los senderos donde el olvido va dejando en la piel un polvillo azul brillante que se mete en los poros y hace ver las mismas visiones que volvieron loco a Pascal ante un Universo que le parecía tan inmenso e inexplicable que abandonó las matemáticas y la física para dedicarse a la filosofía y a la teología. Recorrió los bordes de los abismos del desengaño, hundió sus pies en el barro de penumbras que rodeaban Tenochtitlan, las albuferas de aguas salobres de la Mar Chica de al-Magrib y las infinitas extensiones de la tundra de suelos pantanosos cubiertos de musgos y líquenes y turberas del Artico ruso. Huía, ultimo vástago de una estirpe de santos y ermitaños, del tumulto, de las voces de las calles, del afán inútil y la esperanza vana, huía de los demonios de mil caras afables y cuatro mil tentáculos ponzoñosos, huía de la sonajera, del carnaval destemplado detenido en la ultima copla como si el canto hubiera enfurecido a los dioses y estos, cerrando los ojos, hubieran dejado de pensarnos para siempre. Se cobijó en las cuevas habitadas de murciélagos milagrosos de alas iridiscentes y cuerpos transparentes, se sumergió en un profundo bautismo esencial donde vislumbró en la lejana turbiedad abisal el nado silencioso y milenario de los celacantos. En una breve temporada de largos días lluviosos tradujo los textos canónicos de una religión sin dios que recomendaba el desapego y la saciedad para lograr la iluminación. Días hubo en que se dejó llevar por la desidia y aprendió el goce del ocio cultivando nopales y criando gorriones sin enjaularlos. No miraba el cielo para no emborracharse con la falacia de un Creador omnipotente ni maravillarse de sus celestiales maravillas, además porque llegó a saber que la tanta grandeza del Universo era más coherente con un politeísmo desaforado que con un monoteísmo ególatra. Cuando sintió que su viaje terminaba frente a una escollera que separa dos mares, uno azul profundo y otro verde somero comenzó el regreso por los mismos caminos, senderos y huellas, hasta que reconoció el cotidiano trivial, los frívolos atardeceres y las noches vacías, y ahí supo que había vuelto al risco de la soledad extrema, y entonces anduvo tres días más y se detuvo. La última vez que lo vieron estaba cavando un pozo para regar sus nopales y dar de beber a sus gorriones.

Imagen: Escultura “El caminante”, bronce, 1985, de Juan José Eguizabal, ubicada en Plaza del Arca, en el País Vasco, Álava, Vitoria-Gasteiz.

DE TUS VETUSTAS E INCIERTAS GEOGRAFIAS

2011-09-11T13:56:00.000-07:00

Para la Maga, soberana.

Te me pierdes, te me ocultas en los rincones de las horas, en las vehemencias de ígneos batolitos, entre geografías hirsutas e inciertas, mas allá del pasado congelado, mas acá del futuro, casi de cara al día, pero secreta, inaccesible, muda a los albores de las entumidas madrugadas, quieta a las enrojecidas declinaciones solares, al viento arrachado y al sopor de la mediatarde. Te me ausentas, te me escapas, te me fugas por los intersticios que deja la lluvia en los vetustos ladrillos de un muro sin ventanales ni puertas. Abundas en silencios brumosos, en soledades escarchadas, en vigencias sin luna, abundas en tus vísperas sin geranios ni almendros florecidos. Limitas al norte con una oscura certidumbre, habitas, naufragas, desapareces de ti, de mi estropicio de canto que no te llega ni toca ni seduce, muerto entre tus dedos en el afán de alcanzar a verte a la vuelta de una esquina o en los espejos rotos. Fantasma y atisbo de musgo en los rincones donde el invierno pervive escondido, como tú, de la abrumadora primavera. Te me disuelves en una ceremonia de altos jazmines, y así disuelta te me esparces entregada a tus rondas de niña, a la delicadeza de una calle honda hacia lejos, te me disgregas entre las piedras lavadas por la neblina persistente de los tangos aprendidos de memoria mientras te espero. Te esperaba ayer desde anteayer, sumergido, como tú, en la insistencia de tu barrio, de tu casa antigua donde florecían los mismos geranios y los mismos almendros. Te me encierras en castillos de arena, de naipes, de sillar canteado, alzas tu arrogancia de vestal intocable, te me haces inexpugnable y laberíntica, te me escabulles por las junglas y las estepas, adormecida. Cavilas, divagas, poetizas sobre témpanos, sobre arenales calcáreos, sobre catacumbas, tocas las cosas para que se me desaparezcan, como tú, de la mesa, los tejados y los altares. Acometes el suicidio del otoño con tus manos llenas de desahuciado polen amarillo, elaborando un martirologio de hojas secas y ramitas quebradas como si fuera una penitencia de insectos invernando. Te me extravías buscando sur donde yo no esté cavando túneles en tu corazón de turquesa, ni cultivando para ti rosadas clavelinas en el desaparecido jardín de mi madre, ni seduciendo en sueños tu boca con tímidos besos incautados. Bruñes los bronces que encierran los azogues que te me reflejan en ausencia, engarzas perlas negras, rubíes sangre de paloma, y diamantes rojos para tu invisible corona de reina imposible en mi reino de tristes metales. Inalcanzable, te me vas yendo siempre hacia los lejanos horizontes de zarzamoras de mi infancia. Vale.

ATREVIMIENTOS

2011-09-09T03:22:00.001-07:00

Atrévete, busca en los socavones de tus húmedas pesadillas las huellas de tus demonios, las marcas de garras en los muros, el lenguaje de la sal apelmazada en las grietas, el resplandor imposible de las luciérnagas subterráneas. Abre las jaulas de los pájaros de las fantasías escondidas y los sueños estremecidos, deja que rompan con sus vuelos las telarañas del miedo, los líquenes colgantes donde anidan brillantes y coloridos insectos, las raíces de las orquídeas epifitas que perfuman las penumbras de tus ojos y los zarcillos de las viñas donde haces la vendimia del insomnio. Navega en las espumas de los rompientes de todos los mares que circundan las islas de tus fugas y regresos. Indaga en las palabras enterradas en el jardín donde sabes las instancias del rocío y de las libélulas por los códigos perdidos. Atrévete a abrir, a navegar, a indagar, a buscar las luces y las sombras, los monumentos derrumbados de tus memorias, las estatuas blancas en mármol que soportan las fuentes de las aguas que cantan los zumbidos de las abejas. Cataloga los fragmentos de los fósiles abandonados y las ruinas de un pasado equivoco que poseen las claves de tus destierros. Urge tus imaginarios para desenterrar los mapas de tu infancia, las cartas astrales de tu adolescencia y los geoglifos de tu vida incesante. Desguaza tus naves naufragadas, destruye los templos con sus ídolos y sus vitrales, borra las pisadas ajenas en las arcillas de tus recuerdos y escribe en otro idioma todas tus biografías. Cataloga y urge, desentierra o desguaza, destruye y borra, pero siempre con el verbo atrevido como una azada o una guadaña. Desata ese cúmulo de palabras entrelazadas para que digan lo que no dicen, y aten y desaten esa luz violeta dorada que fosforece en el oleaje de tu nocturno marino. Explora en las charcas de los bivalvos, de los caracoles de agua y los peces atrapados, por las icnitas de los dinosaurios que pisaron el barro primordial. Decanta los sedimentos, imagina los plegamientos terrestres y la erosión de los antiguos parajes que miraste asombrada una tarde con el ocaso acechando. Excava las tumbas abandonadas, atrévete a hundir tus manos en el vocabulario de los reptiles, descifra el rastro de tus propios pasos en las arenas del tiempo. Desata, explora y decanta. Imagina. Excava, hunde o descifra los signos, los símbolos, las imágenes que acuden a ti como ebrios dragones. Solo atrévete. Vale.

CADENCIA DE AMANTES MADUROS

2011-09-09T03:20:00.001-07:00

Cómo hablar del amor y de los que se aman sin parecer cursi?. Luis Castellanos (i)

El roce de una piel entristecida, cadencias. Arpegios desolados de una música antigua, perdida. Trémulas caricias, ritmos y estremecimientos de una sinfonía secreta. La intimidad, la cercanía, el sosiego de una tarde. La sensualidad de una respiración tan cerca que quema el incienso del aliento. Que arde en los poros abiertos, en las cicatrices, en el boato de la noche que se viene. Soñadores negados, sacrílegos. Vértice, convergencia, simbiosis. Vórtice donde las manos asumen las turbulencias del deseo. Sima. Faro, túmulo, campanario, minarete donde el muecín llama a profanas oraciones. Cima. Piel contra piel ensimismadas en una disonancia compartida. Bocas en sus hambres arcaicas, en la sed de besos, de mordiscos, de lenguas trabadas en un juego de salivas, dientes salvajes rebuscándose, encendidos. Un lecho que es finas arenas, mullidas gramas, suaves sedas de celestinas mariposas. Los cuerpos en arcos y tensiones, reptando por un calido desierto de suaves dunas de sedas. El contacto de una piel entumecida, cadencias. Un obituario con rostro de doncella triste, con ojos turbios de mancebo de mirada lasciva. Las exequias, las mascaras funerarias, los cálices y el aroma del sudor que perlaba una frente, perfumes vagabundos sumergidos en el vaho de una ávida profanación. Flores aprisionadas en un libro como una mariposa cristalizada sin memoria ni vuelo. El tacto de una piel estremecida, cadencias. Alta cúpula con amaneceres y crepúsculos donde las gaviotas y los albatros juegan una voluptuosa danza babilónica. Penumbras de tragacanto, densidad, espesura, consistencia de cuerpos embebidos en sus propios licores, brebajes orgiásticos destilados de hondas ternuras. Vendimia clandestina de oros y cristales. Blasfemos, apostatas envilecidos. Laberinto de impúdicas lombrices, doradas simientes retorcidas, coloides cuajados, dulzuras de una tarde con el sol detrás de los cortinajes en un atardecer de azafrán y magnolios. Territorios demarcados en mullida alfombra, copas vacías, almohadones, dulces silencios impuestos por un dedo en los labios. Desconciertos. Vértigos de acantilados, continuos fragmentos de un éxtasis inefable, osarios florecidos por las aguas salobres de la breve castidad sometida. Afanes. Mordidas estridencias, susurros. Incautaciones. La intensa percepción del espanto del dolor de la pérdida. Astrágalos, rotulas e isquios, xifoides, hioides y vómeres, metacarpianos, nudos o mástiles, soterrados trebejos de un axedrez de un solo escaque. Veneraciones. Serena permanencia de una cauta tibieza. Herejes, excomulgados perjuros. Sátiro impaciente y altanera meretriz, amantes furiosos ante el vitriolo de la oscura mancebía y el desolado concubinato. Denso y lento frote de piel sobre piel en la sagrada cadencia nocturna. Habitantes indolentes de aquel ardiente y cotidiano paraíso. Vale.

(i) http://reflexionesdiarias.wordpress.com/

NEOBARROCO HIPERTEXTUAL

2011-08-29T13:04:00.001-07:00

Estética del mestizaje, de la ruptura de fronteras entre repertorios culturales, mezcla de lo erudito y lo popular, del neologismo y el arcaísmo, de occidental con lo oriental, de lo poético y lo prosaico, en deliberado hibridismo de rica imaginería y proliferación de metáforas y de rebuscadas vanguardias. Búsqueda de formas para provocar una pérdida de la integridad, de la globalidad, de la sistematización ordenada, a cambio de la inestabilidad, la polidimensionalidad, la mudabilidad. Huellas de ese gusto por los objetos más dispares, desde la ciencia hasta las comunicaciones de masa, desde el arte hasta los comportamientos cotidianos. Promueve un cambio de la lengua, el uso de recursos, citas, epígrafes, citas dentro de los textos y también dentro de las citas, abunda en explícitos homenajes. Es el quiebre, el pliegue, el fragmento, el excremento, la vida en el cosmos, el devenir mecánico, la sutileza maligna, la seducción del miedo, el artificio, el ritual, la tranquilidad del sometimiento, la soledad ontológica, abundancia y asfixia, la cama asesina versus la reproducción letal, el cuerpo impúdico y el eterno baile rizomático de subjetividades incardinadas. Es multiplicidad de lenguajes, miscelánea de formas, emociones y pensamientos, un discurrir eufórico, rico, abierto. Es la fantasía, la libertad, el juego precioso, el placer de la sorpresa, de lo mágico, del asombro. Es el caos, la asimetría, el salir de los esquemas, lo multifacético, lo cambiante, el triunfo de las formas: asombro y exceso. Se vuelve, renovándose, al placer de las formas sorprendentes, al juego de las contaminaciones peregrinas. Es un mundo de símbolos y emociones, complejo y variado, en el cual cada uno reconoce su propia y diversa pertenencia. Es placer, gusto, exceso de ensamblaje. Recoge por dondequiera estímulos, distintos entre sí, prescindiendo de la razón de sus orígenes, sin elegir ni seleccionar, se agrega, se acumula, en un nuevo y avallasador eclecticismo. Es el júbilo de la fantasía que se libera de todo esquema impuesto por autoridad, por costumbre, o por miedo. Es la fascinación del caos, entendido no como desorden sino como complejidad, como nuevo misterio en el cual aventurarse con el ánimo asombrado en busca de algo. Es el hechizo de los fractales, de las espirales galácticas, de lo maravilloso en la pequeñez, de lo indefinido en la vastedad. Son formas que se escabullen, se mueven, casi se colapsan, evocando la indescifrable armonía del Caos. Durará, como espíritu de contaminación y como exceso, porque ya no estamos llamados a elegir, sino a agregar. Pasará mucho tiempo antes de que se abandone el sobrecogedor impulso de acumulación y sobre todo el placer de la fantasía, gozosamente liberada.

Fuentes:

http://www.redesalba.org/?p=379

http://www.catedra.com/cgigeneral/newFichaProducto.pl?obrcod=123978&id_sello_editorial_web=01

http://www.pa-digital.com.pa/periodico/cierre-preview/dia_d-interna.php?story_id=1052167&edition_id=20110522

http://demalavidayliteratura.blogspot.com/2010/07/neobarroco.html

http://amaraslasjoyas.blogspot.com/2011/02/neobarroco-joyas-de-nueva-inspiracion_09.html

CAMAFEO DE MUJER DORMIDA

2011-08-29T13:03:00.001-07:00

Buscas en el río la plenitud de la palabra, el silencio de los cactus, la risa susurrante de las quilas, desatas el verbo y untas de color los paisajes que pisas dejando un reguero de huellas inconstantes, de vestigios de exploraciones impúdicas, de piedras canteadas y pájaros asustados. Anidas en el oscuro, sufriente y virginal, elevas el humo de tus fuegos a lo largo de los senderos tortuosos de los bosques de espinos y litres y arrayanes por las orillas del arenal del río de largas aguas cordilleranas. Refractas la luz impostada de los amaneceres, reflejas las rojizas luminosidades de los ocasos, absorbes el oscuro terciopelo nocturno, estrellado y lunar. Despiertas, caminas, duermes, usas una copa, una cuchara, una puerta, lees un libro, escribes un verso, lloras, tocas las cosas cotidianas buscando un sentido, un fin, una pequeña certidumbre para entrar en el sueño. Cuentas las florcitas de los pastos de los parques, las flores de los aromos amarillos de esperarte, las gotas de rocío en las hojas de los rosales. Rememoras la lluvias de lo que va del invierno, sus charcos, los grises nublados que cruzaron el cielo con aguaceros y ventoleras. Te sumerges bajo las escarchas, te difuminas en las garúas, gélida, húmeda, asiluetada. Irrumpes en escorzos en la plenitud de tus encantos, dejas tus ojos varados en el horizonte de totorales, deslizas tus manos de princesa imaginaria por las sedas y las perlas que te traen tus amantes corsarios. Hurgas en el jardín y en las macetas buscando las semillas dormidas, las pupas subterráneas de las avispas, el opio de las arcillas. Esparces tu serena arrogancia de bella durmiente en los murmullos del desvelo de cierto macho viejo que detenta la solemnidad del eterno destierro de tus soberanos territorios. Inventas insectos imposibles, imaginas palomas enjauladas, creas lobos, vestiglos y endriagos, haces como que existen parajes donde abundan las garzas de cuarzo y las libélulas de amatista, y vas dibujando el bestiario de tu río y sus sagrados pajonales. Destilas el licor de tu carne temblorosa, el néctar de tus ternuras, el vino rojo de todas tus vendimias para calmar la sed de las ausencias. Acudes a antiguas magias sáficas, a delicadas hechicerías, a dulces y secretos encantamientos, para develar los áureos anillos del destino y verte a ti misma en el espejo, siempre ida y pensativa, siempre humedecida y desnuda ante tus deseos y tristezas. Intuyes que cuando llueve las lombrices salen a trazar los mapas de tu desasosiego en las gredas del patio. Vale.

INCONSOLACIONES

2011-08-25T07:19:00.000-07:00

"Las cosas que no existen son las más bonitas.". Bugre Felisdônio.

“Fui amigo do Bugre Felisdônio, de Ignácio Rayzama e de Rogaciano. Todos catavam pregos na beira do rio para enfiar no horizonte.” (i). Manoel de Barros (ii).

Las ánforas de los vinos dulces y los albos corceles al galope por las arenas y la espuma de una extensa playa bajo un imponente atardecer. Los pinos olorosos con sus resinas escurriendo densas, lentas, por los troncos del Carbonífero y los milenios del ámbar. El aullido del coyote en la noche trabada de sombras, de intramuros, de soledades que trizan el nocturno en la resiliencia del animal solo que huye de sus propias huellas. El bajel del espanto a contramar de las mareas del mar de los navegantes diezmados por el escorbuto. Un agua antigua de cilantro, sus paramecios y sus amebas antes del diluvio y del nacimiento de Venus, un agua transparente, cristalina, arsenicada. El sayal de la muerte, su anillo de cobre con el diente del primer muerto, su guadaña brillando por el reflejo de una luna maldecida por amantes y testigos. Los horrores del infierno imaginado por los monjes heridos por el cilicio y la penosa castidad. Un ánfora hundida que guarda un quaternión de Caius Iulius Caesar Octavianus Augustus, y un trozo de ámbar con una hormiga atenazando ad eternum una semilla del Coriandrum sativum, flotando a la deriva en el Mare Balticum. Los coyotes husmeando los cadáveres de los ahogados amortajados por la espuma y velados por las negras y relucientes aletas dorsales de las orcas. Las armas de rojizo cobre metálico forjadas en la fragua del infierno y el cítrico aroma de las semillas del cilantro. Los vinos de vendimia retrasada que ha dejado sobremadurar la uva en la cepa. La resina de una vetusta conífera embadurnando y momificando un delicado fragmento tornasolado del ala de una libélula. La maldita luna rota en su reflejo por el chapoteo de los remos de la barca de Caronte. La deriva y el cenagal. El óbolo que pagó el Nazareno por el cruce del Aqueronte. Los gritos de los que no pudieron pagar aquel viaje, y vagarán por cien años sin pisar la otra ribera. Los cadáveres de los enterrados con una moneda bajo la lengua esperando impacientes a Carón el barquero. El sayal y el cilicio. Corceles en la pleamar de gaviotas detenidas en el aire por la ventolera del sudeste. El nocturno aterido, la vidriosa madrugada marina, los cormoranes dormitando en sus nidos en el vértigo de los altos e inaccesibles acantilados rocosos. Los legendarios albatros en sus vuelos errantes por el mar abierto en busca de solitarias islas oceánicas. Las arenas, los intramuros, las oleorresinas. La muerte por escorbuto o por arsénico. El sello del Anillo del pescador. La última jornada. Vale.

(i) Fui amigo de Bugre Felisdônio, de Ignácio Rayzama y de Rogaciano. Todos recogian clavos en la orilla del rio para enterrar en el horizonte. (Del poema ‘Mundo pequeño’ de Manoel de Barros (iii).)

(ii) Manoel Wenceslau Leite de Barros (Cuiabá, Mato Grosso, 19 de diciembre de 1916) es un poeta brasileño del siglo XX, cercano de las vanguardias europeas de principios del siglo y del primitivismo vanguardista de la «Poesía Pau-Brasil» y la «Antropofagia» de Oswald de Andrade. Es una de las grandes voces de la poesía brasileña contemporánea. Desde 1937, ha escrito catorce libros de poesía y recibido varios premios literarios, entre ellos dos veces el Prêmio Jabuti, el más reconocido de la literatura de Brasil hoy. Es el más aclamado creador de la poesía brasileña contemporánea en los círculos literarios. Sobre él, el crítico y filólogo brasileño Antônio Houaiss ha dicho "...Manoel de Barros es un usuario o usante o utilizante o creante de palabras —habidas, habientes, habibles — que sangran, sonríen, se desvergiüenzan, juguetean, lirizan, luziluminan; que convida al lector a gozar — en la rudeza de la vida que corre — la infinita gracia de disponibilidad mental para el gratuito absoluto...”

(iii)

Mundo pequeno (Fragmento)

De O Livro das Ignorãças. Manoel de Barros, 1993.

Conheço de palma os dementes de rio.

Fui amigo do Bugre Felisdônio, de Ignácio Rayzama

e de Rogaciano.

Todos catavam pregos na beira do rio para enfiar

no horizonte.

Um dia encontrei Felisdônio comendo papel nas ruas

de Corumbá.

Me disse que as coisas que não existem são mais

bonitas.

DESPARAISO

2011-08-22T15:59:00.001-07:00

Los muros son negros, los pisos bicolores y los cielorrasos gris pizarra. Todo es a ratos transparente; a ratos oscuro, pero siempre teatral. Con sedas salvajes, oleos y lagrimas de cristal que cuelgan del cielo. Con irrealidades desconchadas e imaginarios agotados. Un amanecer vidrioso los trajo subrepticiamente, cercados por un rocío que más bien tiraba a escarcha. Al anochecer se habían desperdigado por entre las grietas del olvido y ya era demasiado tarde para quebrar sus prosaicas argumentaciones con trucos de circo o apologías ingratas. Anegaron los dorados trigales con las aguas impuras del Estigia. Perturbaron el tiempo haciendo largos días sin noches y viceversa. Mitificaron las batallas perdidas, pontificaron sobre derrotas, revocaciones y naufragios. Lo vernáculo fue borrado a fuego de las rocas sagradas. Levantaron efímeras efigies de dioses vacilantes, que cada lluvia desbarataba. Y hubo quebrantos azules, tribulaciones enrojecidas, aflicciones violetas, desolaciones transparentes. La tierra se volvió arena blanca y después arcilla roja. Una ceniza fúnebre, lunar, cubrió los senderos y las huellas. Todo tenía una consistencia de sueño, de alucinación, de letargo. Surgieron mutaciones perversas, flores venenosas, salamandras carnívoras, verdes pastos afilados. Unas sigilosas aves negras anidaron en las ruinas del templo. Los vientos convergieron descuajando el árbol del fruto del conocimiento. Un tenebroso sarro ocre incrustado en la infranqueable cerradura impidió que se abrieran las puertas del paraíso, ni con las llaves del Gran Embaucador ni aun con las siniestras ganzúas de los ancianos hoplitas vencidos. Inferencias y armonías matemáticas demostraron la imposibilidad del retorno. La certidumbre ahogó los gritos de los templarios, monjes y guerreros, de los samuráis y de los shogunes. Los desiertos abarcaron territorios baldíos, petrificando abedules y araucarias, fosilizando las huellas de los últimos saurios, desolando los parajes invernales de la raza maldita de los tristes homínidos extinguidos. Los vientos de incontables y épicas borrascas cubrieron con dunas y detritos los nombres grabados en las piedras, los geoglifos de un cóndor y una iguana, la vertiente de donde manaba la sangre del sacrificio, y el túmulo que marcaba en lugar donde el espacio y el tiempo convergían. Ahora ya es tarde, otra vez, para majestuosos monumentos funerarios o solemnes estatuas de héroes secretos. Lo que ayer fue lujo y espléndida riqueza, hoy es campo feraz de crímenes, venganzas y conspiraciones. El universo es un miserable berenjenal de quarks, leptones y bosones. Todo parece negro, bicolor o gris pizarra. Todo tiende a ser transparente u oscuro, eternamente escénico. Todo posee una condición de pecado, de perversión, de humillantes concesiones o de pequeñas e infames rendiciones. Ha comenzado a crecer un fino y mullido musgo verde esmeralda sobre los sepulcros blanqueados.

NADA

2011-08-20T16:51:00.000-07:00

El infierno está aquí! El otro no me asusta.

Empero, el purgatorio mi corazón disgusta.

“Los sollozos”, Marceline Desbordes-Valmore.

Alguien busca tus ojos por la calles de una ciudad invisible, por los callejones de bandidos y mendigos, por las callejuelas de meretrices y de santas vírgenes ingenuas. Alguien busca tus palabras escondidas, tu verbo apagado, aprisionado en un silencio de tumba o de pirámide, mientras te vas diluyendo, disolviendo, difuminando entre las lluvias y los ocasos. Ya no cruzas en las esquinas de tus rutinarios viajes por el día, ni estas en los parques donde los aromos, que ya no pueden eludir sus amarillos principescos, han esparcido en su entorno su finísima granalla dorada para atrapar las huellas de tus pasos, los vestigios de tu sombra, para capturar el vaho de tierna soledad que vas dejando con tu murmullo de ninfa ausente e inalcanzable. Ya no habitas los parajes nocturnos de las orillas de los ríos y sus afluentes, los acantilados de la isla donde tus demonios tascaban el freno de tus pasiones, la carne y la sangre que ardían en ti en un fuego siempre inconsumado. Las hormigas aun invernan en sus laberintos subterráneos a la espera del estremecimiento de tu cuerpo ante la cercanía de la revelación. Nada. Solo una dulce soledad que intenta mimetizarse con los estertores de las escarchas. Solo la dulce paz de las pupas de los escarabajos aguardando en la presunción de un remoto estío. Apenas la dulce calma de los panales escuchando el rumor de la cercana primavera. En un alejado escaño del parque tu delicado fantasma, única mujer entre los poetas malditos, escribe y describe su existencia mezquina y sus muchas desdichas con una poesía oscura y depresiva, sin complacencias estéticas. Tus odios semillan los crepúsculos y las madrugadas, los perros aúllan las lunas que palidecen tu piel, su misterio y su secreto. Tus manos van descascarando los altos muros de un castillo encantado, van atrapando las espumas de las mareas en pleno plenilunio, se quedan aferradas a la última tibieza que tocaron, sin caricia, sin roce, sin cariño. Eras la del cabello largo, niña sola entre los niños riendo al lado del agua. Se te ve triste, como congelada ante un abismo, con la mirada mas allá del aquí y el ahora. La melancolía invade tu alma y la arrastra hacia las frías lluvias de este invierno. Las lluvias, las neblinas, las garúas, los atardeceres en sus rojos intensos, el mar nocturno, esas cosas que horadan tu alma y te dejan ese sabor de soledad inevitable. Hay en tu vida intensidades como oleajes que van y vienen arrastrando tus sentimientos, tus soledades, tus deseos y tus instintos, y todo eso llega como los restos de los naufragios a la larga playa de arenas doradas donde tu eres una niña solitaria buscando caracolas, descubriendo las piedras de colores, explorando entre las algas que se mecen por el mismo oleaje que te llevo hasta allí. Nadie sabe a ciencia cierta, con debida certeza, donde se va tu voz cuando te silencias, cuando tus palabras se vuelan como mariposas asustadas, cuando tu cuerpo de niña habita otros rincones donde mis manos no te tocan. Nadie sabe porque lloras. Alguien no soporta tu silencio.

Fotografía: “Aromas, la lluvia. El otoño” de José María Lagorio. 2009.

DESINENCIAS

2011-08-17T15:57:00.001-07:00

Ese día, hacia la tarde, se escaparon los pavos reales y las aves del paraíso, y los lobos montaraces armaron un alboroto padre persiguiéndolos por los cañaverales que bordean el río y después por el manglar que da al mar de las sirenas y las medusas. Era un miércoles de ceniza porque todos andaban flotando como un geme sobre la arena y más de una cuarta en los pedregales, en un éxtasis prístino que los traía adormilados y confusos mientras los zarandeaba la brisa marina que venia del golfo con ese perfume a algas y a naufragios que provocaba nostalgias y pesadumbres en los mas debilitados por el hambre o por el amor. Cuando comenzó el atardecer las olas se encendieron con los mismos rubores del poniente, los roqueríos de las rompientes se fueron ennegreciendo hasta convertirse en imponentes siluetas de ballenas varadas y cachalotes heridos. La mañana había sido tierna, tranquila, con un solcito que entibiaba el jardín y los paltos aun mojados por la llovizna de la noche, hacía salir a los caracoles a chapotear entre las piedras y equivocaba a las lagartijas que vagaban inquietas por las paredes de ladrillo creyendo que ya era llegada la primavera. Al mediodía el mar se vino con un oleaje de desaforadas espumas que fue dejando una marca de alta marea con los restos carcomidos de antiguos barcos hundidos y desconocidos vestigios vegetales de cercanos archipiélagos y lejanos continentes. Los típicos nublados de la siesta se repartieron por el índigo del cielo en sus juegos de algodones, los jirones de lanas de la esquila de un rebaño siempre invisible y los asombros de su bestiario intranquilo. Cuando volvió la jauría de lobos jadeando cansados y hambrientos, las ramas deshojadas del ciruelo ya estaban copadas de palomas y tórtolas, y el anochecer se estaba adormeciendo con sus dulces zureos amorosos, el horizonte marino era cruzado de sur a norte y en intervalos aleatorios por las lineales formaciones de vuelo de las bandadas de pelícanos y alcatraces que iban a dormir a las guaneras de las islas Chincha. El concierto nocturno del croar de las ranas en las marismas ya iniciaba su primer movimiento, un andante poco mosso, mientras en una de sus orillas, donde el agua era baja y verdosa se consumaba el secreto nacimiento de una delicada libélula. La noche llegó sin estrellas, con una luna difusa estarcida en los cambiantes nubarrones de una tormenta frustrada. De madrugada, antes de que el sol iluminara los trigales, se escucharon los graznidos y chillidos de los pavos reales y el melodioso canto de las aves del paraíso que regresaban a sus nidos. Vale.

CARBUNCLOS AJURIANOS

2011-08-17T15:56:00.001-07:00

“…guiados por el carbunclo, piedra luminosa, bella aun entre los espantos de la noche, clara aun en competencia con las estrellas,…” (i)

Molt bonica aquesta flor; té un aire melancòlic per la posició dels pètals i per les gotes de pluja. (ii)

“…pero bajo los tumultos no hay nada. No es otra cosa que apariencia, que una superficie de imágenes; por eso mismo puede acaso agradar.” (iii)

Ahí está ahora, confluyendo, convergiendo, intersectando la burda realidad con la exquisita prestancia de los imaginarios perdidos, los códices donde se han escrito las vivencias retorcidas en esos otros mundos, los etéreos territorios de los reinos abisales. No en las negruras de la antracita o la obsidiana, ni en los blancos incautados del cuarzo o la calcita, sino en ese color correspondiente a la frecuencia más baja de luz discernible por el ojo humano. En el intenso rojo del carbunclo de los ojos mesiánicos, zafiros ensangrentados por los instintos de la bestia, corindones secretos de las pegmatitas y las anfibolitas, de peridotitas, gneis o mármoles de estatuas muertas. No en los dragones de Komodo ni en los profundos celacantos, ni siquiera en el esplendor junglero de los brillantes y coloridos tucanes. Mas bien en la verdosa bioluminiscencia de los carbunclos, esa raza de coleópteros polífagos, tucu-tucus o cocuyos, cocuys o cucubanos, saltapericos o tagüinches, luciérnagas momificadas en duros élitros y en su vuelo elemental, primitivo, sin la elegancia de las piruetas fantasmagóricas de los bichos de luz. Atrapados en jaulas lámparas para desfondar las noches cálidas y arboladas de esta América. Con sus larvas luminosas y sus pupas esperando por años la metamorfosis para renacer en esplendescentes imagos. No en los pomposos blasones, armas, escudos y armerías de antiguos señores, rancias aristocracias o hemofílicas dinastías reales, que usufructuaron de un irrisorio derecho medieval. Está en el mero carbunclo heráldico que se blasona con ocho bastoncillos radiales, flordelisados o pometeados, y en su centro con una piedra de ardiente rubí. Fundamento de las particiones y reparticiones del campo heráldico, de las divisiones del escudo necesarias para representar distintos blasones. No en los románticos sanatorios de tísicos ni en la bíblicos leprosarios, ni en los multitudinarios y anónimos cementerios de la pandemia de la peste bubónica, tampoco en los húmedos sidarios de amor y muerte. Hay que buscarlo en la enfermedad telúrica, contagiosa, aguda y grave, causada por el Bacillus anthracis, ese bacilo Gram positivo, aeróbico y esporogénico, el carbunclo bacteriano o ántrax que afecta a los somnolientos rumiantes de los campos feraces. No allí ni acá ni acullá, no en las fauces del cocoíyo, no en los dientes caninos del po’pom ni en las escamas plateadas del pesh, no en el canto de piú o en el arrullo quejumbroso de las pa’am, sino en las flores de aragonito, calcedonia y annabergita, en las del polvo de azufre y de la chalcantita, en las de esa roca sedimentaria detrítica del Sájara formada por yeso, agua y arena, del color de arena oscura, y también en las del habito de la sal pura que se produce en las salinas a la caída del sol, y tiene una mezcla entre un sutil sabor a violetas y un delicado olor marino. Es allí, en ese jardín espurio que va brotando en lentas cristalizaciones donde sus ángeles y sus demonios juegan ahora el misterioso ajedrez que rige sus más recónditos instintos. Vale.

Glosario de florística mineralógica.-

1.- Aragonito (Flor de Hierro)

2.- Calcedonia (Calcedonia flor)

3.- Annabergita (Flor de niquel)

3.- Polvo de azufre (Flor de azufre)

4.- Chalcantita (Flor de piedra)

5.- Roca sedimentaria detrítica formada por capas de yeso, agua y arena (Rosa del desierto)

6.- Forma de sal pura, recolectada según técnicas muy tradicionales, de origen es marino. Se produce por contraste térmico, debido al enfriamiento de la salmuera que reduce su solubilidad y propicia la precipitación masiva de pequeños cristales de sal que, debido a la densidad de la salmuera quedan en superficie formando una especie de telo. (Flor de sal).

Notas bibliográficas.-

(i) Paradiso. José Lezama Lima, 1966.

(ii) Dona invisible, abril 10 de 2011, en el blog Mineral Vegetal. Fotografía.

(iii) Prólogo a la edición de 1954 de Historia Universal de la Infamia. Jorge Luis Borges.

DEL VIAJE DE NUESTRO PEDRO

2011-08-13T07:08:00.000-07:00

A Don Pedro José Herrera Ajuria (Q.E.P.D.)

Si pudiera llorar de miedo en una casa sola,

si pudiera sacarme los ojos y comérmelos,

lo haría por tu voz de naranjo enlutado

y por tu poesía que sale dando gritos.

“Oda A Federico García Lorca”, Pablo Neruda

Se nos fue Don Pedro José, se fue de pronto, en súbito acontecimiento, como un ángel de ópalo bajo una lluvia de pétalos de cerezos en flor o como una esfinge que se hunde una noche sin aviso en las arenas de su propio desierto tibio y acogedor, pero nos dejó para siempre su voz titilando en los sitios que habitó, en los rincones donde su reino cristalizaba en sus palabras encendidas desde su Logroño de La Rioja, en esas españas donde se habló por primera vez este idioma mágico que nos enseñaron nuestras madres. Allí debió beber las aguas del Ebro y sus pasos huellaron sin duda el Camino de Santiago, pero habrá sido más por elegante cinismo que por pechoñería provinciana pues él mismo lo dijo agradeciendo su ojo avizor: “Pero si resulta que esta bola de tierra y agua es una aguja en un pajar de bolas y de aguas y de gases y dioses y tontos del haba”, confirmando lo que muchos susurramos: “¿Hay Dios? Ni lo sé ni me interesa”. En fin, en esos lares logroñeses lo habrán soñado el varón Herrera y la dama de los Ajuria y lo echaron a la vida entre el arcoiris y los crepúsculos, bajo el vuelo de los pájaros y sobre las afanadas cavidades de los hormigueros, así repentino, imprevisto, inesperado y vertiginoso, tal como se nos fue de este aquí y este ahora, dejándonos un reguero de estrellitas para que lo sigamos, mas temprano que tarde, sin peligro de perdernos, y un sabor a poco para que la próxima conversada tenga tema, porque el tiempo, enhorabuena, será infinito. La cita está hecha, el día y la hora son cosa de cada uno, él desde ya nos está esperando. Se fue Pedro el amigo, el poeta, el caballero de la Virgen Mayor, desfacedor de entuertos y enemigo de injusticias. Se fue a contramano para no molestar con minucias funerarias, para evitar las flores y los responsos, para dejarnos extrañados y tristes recordando su ultimo comentario o sus últimos versos. Se fue con sus mayúsculas de plinto romano que usaba quizás para parecer que gritaba en medio del tumulto de una calle que le era ajena, con sus esquinas oscuras y sus faroles de miedo. Nunca lo sabremos. Ahora ha de ir volando, halcón esquivo en un cielo silencioso, a consumar su amor secreto con Rita Hayworth en el paraíso al fin alcanzado. A mí me queda el eco eterno de sus últimas palabras para el último de mis textos que leyó: “Vale, impenitente peregrino de osadas mazmorras sarracenas y vergeles pontificios y voraces mezquitas azules secuestradas por intransigentes talibanes… Muy bueno Arcángel. Un ósculo sagrado.” Gracias amigo Pedro. Vale.

SILICA

2011-08-03T08:47:00.001-07:00

Bajo el esparto, en las hondonadas donde el sol no es aun reflejo, sobre los nidos de los arcángeles sangrientos, como un moho verde esmeralda en la cara sur de las piedras canteadas del templo Huitzilopochtli, incrustado en las alfombras de la Mezquita Azul de Istanbul, congelado, vitrificado, cristalizado, hecho polvo de diamantes en las aguas siniestras del Estigia. En los ojos furiosos de los dragones y en la catedral derruida por los bárbaros insensatos, obsidiana, silex, espejo y punta de flecha, arena o cascajo. Escombros, demoliciones, ruinas. En los vestigios de los últimos profetas guerreros, en sus huesos calcinados por el salitre incandescente y barnizados por lo vientos impenitentes. En la marca y en el cizalle. En el fuego de la zarza de amianto de la revelación del Nombre. Fragmentado en los conglomerados rojizos de la cuesta de las Chilcas. Hundido, naufragado. Refractando la luz que iluminó las catacumbas de la Roma Imperial. Allí, en la Rosacruz magenta, en su misterio, en su secreto, y en su amatista florecida. En el pomo de una espada enmohecida, en la corona de un imperio vencido o en la tiara del Sumo Pontífice, Urbi et Orbi. Como sedimento en las madrigueras de las serpientes bicéfalas, en la cáscara de los huevos de los pelícanos y de las águilas. En las uñas del varano sagrado del manglar de la isla de Santa Isabel. Espuma petrificada de océanos ignotos, estalactitas del túnel del tiempo, cristales de luna llena, brillo lunar en los sargazos con sus mareas y sus oleajes, purulento fetiche de alquimistas, alteración ensimismada de sicópatas y verdugos. Atrapado en los matices del gris, en el chispero de los dioses de Dendera, en los antiguos camafeos orlados de brillantes de la marquesa de Castrillo. En la sal de los nichos de cementerios abandonados, en los signos del ópalo y en la criptografía cuneiforme del esperanto. Mezclado con ceniza volcánica en los fondos cenagosos de los charcos andinos, telúrico y trepidante. Terco polen lítico en los arenales donde anidaban los míticos dinosaurios alados, crispaciones del aliento del Fénix, fugaces exornaciones en la crin de las bestias de las pesadillas ecuestres, chispas de los cacos de Rocinante cabalgando sobre el mentidero de las Losas de Palacio en el Alcázar de los Austrias. Pizca del laberinto de Cnosos, trozo del Muro de los Lamentos, fragmento del hielo de Tunguska. Diente de perro. Tintineando el desencanto de los moribundos, ornando las banderas de los sátrapas incapaces, siempre bajo el esparto. Vale.

CIENOS DE AMAPOLAS

2011-07-20T12:38:00.000-07:00

El anillo sumergido en la ciénaga de los caimanes, hundido en las arcillas más primitivas de la cuenca que desaguaba los Andes nevados y vertía sus aguas congeladas en la mar habitada de pingüinos y lobos marinos. La esmeralda engastada entre sus estambres de platino relumbraba más abajo del nado sigiloso de los pargos plateado rosáceos y los nerviosos zigzags de las pirañas de vientre anaranjado. Ababa, ababaol, ababol, ababol común, ababolera, ababoles, abibola, abibollí, adormidera silvestre, albohol, amapol, amapola, amapola común, amapola de cuatro hojas, amapola mestiza, amapola morada, amapola real, amapolas, amapola silvestre. La paulatina concertación de dioses instaurados, sátrapas y eunucos, rostros áureos tallados en rocas imperturbables, con los ojos vaciados y en las bocas la sonrisa búdica, complaciente, de los que han alcanzado el nirvana, libres tanto del sufrimiento como del ciclo de miserables renacimientos. Su brillo verde de infinitos vidrios astillados se apagaba brusco cuando el fango primordial era revuelto por la avidez de un bagre de boca ancha y cuerpo serpentario. Las raíces de los mangles en su laberinto ensortijado formaban un castillo gótico de demasiadas columnas deformadas sobre la joya y su esplendor metálico y cristalino. Casi transparentes cardúmenes de alevines hacían de huidizas nubes en ese cielo acuoso. Amapoles, amapol fino, amapolo, anapol, anapola, anapola real, anapoles, apajico, arabol, arapoles, arebol, babaol, beril, cacarequec, cararequec, cascall salvatje, cascojo, coquerecoc, flor de lobo, fraile, frailes, fraile y gallo, gallo, gallos, gamapola, ganapola. Solo uno de los rostros de piedra totémica yace boca al cielo, como sediento de todas las lluvias o embobado por la caricia dulce y maternal de un sol parpadeante, tibio y delicado. Cirros fantasmales de iban y volvían en miríadas perlescentes que cambiaban de rumbo con la instantaneidad del pánico y el azar caótico de la huida del inevitable, veloz y filoso predador invisible. Arriba cruzaban los cortejos fúnebres de troncos y hojas muertas, de camalotes y restos de animales carcomidos por las pirañas. Hamapola, hanapola, loraguillo, mapol, mapola, mapolas, mapoles, mapoula, maripola, mayandero, monaguillo, monja, pamplosa, papoila, papola, papoula, peperepep, perigallo, pipirigallo, pipiripip, pirigallo, polla, pollo, quequerequec, quicaraquic, rosella, rosello, rosillas, yerba-viento. Un camino irregular, fluctuante, de pequeñitas hormigas rosadas lo cruza como una cicatriz reciente. Refulgen las pardo negruzcas micas del granito batolitito y las oquedades de los ojos desiertos miran sin mirar un cielo de un índigo majestuoso. Por sobre la esmeralda hundida y bajo los dioses dormidos, las amapolas labran el estío hundiendo sus raíces en su propio cieno. Vale.

DUETTINO PER SOPRANO E BAJO BUFFO

2011-07-19T16:11:00.001-07:00

La virgen custodia su rosal, la muñeca busca un vestido, la doncella se esconde para espiar, la flor canta suavecito, la sombra se ríe con timidez, la voz espera que el rocío humedezca los recuerdos, la vida hurga displicente los rincones olvidados y los besos guardados entre desgastadas hojas de viejas misivas cansadas, van volando hacia ti. Me llega la voz, tu voz, embebida de rosales, muñecas, vestidos y doncellas, la voz como canto o arrullo o quejido, y cuajada en el rocío se hace eco en los rincones e inicia así su vuelo de besos hasta el bosque de los altos eucaliptos. La muñeca, confiada, se recuesta entre los altos eucaliptos para dejarse arrullar por los tintineos de seda que se desprenden de las perfumadas hojas y se duerme. La otra voz responde. Se trizan los antiguos muros medievales con sus siglos empotrados en los territorios de los bárbaros y las vías de los aurigas del Imperio, se derrumban las columnas góticas y los vitrales se quiebran en una algarabía de brillantes fragmentos de vidrios de colores y una telaraña de delicadas varillas de plomo. La virgen, la muñeca y la doncella permanecen incólumes, inmortales, intocadas por el viento de tormenta y el aguacero contumaz, la flor, la sombra y la voz vagan buscando el agua de anís, el polvo evanescente del tiempo sobre los objetos amados y las cosas perecederas, la luz escindida del vitriolo de los soles de los años vividos. Hay vuelos de gaviotas entumecidas, rincones donde el rocío se aconcha asustado de la bruma, un perfume medicinal de eucaliptos observados por unos ojos escondidos en las arenas de un desierto, inmaculados. Una voz retumba y se hace eco esparcido por las catedrales, los teatros de opera, los escenarios iluminados de colores y fanfarrias. La vida hurga ciertas detenciones para aspirar la brisa encantada y fresca tamizada por los bosques camino a Colonia Tovar. Rosales, vestidos nunca de novia, cartas de remitentes fantasmas, el cúmulo de recuerdos que la memoria soporta antes de decidirse a borrar las circunstancias, los lugares, los rostros, y volver a guardar solo las sensaciones; ese sabor ácido y distinto de una fruta cuyo nombre se olvidó o se confunde con la guanábana o el merey, aquel aroma a tierra húmeda, recién llovida, ese paisaje angustiante de un crepúsculo en los llanos, el rumor trepidante de una cascada por la Gran Sabana, el roce de esa piel aquella única noche de embrujo. La virgen y su rosal, la muñeca y su vestido, la doncella escondida, la flor, la sombra y la voz esperando el rocío para, mariposa cansada, venir volando hacia mí. Vale.

Texto: Hilda Breer – F.S.R.Banda

Fotografia: Archivo personal de Hilda Breer.

HEMEROCALLIS CON FONDO GRIS

2011-07-09T10:52:00.001-07:00

Sobre el fondo gris, desenfocado, de piedras lavadas o desproporcionados paramecios, unos dedos verdes se estiran desde la tierra mustia pedregosa al cielo azul intenso, vacío, como los dedos de un camaleón agónico, con sus blancas ventosas y sus falanges torcidas. Hemerocalis sobre fondo gris. Tomando el sol. Toda una secuencia de flores en sus distintos estados vitales, desde la muerta flor vencida, doblegada por el tiempo, ese enemigo formidable, hasta los fálicos botones florales que se besan casi escondidos y avergonzados de su roce orgiástico, y en el intermedio la crujiente belleza de los anaranjados rojizos y los amarillos vivos, desafiantes, erguidos, turgentes, con la soberbia de los ingenuos convencidos de ese puro orgullo momentáneo. Hermosas flores. Preciosas flores. Una belleza de flores. Dijeron las musas sofocadas por el reflejo de sus propias bellezas. Los lirios del día, herbáceos, perennes y rizomatosos, extraviados para siempre de su nativo Cipango, con sus anaranjados y rojos sangrientos de sangre cuajada, y la intima explosión cosmológica en el centro mismo del breve universo vegetal donde nacen sus estambres amanerados y su engreído pistilo, en una misteriosa inversión del comportamiento sexual. Ya el verano se llevó el verde brillante de las largas hojas linear lanceoladas y agudas. Solo quedan los largos escapos bracteados soportando en el ápice las grandes y vistosas flores actinomorfas y hermafroditas, dispuestas en inflorescencias paucifloras ramificadas. Quizás su altivez de reina floral está en el esplendor de las variedades de la Hemerocallis fulva; la Kwanso y la Flore Pleno con sus flores dobles, en las que los estambres se transforman en tépalos o la Rosea que posee flores de color rojo rosado, o la Littorea, que muestra un hábito de crecimiento perennifolio. O aquellas de tépalos recurvados con márgenes sinuosos y la nervadura media de los tépalos de color más claro y un largo tubo perigonial, y ni que decir de aquellas variedades que muestran hasta cien flores por escapo. Y ahí están sus hábitos de vagabunda que la hace vivir y resplandecer en antiguos jardines, a lo largo de los caminos, o en los jardines del Palacio Topkapi, en Istambul, naciendo, creciendo y muriendo en cualquier suelo bien drenado y a pleno sol, tolerando suelos pobres, veranos demasiado cálidos y la falta de la vivificante humedad. Pero esos son jactancias ajenas, ella solo se abre inocente de su hermosura, de su gallardía heráldica de lirio clandestino, de su virginidad de nardo encendido o de la algarabía de azucena colorinche. Allí, sobre fondo gris, en el gallego jardín de Quino. Vale.

Fotografia: Quino

DESCONSTRUCCION DE LA MEMORIA

2011-06-30T10:10:00.001-07:00

(A partir del poema “De sus ojos ornados de arenas vítreas” de Coral Bracho)

Desde el jardín del opio y las espigas de amianto, la tersura del único pétalo y la terquedad del molino sediento. La tierra con sus sulfuros profundos, las raíces de la adormidera rasgando las milenarias escamas de los celacantos dormidos. Las aguas subterráneas que inundan los acuíferos confabulados con las marismas, los humedales, los sagrados cañaverales donde incuban las aves peregrinas. Los pájaros enterrados en las arenas calcáreas regurgitando los alevines de los monstruosos esturiones hundidos. Los pequeños soles del invierno, esas esferas anaranjadas de ácida cáscara con sus poros estrellados entre el verde crepúsculo de las perfumadas hojas de naranjo instalado en el mestizaje incestuoso del aguacate fallecido y la zarzamora que medio sobrevive en su escondido rincón penitenciario. El osario bajo el olivo guardando el óleo de siete otoños extraviados, y la laja de caliza donde están escritos los siete verbos secretos que explican o definen la inutilidad conceptual del todo Universo. La mazorca perdida con los granos de maíz antes que fuera el maíz, choclo, millo o elote, del orgulloso inca y del sangriento azteca. Las larvas ciegas y las mórbidas lombrices horadando el suelo en sus drenajes orgánicos, en sus filtraciones sobre el estiércol y las emanaciones de los miasmas pestíferos. El vórtice donde el tiempo se traga las horas, los días, los años, segundo a segundo en una conflagración de minutos que se fragmentan o astillan contra la torva circunstancia o el breve detalle. Y es una guirnalda de iridiscentes colores que gira sobre si misma absorbiendo los relojes, las clepsidras, los astrolabios y los sextantes. Toda una astronomía de bronces perplejos, minuteros y números, líquidos y granos que fluyen, caen, se derriten en la vacuidad inasible del transcurso sin tregua del aquí-ahora. Las parcas destilan el opio del espanto en la sagrada alquitara del derruido templo del silencio. Y el amapolario con las cenizas de las flores de las innumerables variedades de amapola. Allí están descritos los tintes del blanco al rosado y del rojo al púrpura, y también el solitario amarillo de cuatro pétalos, que poseen o detentan el misterio del color de los sueños olvidados en los sumideros, en las ánforas, en las cárcavas que dejan los inviernos y en las grietas de la cal de los solsticios. La espiga, la mazorca, el tiempo, la amapola y la caliza, las naranjas, los pájaros y los sulfuros, la alquitara y el estiércol y las grietas en la cal de los solsticios. En la cal de los solsticios. En la cal viva de los ardientes solsticios. Vale.

Referencia esencial:

DE SUS OJOS ORNADOS DE ARENAS VITREAS

Coral Bracho *

Desde la exhalación de estos peces de mármol;

desde la suavidad sedosa

de sus cantos,

de sus ojos ornados

de arenas vítreas,

la quietud de los templos y los jardines

(en sus sombras de acanto, en las piedras

que tocan y reblandecen)

han abierto sus lechos,

han fundado sus cauces

bajo las hojas tibias de los almendros.

Dicen del tacto

de sus destellos,

de los juegos tranquilos que deslizan al borde,

a la orilla lenta de los ocasos.

De sus labios de hielo.

Ojos de piedras finas.

De la espuma que arrojan, del aroma que vierten

(En los atrios: las velas, los amarantos.)

sobre el ara lebísima de las siembras.

(Desde el templo:

el perfume de las espigas,

las escamas,

los ciervos. Dicen de sus reflejos.)

En las noches,

el mármol frágil de su silencio,

el preciado tatuaje, los trazos limpios

(han ahogado la luz

a la orilla; en la arena)

sobre la imagen tersa,

sobre la ofrenda inmóvil

de las praderas.

* Ciudad de México, 22 de mayo de 1951. Su poesía se enmarca dentro del estilo neobarroco latinoamericano.

Imagen: “Soles de invierno”. Fotografía del autor.

INVERNAL SUCINTO

2011-06-21T06:53:00.000-07:00

Estropicios del invierno en su entrada triunfal, ese arrasamiento de árboles vetustos, de astromelias, de indefinidas florcitas blancas aterrorizadas por los vientos súbitos y los goterones penetrantes que se descuelgan convexos e ilusorios de los tejados y las ramas desnudas, vacías y otoñales, de los ciruelos y las higueras. Las pequeñas furias trepidantes de la lluvia jugando con los colores de las luces de las calles, reflejando, refractando, haciendo destellar hasta la belleza las banderas tricolores de los semáforos, los breves soles y lunas de media altura del alumbrado callejero, los ojos rápidos, vidriosos e iluminados de los automóviles cuando vienen y sus heridas sangrientas, destellantes, cuando van. El asfalto mojado deviene espejo total, ruidoso y vidreante, como un óleo derramado. El frío saja, quiebra, disgrega, acomete como un delfín de hielo la piel al borde de cristalizar y llevar al cuerpo tiritando a someterse y encorvarse como un feto a punto de ser parido. La mañana ostenta la quietud congelada de un cementerio florecido, la cadencia incierta de los glaciares, el ritmo muerto de las piedras cubiertas de nieve de las cordilleras en las ventiscas. La tarde es un espacio de silencios, de torpezas a medio camino, de charcos que reflejan un cielo gris, con sus nudos de aguas diminutas y el sopor quebrado de las tempestades marinas. La noche abusa de nostalgias, de fantasmas destruidos, de húmedas hondonadas donde duermen ateridos los demonios vencidos. El invierno es sonajera de aguas, barrosas tramas en la tierra embebida, goteras y pozas, abunda en grises brillantes, en verdes nacientes, en una opacidad contorsionada, circular, en un aire claro como una lupa, abunda en exuberantes ausencias, en sonidos repetidos desde la infancia, en horas tan tranquilas que no poseen memoria. Hay liturgias, ceremonias, orgías y bacanales enredadas en las grietas que van dejando los aguaceros, hay pájaros entumidos e insectos invisibles en el paisaje violentado por las gélidas invocaciones. Nadie sabe donde termina el invierno, en que lugar se esconden las lluvias, los vientos, el frío, las nieves que rebosan las alturas telúricas, la soledad silenciosa de las aves, o esa suerte de evocación no consumada que atrapa el alma en sus aparejos escarchados. Una mirada, con su melancolía abierta, cruza el cristal de la ventana, roza en el jardín las ultimas rosas, atraviesa la verja de hierro negro, la vereda, la calle, el techo de zinc de enfrente, la silueta oscura de un ramaje deshojado, y se pierde en un cielo nublado con promesa de lluvia. Las palomas entristecen el día en su caótico afán de recuperar el estío. Vale.

Imagen: Ayer, aquí. Fotografía del autor.

ABSURDAS CONSPIRACIONES

2011-06-20T07:11:00.001-07:00

Fueron los caracoles embrujados los que tañeron la cítara del patriarca copto de Alejandría. Aquella citará de madera de olivo de Jerusalém y veintiocho cuerdas de plata en la que Antón Karas compuso e interpretó el tema de El tercer hombre, una de las composiciones escritas originalmente para cítara más famosas de todos los tiempos. Entorchados carnavalescos, hégiras, diásporas, éxodos. Un rosario de madreperla desgastado por las manos trémulas de un cardenal desahuciado. El funeral de Nepento, lúgubre marcha de siniestros tránsfugas por las callejuelas inmundas y malolientes de Mumbai. Siguen la cureña una hilera de fantasmas traposos entre los que se distinguen el tricornio verdeamárelo del Marquês de Sardas, las alas desplumadas del Arcángel Nonato, los cuernos despuntados del Fauno del Entramado, el sombrero jipijapa del Conde del Medioevo, y el yelmo abollado del Caballero Templario, sombras, meros reflejos de sus glorias, asaltos y seducciones. Un jurungadero de prostitutas al benjuí y chulos colorinches va en tumulto y jolgorio detrás de las oscuras y dolientes siluetas. Remata la fila un patético payaso enano vestido de Emperador de Cathay. En lontananza se yergue una estatua tan alta que el rostro siempre esta oculto por el polvo rojo del siroco, y nadie sabe si es una loba, una virgen, una joven inocente, una mujer con su orquídea expuesta, la ninfa del secreto jaguar, una madre paciente y ansiosa o la hembra de las mil facetas, todas en celo y dispuestas para el Gran Embaucador. La balalaika del Zhivago que Maurice Jarre dibujo sobre una nieve eterna en el recuerdo de un cabello azabache como ala de cuervo y una boca que no fue y unos ojos que quizás no existieron más que en la soledad declarada de un hombre que no se atrevió. Caracoles azules de babas magenta, lirios amarillos, turquesas desvaídas de un cyan casi transparente. Limaduras de especularita en los parpados sagrados de la diosa incesante. Paramos. La eternidad atrapada en una antigua botella de vidrio amatista como un herbario de mandrágoras, de albahacas, de euphorbias y de cilantros. Alguien huye para siempre sin saber de qué por las oscuras cloacas de Berlín. Alguien sueña con dolor infinito una Lara perdida en las calles de Moscú. Alguien se queda hasta el fin de los tiempos detenido en Santiago (ensangrentada) de Nueva Extremadura, en un internado de estudiantes regido por silenciosas monjas con una sala muy alta donde ella vivía esa precisa primavera. Las hermosas cápsulas marrón barnizado del Castaño de Indias. Vale.

Referencias musicales:

Banda sonora de “El tercer hombre”, Anton Karas, 1949.

Tema de Lara. Maurice Jarre, 1965.

Yo pisaré las calles nuevamente. Pablo Milanés, 1974.

EL LOBO EXTRAÑADO

2011-06-15T12:20:00.001-07:00

Abundaba en memorias de ciertos sitios, de ciertas lunas. Chapoteaba en esos barriales oscuros de los recuerdos disgregados. A veces se quedaba empantanado en una sonrisa o un gesto, nunca mas allá. Tiraba del hilo de unos ojos perseverantes y se enredaba en sus pestañas, atrapado e intenso. Permanecía horas y horas pecando en el pasado, sin encontrar la salida a ese laberinto de sueños irrealizables y partir hacia donde no estuviera, desolado, ausente, todo lo triste que podía ser. Hasta que vino la revelación y con ella la virgen intocada, con la que pudo al fin hacer el verbo extrañar. Conjugar a su manera la distancia y también la cercanía, ambas irreductibles: yo te extraño, tú me extrañas, ella me extraña, él me extraña, nos extrañamos, vosotros no os extrañáis como nosotros, ellos siempre se extrañan. Y desde esa noche vela su sueño, duerme a los pies de su lecho como un lobo domesticado o la vigila sin sosiego desde el bosque cercano con sus aullidos protestando por la distancia. Aúlla como un lobo ermitaño, y solo ella escucha su aullido solitario en la noche de lluvia, y solo ella sabe que estará siempre ahí, acechándole; lobo-macho aullando sus deseos. Aúlla a la lejana luna ciega e indiferente para que su piel se erice pensando en la inminente violación zoofilica. La vela, la espía, la cuida, fantasma inútil desde el jardín de las nieblas, aullando a la luna lunera junto con los gatos que la aguaitan con su misteriosa y ancestral certidumbre. Y desde ese día se sumieron en la vaguedad del sinsentido los hechizos costeros con sus mares nocturnos de noctilucas y el sonido constante de los guijarros arrastrados por las olas intermitentes, y se inmovilizó la luna que iluminaba las blancas espumas de los oleajes irrecuperables. Esa fue su historia, así se resume, polvo al polvo bajo un árbol siempre en otoño, con su ramaje fractal reproduciendo sus bifurcaciones vitales, las malas y las buenas decisiones, los amores que lo destemplaron y las penas que quebraron su ruta tantas veces que olvidó el recto camino y derramó los días por el juego de la noche. Sombras, penumbras, oscuridades, la bruma abarcando los horizontes desviados, la humedad que se condensa en los musgos y en las ramas deshojadas para que se lloren los amores pasados y perdidos, pero también para que al primer sol entumecido brillen los diminutos diamantes de la tiara de la diosa intocable. Vale.

Fotografía: “El Jardín de las Nieblas” de Hilda Breer, Freitag, 7 de enero de 2011.

CAELUM VACUUS

2011-06-05T13:57:00.001-07:00

Tengo fe, rezo, pero hay contradicción porque siento que Dios está lejos cuando veo las noticias. María José Prieto, actriz.

Y vi a los muertos, grandes y pequeños, de pie ante Dios; y los libros fueron abiertos, y otro libro fue abierto, el cual es el libro de la vida; y fueron juzgados los muertos por las cosas que estaban escritas en los libros, según sus obras. Apocalipsis 20:12.

Gira silenciosa una esfera verdiazul, un geoide de piedras, de arenas, de limos y arcillas cubierto en parte por una delgada membrana de compuestos de oxígeno, carbono, hidrógeno y nitrógeno, algo de fósforo, un poco de azufre, y pizcas de sodio, de cloro, de hierro y de magnesio. Miríadas de vegetales, animales, hongos, moneras y protistas nacen, crecen, se reproducen y mueren. Y la esfera sigue girando inmutable en medio de un cierto cielo que imagino gris donde habita un solo dios muy triste entumecido por una bruma azul. Un dios antiguo y un cielo abandonado, de altas ceremonias inútiles, de intrascendentes consecuencias. Hay un revoloteo de ángeles marchitos que murmuran hastiados su vana gloria entre miserables y difusas sombras que lo adoran. Un esplendor ajado de mármoles viejos, de oros sangrientos y bronces patinados, de mustias flores y cirios consumidos, rememoran una época de profetas iluminados, de templos destruidos y de poderosos pontífices. Allí, ese dios, ajeno y cansado, soporta impune sus achaques de mala vejez esperando impaciente el fin de los tiempos. Que vendrán. En el principio creó Dios los cielos y la tierra. In principio erat Verbum et Verbum erat apud Deum et Deus erat Verbum. Y en medio del tumulto angelical, la fanfarria de santos fugados de sepulcros blanqueados, de justos ingenuos y secretos pecadores, bosteza Aquel que es nombrado por sus veintiún nombres bíblicos ; Adonai, El, El Elohe Israel, El Eyon, Elohim, El Olam, El-Roi, El-Shaddai, Emanuel, Jehová, Jehová Jireh, Jehová Mekaddesh, Jehová-Nissi, Jehová-Rafa, Jehová-Rohi, Jehová-Sabaot, Jehová-Shalom, Jehová-Shammah, Jehová-Tsidkenu, Yahvéh, y YHWH (i), y sus noventa y nueve nombres islamicos, El Único, El Más Misericordioso, El Más Compasivo, El Supremo Soberano, Más Santo, La Fuente de Paz, El Dador de Fe, Protección y Seguridad, El Protector y Guardián, El Incomparable y sin paralelo, El Comandante, El Supremo en Orgullo y Grandeza, Creador, El Administrador y Hacedor, El Forjador, El Muy Perdonador, El Dominador, El Dador de Todo, El Proveedor y Sustentador, El Sustentador, El Omnisciente, El Despojador, El Que Da Abundantemente, El Que Da Humildad, El Exaltado, El Dispensador de Honores, El Que Humilla, El Oyente, El Veedor de todo, El Juez, El Justo, El Sutil, El Todo Pendiente, El Paciente, El Magnífico, El que esconde las faltas, El Que Recompensa el Agradecimiento, El Más Grande, El Verdadero Grandioso, El Preservador, El Mantenedor, El Considerado, El Poderoso, El Generoso, El Observador, El Respondedor, El todo Comprensivo, El Sabio, El Digno de Ser Amado, El Majestuoso, El Resurrector, El Testigo, El de la Última Verdad, El Digno y Último de Confianza, El Poseedor de toda Fuerza, El Firme, El Gobernador, El Que Vale la Pena, El Calculador, El Dador de Vida, El Originador, El Restaurador, El Tomador de Vida, El Por Siempre Viviente, El Existente por Sí Mismo, El Que Es Único, El Glorificado, El Fundador Sin Necesidades, El Satisfactor de toda Necesidad, El Todo Poderoso, El Dador de Poder sobre las Cosas, El Que Causa Avance, El Que Causa Retraso, El Primero, El Último, El Manifestado, El Oculto, El Que Tiene Cargo sobre Todo, El Más Altamente Exaltado, El Benéfico, Que Acepta el Arrepentimiento, El Vengador, El Perdonador, El Más Compasivo, El Poseedor de Todo, El Señor De La Majestuosidad y la Generosidad, El Proveedor de Equidad, El Recogedor, El Independientemente Rico, El Enriquecedor, El Que Previene el Daño, El Creador De lo que hace Daño, El Creador de lo Bueno, La Luz, El Creador De La Guía, El Originador de la Creación, El Siempre Eterno, El Último Heredador, El Maestro Correcto, y El Paciente. Ciento veinte nombres y un solo dios nomás, sin poder, sin omnipotencia, sin teología, sin pena ni gloria. Alabado sea ese dios en la inmensidad de su gloria que no nos deja ver su luz pero tampoco sus sombras. Alabado sea ese dios en la inmensidad de su ausencia que enceguecido por su propia luz tampoco ve nuestras sombras. Entonces, bienaventurados lo que saben (o intuyen) que todo es mentira, que nada es amor, que al esferoide oblato ocre, verde y azul nada le importa; ¡Yira! ¡Yira! en su imponente y majestuosa soledad. Allāhu akbar.

(i) Dicho nombre representado en caracteres hebreos cuadrados por las cuatro letras, leído de derecha a izquierda, se translitera en español como YHWH, YHVH, o JHVH, leído como Jehová, Yavéh, Yaweh y de otras maneras, es la forma causativa, el estado imperfecto del hebreo (ha·wáh), que se traduce como “llegar a ser” o “la causa de que llegue a ser”, “el existente” o “el que soy”. Sin embargo, el verbo hebreo ha·yáh se deriva de la palabra ´Eh·yéh que no significa simplemente “ser”, sino “llegar a ser”; y entran en él los tres tiempos del verbo ser en hebreo, “hayáh” (él fue), “hoveh” (él es), “yihyeh” (él será), no solo el modo presente. Por lo que el nombre de Dios, el de “llegar a ser” o “la causa de que llegue a ser”, implica el cumplimiento de un propósito definido para el bien de la humanidad. Por eso se lo llama “el Dios de toda la tierra”, no solo de Israel.

HACIA MEDIANOCHE

2011-05-25T11:31:00.001-07:00

“…existen algunas escuelas vinculadas con ciertos editores. En este grupo entran los autores de Ediciones Minuit, cuya materia de trabajo se centra en el lenguaje,… Ellos se plantean hoy desafíos a nivel del lenguaje, están enfocados en juegos de palabras, más que en contar una historia.” Dominique Fabre.

Contra las arboladuras de los veleros encallados a lo largo de la calle se extiende el destrozado atardecer. Juegan sus brillos de colores llamativos y extravagantes, sus albures resplandecientes de cristalerías rotas con las briznas de altas nubes deshilachadas arrastradas por vientos invisibles buscando la aurora. La clara muchedumbre de un poniente ha exaltado la calle, la calle abierta como un ancho sueño hacia cualquier azar. La límpida arboleda pierde el último pájaro, el oro último. Las vagancias del cernícalo trazan en un aire tenue la cartografía de la noche en ciernes. Sus intentos asesinos surcan el cielo en un chasquido de látigo asustando a las palomas que naufragan desesperadas contra el disco fulgurante que se hunde hacia el poniente. Aunque el ave violenta busque sangre en la rosa del espacio, aquí está su estructura, flecha y flor es el pájaro en su vuelo y en la luz se reúnen sus alas con el aire y la pureza. Un rumor distante, como de mar que no existe, se desliza enredado en la brisa mortecina y se refleja en las hojas moribundas del breve bosque enternecido en el silencio y la quietud del sangriento molino de aspas incandescentes. Un sesgo de melancolía inunda las vertientes de la memoria, toponimias y rasgos vacantes agraden el sosiego cauto del navegante extraviado. Granizados toronjiles y ríos de velamen congelados, aguardan la señal de una mustia hoja de oro, alzada en espiral, sobre el otoño de aguas tan hirvientes. Un fuego solar, desvaído, intenta iluminar la tarde socavando el tinglado de ramas por encima de los tejados y el vuelo de los pájaros. El céfiro se viene furioso desarbolando las naves del otoño, el crujiente castaño, el acacio fenecido, los olivos cuajados en aceitunas negras relucientes como pequeños huevos de antracita. Un ligero temblor, un balanceo en las hojas hinchadas, verde y blanco, de la yagruma, en las fuertes flores que gotean una baba transparente y morada, en las líneas rojas de los troncos avinados. Todo se disgrega y fluye. Converge y se diluye, diverge en centelleos o difuminaciones, se impone con una esfericidad de infinito e impetra resplandores aciagos de lontananzas imposibles, de efímeras siluetas que decaen en honduras de ocaso inminente. Cisne contra cisne, lirio zaherido, duplicada contienda de arrabales, choque de dos gardenias siderales, y luz en un crepúsculo prohibido. La noche se abre como una amapola de oscuro azul desamparado. Vale.

Referencias, (en cursivas), por orden de aparición:

Atardeceres. Jorge Luis Borges

El Vuelo. Pablo Neruda

Muerte de Narciso. José Lezama Lima

Arqueología de la piel. Severo Sarduy

Pelea de Cisnes. Francisco Antonio Ruiz Caballero

EL VIAJERO PERSISTENTE

2011-05-18T15:23:00.001-07:00

Recordó con la nitidez de una pesadilla el perfume ácido de las rojas rosas del rosal trepador, ese rojo profundo que persiguió por años en el exilio desértico de caliches y camanchacas, sintió la frescura inusitada de la noche de terciopelo azul oscuro sin luna, y saboreó el agua fría que bajaba casi cristalizada de la cercana cordillera. Navegó muchas noches de luna llena, con el alto velamen blanco del ciruelo florecido surcando el imponente y brillante plenilunio. Supo del marasmo de la saciedad carnal, del hastío de los vientos calmos, de la inutilidad de toda acción que no deje marcas talladas en las piedras, desvíe ríos o incendie bosques. Alcanzó a tocar la piel destinada, la boca que te bese, el resabio de cilantro e hinojo de una saliva que fue sagrada por un instante cósmico y después triste ceniza, cal viva y osario. Sintió en los dedos el cansancio de cardar y cardar hasta la madrugada la lana virgen de un vértice húmedo donde las ansias convergieron en desolación y desengaño. Ató y desató con vehemencia de moribundo el cordaje de una nao fondeada para siempre en las aguas cloacales que drenaban sus propias catacumbas. Hurgó en su memoria por los rostros que lo perdieron cegándolo y fueron apenas cuatro, con un quinto que solo enhebró en su carne las angustias de la pérdida. Cotejó enigmáticos guarismos, descifró confusos algoritmos y razonó sobre austeros silogismos, tironeó el tiento que lo ataba al azar y al caos, exploró en su alma ebria de asombros por algún indicio de felicidad para ver si el pasado explicaba el presente y predecía el futuro, y no encontró más que obstinadas arenas arrastradas por todas las lluvias. Recordó un viaje en su niñez sedentaria de patio, jardín y parrón, y vislumbró entre las penumbras del olvido un tren cruzando campos feraces y la varazón de un cardumen de peces plateados en la pleamar de una noche en el molo bajo del puerto. Deshizo las estatuas de sal y quebró las de arcilla, pero no pudo destruir la del mármol inmortal porque estaba tan lejana que le era intocable como las gorgonas de los rostros perdidos y las rosas rojas del rosal trepador. Ante el abismo de la mañana tumultuosa, con los afectos confirmados, las trampas de la desidia, el tormento de lo cotidiano predecible y las ausencias esenciales, se dejó llevar por el vértigo de la altura o del místico vacío y se hundió absorto en la trama del día. Vale.

TERRITORIOS

2011-04-28T07:53:00.001-07:00

Hay una densidad posible, una incerteza delicada como una bruma, una turbación de garúa que viene de allá del fondo mas profundo de los recuerdos como la camanchaca que se extendía en blancos mantos en ese desierto de cobres y salitres donde los soles tenían un sopor de distancias, de abandonos, de intervalo temporal y áureo destierro. Territorio que ocupó tu imagen ocultando la raíz del sueño desolado. Territorio que ocupó tu imagen y que aun recorro en los rojos tristes de la tarde. Territorio que ocupó tu imagen donde solo fragmentos te recuerdan. Territorio que ocupó tu imagen, hoy lugar ávido de memorias extenuantes. Territorio que ocupó tu imagen y ahora muerta llanura de la ausencia. Territorio que ocupó tu imagen, arrasado por multitudes sin rostro. Territorio que ocupó tu imagen, aquellos hoy vacíos territorios que ocupó un día inundando tu imagen. Territorios que ocupo tu imagen. Territorios, fronteras, abismos y ondulaciones de tu cuerpo bajo el designio, túmulo, tumulto, llanuras desoladas, colinas con el perlescente sudor oloroso de ti, en su alquimia o hechizo, dulce narcótico esparcido por la caricia, el roce, el restrego de la piel por la piel. Territorios. Dunas, desfiladeros abrumados de vértigo, de suspiros, de quejidos desde el fondo hundido, percolado por sus propias vertientes, cauce, surco, hendidura, cárcava, sima cárstica, hondura donde surgen las lavas quemando, ardiendo en su ansiedad litológica, en su imperio de piedra porosa, en la matriz de oscuros sílices, en la profunda cristalización de los volcanes ciegos. Cima basáltica, protuberancias, territorios de vastas arenas solares, medanos, montañas escindidas, quebradas de aguas y rodados, estepas, riscos. Territorios, pedregales desamparados, glaciares socavando las sales de tus vapores secretos, de las humedades aconchadas en las oquedades eólicas de tu cuerpo, territorio, saciado. Rocas, cascajo, arcillas. Territorios vedados a las simientes, a los estragos del curso de los ríos del tiempo, a las lentas sombras que giran atadas a solsticios y equinoccios. Escondrijos, grietas, breves territorios de bestias amansadas y ángeles arrepentidos. Comarcas donde habitas los fríos ponzoñosos de tu majestuoso silencio. Terrenos congelados, con pastizales fósiles, selvas carbonizadas, tundra, convocaciones. Dominios muertos, resecos, sedientos sedimentos en la sequía de un desierto mudo y ajado. Parajes contenidos entre tus dedos, bajo tus uñas, envueltos en tus parpados de vidrios volcánicos. Continentes arrasados por las lluvias de tus líquidos vestigios. Señoríos donde tu imagen campea sobre los cadáveres de los demonios vencidos. Intimas posesiones.

Fotografía: Volcán Poruña, Calama, Chile.

RÜTTERSTRASSE 189

2011-04-28T07:52:00.001-07:00

Sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura. Tales acusaciones (que yo castigaré a su debido tiempo) son irrisorias. Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus puertas (cuyo número es infinito) están abiertas día y noche a los hombres y también a los animales. Que entre el que quiera. No hallará pompas mujeriles aquí ni el bizarro aparato de los palacios, pero sí la quietud y la soledad. Asimismo hallará una casa como no hay otra en la faz de la tierra.

La casa de Asterión. Jorge Luis Borges, 1949.

La casa parece vacía desde siempre, un hirsuto y salvaje jardín así lo advierte con su desgano hosco y con su quietud petrificada. Una verja baja, de madera, pintoresca y amigable, separa el camino público de la intima región que la circunda y le pertenece. Después, la franja de unos pocos pasos del jardín descuidado, abandonado a la libre voluptuosidad de su vegetación. Aun no hay flores, solo ramajes, troncos, hojas, los verdes son pálidos, desvaídos, como reflejando una escondida tristeza. Todo tiene esa vegetalidad caótica de un bosque lejano, y la verticalidad de árboles tupidos allá atrás soportan el enrevesamiento de los arbustos y los árboles más cercanos a la verja. Un rastrillo apoyado en un árbol detenta el recuerdo de un jardinero que dejó su labor a medio hacer, porque debió irse o huir. La hiedra inicia su abrazo vegetal escalando el tronco más antiguo. Un árbol de nudoso tronco concentra el dolor retorcido de todo el mínimo paisaje. Una maceta de greda roja sobre un plinto hecho con un madero, posee la vaciedad estremecida de los tiestos sin flores de las tumbas de los cementerios en invierno. Hay un muro delantero pintado de un blanco quieto, puro, que parece separar el jardín de la casa, o que da a un zaguán oscuro con un ancho portón, cuadrado, brusco, burdo y agresivo, enrejado con delgados hierros verticales. Al lado, una ventanita de arco con una reja de hierro forjado endulza el frontis desmintiendo su prima imagen carcelaria. A continuación viene una tapia entejada, del mismo blanco apagado, con la ternura de una puertecita enrejada con la misma forja y arco de la pequeña ventana, que da hacia un patio lateral desde afuera vedado a las miradas de los caminantes. Pedacitos de cielo gris apenas se atreven a brillar entre la tupida arboleda, la tapia y el tejado. Un farol de vidrios blancos en medio del jardín, entre los matorrales, predice una luz ciega, solo posible en las noches sin testigos. Otro, más breve y formal vigila en la tapia al lado de la tímida puertecita. La casa misma, atrás, no se alcanza a visualizar, solo se bosqueja apenas un segundo piso más misterioso aun, de un color indefinible, oscuro y muy antiguo. Es en esa casita hermética, desolada, donde se cuenta que vive un hombre solo, al borde del bosque que por ahí comienza, inmerso en un ámbito de descuido, de aislamiento y vacío. Su misterio posee desde hace casi veinte años la curiosidad despreocupada de los pocos vecinos. Nadie sabe que hay detrás de esos muros, allá adentro de esa casa silenciosa habitada de esa siniestra ausencia, nadie adivina lo que allí sucede o sucedió, si hay alguien que cavila talvez memorias de un amor muerto o perdido, o esconde perversiones inconfesables o crímenes sangrientos, o quizás solo es un hombre abrumado de una soledad innata, dolorosa y sorda, hervida en la leche amarga del desamparo, el despecho, el desengaño. O quizá no hay nadie casi nunca y la dejadez del jardín, y el sosiego inquietante tras las rejas son las banderas del hastío de quien ya ha navegado todos los mares y caminado demasiados territorios. Poco más allá en un curioso detalle hay un cartelito, “Kröten-wanderung”, que avisa que es una vía de migración de ranas, que verdosos anuros pasean por ahí y hay que evitar aplastarlos, y otro, “Wasserburgen-route”, que indica que la ruta va a un turistico castillo de vetustas murallas y su foso de aguas. Ahí, en Merten, detrás de la casa de la dama de cabellos plateados y sonrisa dulce que no sabe el nombre de la calle, y cuyos ojos verde pardos y marrón claro suave con reminiscencias de ocres otoñales una sola vez en los tantos años vieron al hombre del secreto, al furtivo habitante de la casa vacía, que apenas saludó, para desvanecerse después en la trabada jungla de su propio enigma.

Nota del autor.- Texto escrito a partir de la fotografía y los apuntes de lugar de Hilda Breer, a quien por cierto se agradece la grata inspiración.

POETICA, PERDIDA O LIBERACION

2011-04-08T15:19:00.001-07:00

“La guerra es dulce para quienes no la conocen”. Píndaro.

Libérame Señor de la rima, asonante o consonante, y dame el ruido continuo y monótono de la lluvia sobre el techo de zinc de mi infancia. Libérame Señor del avaro conteo de silabas, de esa aritmetica infame que traba y encadena, y regálame el verbo continuo como un hilillo de sangre, un arroyo sonajero y cristalino, o un río turbulento de aguas furiosas. (Abandoné la poesía, hembra esquiva, no por marchita, ni ajada ni por sus muchos amantes, [es inmortal y siempre virgen], la abandoné porque los años me atenuaron las pasiones, los delirios, los afanes, y busqué en la prosa una amante razonable, hembra madura, tranquila, sin apuros, para vivir no el destello o la pasión insaciable, sino el mero vicio o la pequeña perversión insobornable). Indúltame Señor del castigo del verso, de su brevedad lacónica que pontifica en busca del mármol, el laurel, la memoria o el beso, y bendíceme con la libertad absoluta de la humilde prosa, con su palabra desatada, con su oleaje y su embriaguez de tumulto de voces, letanías y murmullos, con su incoherencia, su laberinto subterráneo, con su secuencia palpitante, con sus largas agonías y sus silenciosos demonios. (Me tomó efebo, vivió en mí y me enseñó el amor y el desamor, la nostalgia, tiempo hubo en que cada noche la tocaba con sensualidad de fauno o ansiedad de naufrago, fue confidente y cómplice, me enseñó a seducir y también a olvidar. Pero los tiempos cambiaron y el crepúsculo se hizo carne infiel y la negué tres veces y abrí la puerta a la última fuga). Quitame, Señor, el peso de la estrofa, daga o espada que mutila, corta, saja o detiene, y brindame el don de la frase extensa y sinuosa como lana o serpiente. Rescátame Señor de lo sublime, del éxtasis de la iluminación o la revelación, y abrúmame de lo cotidiano, del detalle y el fragmento, del exceso, del horror al vacío, a la superficie desnuda, a la armonía lineal geométrica, dame el entendimiento para hacer predominar el significantes por sobre el significado, para desenterrar los asombros de los significantes puros, sin significación. (Trasegué de los versos de un capitán al otoño de un patriarca, dejé de ser el que me gustas cuando callas porque estás como ausente, / y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca, para ir a ser aquél que se sintió más triste, más solo que nunca en la soledad eterna de este mundo sin ti, mi reina, perdida para siempre en el enigma del eclipse, fui desde el recuerdo que emerge de la noche en que estaba, al niño que se congeló en el perplejo.) Extírpame Señor la pretensión de un orden divino, sonoro y misterioso, y húndeme en el caos elemental y terrestre, sin solución de continuidad ni místicas leyes secretas. A ti confío, Señor, en esta hora oscura, mi voz entera y mi búsqueda infinita. Vale.

Referencias, (en cursivas), por orden de aparición:

El campo conceptual del (neo)barroco (Recorrido histórico y etimológico). Pierrette Malcuzynski

Barroso y sublime: poética para Perlongher. Marcos Wasem

Poema XV. Pablo Neruda

El Otoño del Patriarca. Gabriel Garcia Marquez

La Cancion Desesperada. Pablo Neruda

Paradiso. José Lezama Lima

Imagen: “Marat assassiné”, Jacques-Louis David, 1793.

ALLA, NO AQUÍ

2011-04-04T13:19:00.001-07:00

“Bajo las matas

En los pajonales

Sobre los puentes

En los canales

Hay Cadáveres”

Cadáveres. Néstor Perlongher, 1981, publicado en 1984.

Es allá donde suceden las cosas, no aquí, es en los callejones, en los tugurios, en las oscuras piezas de los hoteles parejeros, en las boticas y las mercerías, en siniestros humilladeros, en las grandes avenidas, en las sastrerías como las del subterráneo del cine Metro hace tantos años, en las galerías antropófagas de boutiques luminosas y librerías de ciegos, no aquí, en este bosque de diez por cuarenta con un palto y un acacio secos de viejos, una palmera tan antigua como las piedras, y todos esos pájaros itinerantes, chercanes, gorriones, zorzales, y un estanque muerto sin peces anaranjados ni gambusias plateadas, y un cañaveral circunscrito a un paso por lado, tórtolas, picaflor, palomas arriba, lejanas y serias, y una rana de bronce y dos leones de yeso. Es allá, en los venusterios improvisados, en los prostíbulos clandestinos, en las terrazas caribeñas frente a un mar tibio donde fondeaban los galeones de filibusteros y los altos veleros con sus cargamentos de esclavos, allá, no aquí donde las abejas en remolino beben agua fresca en los criaderos de caracoles dulceacuícolas, y vuelan cotorras argentinas; verde pálido, brillante y azulado, azul, gris claro, tiuques; café canela, café claro, café oscuro, y palomas; gris claro, gris oscuro, negro, blanco, verde y púrpura iridiscentes, y hay comederos de aves y pasionarias en los muros de ladrillo y nueve variedades de geranios en maceteros ordenados por color e intensidad. Es allá, en la noche de bullanga, en las sombras de los parques con matorrales, faroles quebrados y estatuas voyeristas, en los burdeles con soles de neón y delgadas meretrices de ojos grandes y manos largas, en los arrabales, en los barrios marginales, en las esquinas donde la espuma se tiñe de cielo estrellado y se escriben besos con el carmín barato embebido de perfumes dulzones, densos e instantáneos que se quedan reverberando hasta la madrugada de allá, no de aquí donde hay esencias de violetas a ras de suelo y de jazmín volando entre las ramas, y hay semillas dormidas y flores escanciadas, y una tregua de arañas en una batalla de insectos. Allá, que no aquí, donde las caravanas sedientas abrevan en las copas con licores azules o verdes con sombrillas multicolores, donde las tinieblas son volutas de humo de tabaco rubio, y hay maromas de proxenetas y mimos con largas uñas pintadas de granate intenso, en ese allá, no en este aquí con los jirones de los eucaliptos esperando el viento sur para navegar de mentira en el océano de verdes vegetales y cantitos de chincol. Allá es donde confluyen y se enturbian todas las aguas, no aquí donde solo el tiempo sucede y escurre lento como un arroyito que se infiltra y se seca cuando la tarde se va destrozando contra el furioso arrebol. Vale.

OSCURAS GOLONDRINAS SOBRE FUKUSHIMA

2011-03-30T09:22:00.001-07:00

Dragones de obsidiana de babas corrosivas y garras niqueladas, refulgentes en su cristalina negrura, duermen encerrados en patéticas cúpulas de hormigón. Tiembla el fondo marino encabritado por sus odios inmemoriales y sus venganzas inconsumadas, la tierra se triza, se quiebra, se fragmenta. Vuelven oscuras golondrinas a romper cristales, a colgar nidos en los balcones invadidos de tupidas madreselvas malditas sobre las tapias resquebrajadas de un jardín de flores de magnolio cubiertas de un rocío lechoso y tóxico como las lágrimas de la euphorbia. Un alto oleaje bíblico, sucio de escombros y cadáveres invade campos feraces, aldeas somnolientas, urbes afanadas, el denso terror líquido humedece míseros hormigueros e indignos panales multitudinarios. Antiguas serpientes marinas verde jaspeadas deslizándose entre los nidos de saurios congelados en el tiempo, fosilizados en turbios carbonatos, testigos quietos, horrorosos, de la cíclica batalla prehistórica en el valle de otro Armagedón. La Muerte campea por sobre un sol naciente infectado, violado, radiactivo. Esparto de linos, sangrientos regueros y fragmentos de pequeños dioses vencidos. Insectos gigantescos cercando el atardecer de cerezos. Un Aqueronte con sus aguas infectadas de rosadas pirañas y barbos grises escurre silencioso entre las oscuras piedras meteóricas, muertas tras el esplendor hecatombico que iluminó las honduras de hierbas y matorrales. El día es invadido por dragones fétidos, serpientes despellejadas, ponzoña y heridas putrefactas. Se esparce un mortal polvo estrellado de plutonio por un mar corrompido, por territorios inocentes. Dragones volcánicos arrojan fuegos transparentes de sus hocicos vengadores, temerosos enanos envueltos en plásticos albos como mortajas, se inmolan ente sus garras pestíferas. Uranio, yodo, cesio, avivan la basta quemazón de los vientos del fin, la pira del último sacrificio, la cicatriz purulenta de una ciencia desatada e inhumana. Un ídolo de oro inútil persigue a amos y a esclavos en un desierto de flores secas, pájaros muertos y esqueletos enterrados en escombros contaminados. Un lenguaje de haikus e ideogramas, una primavera de cerezos en flor y nostálgicos bonsáis, un emperador etéreo y ausente, desaparecen en medio de un único destello púrpura. La memoria tatuada de dos inmensos hongos de fuego y fulgor rompen las herméticas claves de una herencia milenaria. Desesperaciones, llantos y quejidos, la trama de una telaraña invencible, quemaduras, venenos invisibles. La lluvia y las cenizas de una alquimia mortal. El cielo posee ahora un tinte magenta triste y peligroso, el mar estremecido un amaranto mortífero, el suelo estéril un áspero carmín incandescente. Despierta el profeta de su profundo sueño, observa silencioso la infinita desolación, y mudo y absorto y de rodillas inicia los ritos de adoración a un dios desengañado ante su altar de viejos troncos carbonizados.

ALBA EN CAMPO DE TRIGO

2011-03-27T15:47:00.001-07:00

El alba acontecía con su transparencia húmeda y brumosa sobre y a través de los dormidos campos espigados. Transparencia perseguida por los diminutos soles reflejados en la miríada de gotitas de rocío. Porque todos los soles se venían persiguiendo en un celeste opaco y entre unas franjas bufonescas de pálidos amarillos, suaves anaranjados, carcomidas de algodones y briznas de lino. Las verdes espadas del trigo amanecían carcomidas por voraces orugas trajeadas de rojo y negro, innumerables, mimetizadas en sus colores con el terror a la ponzoña de los pájaros hambrientos que huían de la noche. Destrozadas mariposas cubrían los surcos arrastradas por el agua parda de los innumerables ríos paralelos que ya plateaban por el reflejo del alba acontecida. El trigal con su denso amarillo blanqueado repetía la brisa en el sinuoso oleaje que lo estremecía, todo turbulencia u hosca sensualidad vegetal atrapada en el marasmo de los surcos y el agua café por las densidad de sus arcillas. Tábanos, como los cuervos del trigal de aquel loco iluminado, vagaban en tontos vuelos inútiles, esperando los imposibles bueyes del arado entre el tumulto de espigas de oro maduro. Aves escondidas en el rumor de las malezas piaban un canto bullanguero iluminado por un sol soberbio y ya establecido sobre la brillante corona del día. Y bajo ese sol todo irá sucediendo, espigas, granos, harina y pan, antes, la siega, las yeguadas de la trilla mas allá del borde arisco del otoño, en medio del invierno, los campesinos, hoz y gavilla, el campo reluciente por el oro acicular y caótico de la paja tendida y secándose para ir a ser fardo paralelepípedo o dormir oculta en la parva, el pajar, almiar, cija o henil, pervirtiendo el invierno sin la hambruna del ganado. El alba aconteció en los campos espigados, perseguida por los soles reflejados en las gotas de rocío bajo un celeste opaco atravesado por pálidos amarillos y tenues anaranjados entre albos algodones y briznas de lino, mientras el verde del trigo era devorado por orugas rojinegras, terror de los pájaros hambrientos que se vinieron fugados de la noche, abajo, flotaron mariposas quebradas en los surcos inundados del agua parda de los ríos paralelos plateados por el alba acontecida. El trigal en su color de oros muertos repitió la brisa en las ondas sinuosas que lo ultrajaron, turbulencia y vegetal sensualidad contenida en los surcos y el agua y sus arcillas. Tábanos vagaron en vuelos infructuosos, esperando los bueyes de un arado imposible. Aves entre las malezas cantaron iluminadas por un sol que coronó el día, y bajo el cual todo fue sucediendo, espigas, siega, trilla, granos, harina y pan, campesinos, hoz y gavilla, y la paja tendida, secándose para ser fardo o habitar en la parva, pajar, almiar, cija o henil, evitando la hambruna invernal del ganado. Alba en los campos espigados, soles reflejados en el rocío, arriba un celeste, amarillos y anaranjados penetrados por algodones y lino, el trigo devorado por orugas, pájaros escabullidos de la noche, mariposas rotas en el agua plateada de los surcos, el trigal repitiendo la brisa en sus sinuosidades turbulentas y sensuales inclusa en los surcos y el agua arcillosa, tábanos en vuelo esperando los bueyes del arado, aves cantando bajo el sol de aquel día, y todo sucediendo, espigas, siega, trilla, granos, harina y pan, campesinos, hoz y gavilla, y la paja secándose, a la espera de ser fardo o mero forraje en la parva, pajar, almiar, cija o henil, sin la hambruna del ganado. El grano fecundo ya duerme en el granero. Alba, campos espigados, soles en el rocío, celeste, amarillos y anaranjados, algodones y lino, trigo, orugas, pájaros, mariposas rotas, agua parda plateada en los surcos, el trigal y la brisa ondeándolo, turbulencias y sensualidades, arcillas, tábanos esperando bueyes, aves bajo el sol del día, todo sucediendo en espigas, siega, trilla, granos, harina y pan, campesinos, hoz y gavilla, heno secándose, fardos, forraje, parva o pajar o henil, ganado. El grano durmiendo el alba en el granero. Alba, campos, soles y rocío, colores amanecidos, nubes, trigo, orugas, pájaros, mariposas, agua parda y plateada, surcos, trigal y brisa, turbulencia y sensualidad, arcillas, tábanos, bueyes y aves, el sol del día, todo sucediendo entre las espigas y el pan, campesinos, heno, fardos, forraje, parva, ganado. El grano en el granero. Alba, campos, sol, rocío, colores, trigo, orugas, pájaros, mariposas, agua y surcos, brisa, tábanos y aves, todo sucede, espigas y pan, campesinos, fardos, parva, granero. Alba, campos, colores, trigo, pájaros, agua, surcos, tábanos, suceden espigas y pan, fardos y granero. Alba, surcos, pan, fardos. Alba acontecida. El alba.

Nota del autor.- Este texto es esencialmente un ejercicio de literatura, surrealista y neobarroca, experimental. Comencé a escribirlo bajo en concepto de fractalidad textual, buscando un texto fractal (i). Pero a mitad de la escritura convergí con el conocido “Campo de trigo con cuervos” (ii), y a partir de ahí se me fue confundiendo lo fractal con la divina locura de Van Gogh, con la turbulencia visual de aquel cuadro, y terminé escribiendo en medio de un torbellino de imágenes que se deformaban simplificandose y de oscuras repeticiones sicoticas, buscando escapar del texto por un vortice donde convergieran lo fractal, lo barroco, el caos, y las intensidades de la epilepsia, el alcoholismo y la esquizofrenia de Vincent, es decir, la soledad y la melancolia de aquel genio.

F.S.R.Banda, mismo

(i) Un fractal es un objeto semigeométrico cuya estructura básica, fragmentada o irregular, se repite a diferentes escalas.

(ii) Campo de trigo con cuervos, Vincent Van Gogh (Julio de 1890). Pintura al óleo, 50 x 100 cm. Museo Van Gogh, Ámsterdam.

VIAJE CON LUNA

2011-03-25T14:48:00.000-07:00

Un texto de Hilda Beer

Salí del establo al atardecer. Acomodé el navegador para viajar por calles normales y no por la autopista. El día fue bellísimo, claro, pero a esa hora comenzaba a oscurecer. Fue una experiencia increíblemente bella pues viaje contigo, gozamos en silencio de la puesta de sol, de las luces rojas en el horizonte, de las ramas de los árboles todavía sin hojas, que se elevaban hacia el cielo formando extrañas redes como algas dispersas y ondulantes, calles bordeadas de troncos fuertes, seguros, y las praderas a los lados con animales correteando o ya dirigiéndose a sus pesebres. Todo en tonalidades de rojos, rosados, azules, dorados, amarillos, verdes los sueños, verde la esperanza, verdosos los ojos que miraban toda esa belleza real en la que estaba también la luna. Luna llena gigante, asombrada y sonriente de mi felicidad, luna que nos alumbraba a los dos. Vivaldi acariciaba mis oídos, luego Mozart, y la noche seguía acercándose como si buscara hacernos un lugar para amarnos. Y te toqué, y te soñé y te poseí protegida por esa luna bondadosa y paciente, y casi llegue al lugar de destino en un trance. Hacia tiempo que no vivía tanta belleza junta. Es una zona muy plana y los colores de ese anochecer se dispersaban por todas las calles, las aldeas y las pequeñas ciudades por las que pasaba, como arcoiris equivocado, y llegué. Me abre la puerta un señor mayor, muy simpático y hasta diría alegre, rebosaba de alegría. Me saludó abrazándome con cariño, lo cual me sorprendió y recordé otra vez que alguien me abrazó con cariño al llegar a una estación de trenes sin haberme visto antes. Pasé, fuimos a un saloncito y le mostré la estatuilla, comenzó a revisarla admirado y a decirme que era una grata sorpresa encontrar una pieza de colección como esa, y también junto con ella ver mi rostro, mi figura, mi risa. Conversamos poco; me contó que vio por casualidad el aviso, y pensó de inmediato, por la breve descripción, que era lo que buscaba. Aceptó el precio sin remilgos ni regateos y la puso sobre una mesita rinconera junto a un hermoso jarrón chino azul cobalto. Me quedé poco rato, ya habia vivido el viaje contigo de otra manera y eso me llenaba. A la hora quise regresarme, de noche no manejo feliz pues no veo bien. Y regresé a la casa como tres cuartos de hora mas tarde, no es tan cerca. Regresando, la luna volvió a acompañarme y sonreía y nos miraba.

Nota.- La autora agradece la creativa edición barroca realizada sobre el texto original por F.S.R.Banda.

CANTAROS, ANFORAS, TINAJAS.

2011-03-25T14:39:00.001-07:00

“barro sutil y quebradizo que sólo un alfarero milagroso pudo amasar en vasija de eternidad.” (J.L.Borges, Inquisiciones, 1925)

Cántaros, cuencos, vasijas. El cántaro de barro o greda que va y va a la fuente hasta romperse. Antiguos cuencos de piedra o madera que supieron de aguaceros y sequias. Cuencos blancos, compactos, duros y translúcidos, de porcelana hecha con meros feldespato, cuarzo, caolín, arcilla y agua. El jarrón y la rosa amarilla de cierto monasterio budista. Un florero de cristal de Bohemia, los tiestos para bonsái de Yixing con sus grandes agujeros de drenaje y sus patas para oxigenar furibundas raices. Un barril de pólvora o una barrica de madera para la crianza de vino. Cuencos de cerámica llenos de agua, el miratorium de los romanos, que revelaban el futuro de cualquiera cuya imagen se reflejara en la espejeante superficie. Un cuenco tibetano único e irrepetible hecho de siete metales que aquel que lo toca es elevado a los cielos. La vasija que un pescador encontró en el lago de Izabal mientras estaba pescando y que quedó atrapada en el trasmallo como un róbalo habitante de una ciudad perdida y sumergida bajo las aguas y que guarda ocho toneladas de oro. El ánfora recuperada en el territorio de la ciudad etrusca de Vulci, con las siluetas de las figuras pintadas de negro, dejando que el esgrafiado dibuje los detalles interiores, y que por un lado tiene la representación del dios Heracles luchando contra el león de Nemea, y por el otro a Dionisos, deidad del vino y de la ebriedad, entre dos Sátiros y dos Mménades de su séquito, que personifican la naturaleza salvaje y la locura mística inspirada por la embriaguez. Anforas para servir el vino en los banquetes antes de que fuese vertido en las crateras para mezclarlo con agua y miel. Anforas y crateras. Los búcaros de tierra roja arcillosa que contenían agua perfumada como el de Tonalá que la menina María Agustina Sarmiento ofrece a la princesa Margarita de Austria en Las Meninas, de Velásquez. La escudilla con agua bendita que se lee en el capitulo sexto del Quixote o cierta cubeta en el borde de un río esperando el agua o el simple tazón de chicha que sueña el sediento. Una tinaja guardando el agua de las últimas lluvias. Aguas o vino dulce o hiel amarga. Una cuba cubana con aguardiente de caña. Un tonel con granos azumagados. La jarra de peltre en que Ahab bebía el ponche mientras perseguía delirando su inalcanzable Leviatán.

EL JARDIN DE LOS OJOS VERDES

2011-03-25T14:37:00.000-07:00

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi… (i)

Cesare Pavese, 1951.

Ciertamente no eran azules los ojos que me miraron en medio del tumulto, del gentío y la fanfarria, porque lo cierto es que era un jardín de ojos verde pardos mezcla de verde de junglas inexploradas y un marrón claro, suave, con reminiscencias de los ocres de todos los otoños vividos y por vivir. Ojos que vieron las luces de brillantes escenarios y las verdeantes vegetaciones de la soledad de El Ávila, el Waraira Repano en lengua caribe, buscando en las rutas perdidas del Barón Alexander von Humboldt, la distancia, el silencio, la lejanía de candilejas y efímeras famas y glorias asumidas. Esos ojos que vieron una y otra vez la selva taína y ese verde se quedo ahí adherido como un musgo perpetuo, y vieron innumerables noches los ojos de Papageno y de Tamino, vieron los camalotes de la corriente zaina, en las aguas marrones del Río de la Plata, las aguas claras y puras del Orinoco y las del color del ámbar del extenso y caudaloso Amazonas con sus delfines color rosa brillante y sus orillas invisibles, vieron el deseo en muchos ojos de machos en celo y la envidia en los ojos de otras hembras no santas, aunque a ella nada la obligaba a convertirse en santa y lo sabía y así lo vivía, vieron el poder y la gloria y la caída de una patética dictadura (como todas), vieron el amor en los ojos de los hijos y las calles extrañas de otro continente donde siglos antes caminó el mismo Barón, y también vieron la sangre de los moribundos en los asilos de ancianos, y las risas de maquilladas meretrices, y los versos tristones de un lejanísimo poeta. Porque la busqué quinientos años y días por los senderos más equivocados sin saber ni intuir que estaba ahí oculta en una hogareña buhardilla detrás de una mariposa rosada en un pueblo de bárbaras tribus germánicas de la Edad del Bronce y fanáticos sicóticos creadores del horrible Holocausto no hace una centuria. Hasta ahora no sabía de que color exacto tiene los ojos, los sabía azul celeste, y ella dijo: el jardín de los ojos verdes. Y son pardos mezcla de verde y marrón claro no verdosos, pero misteriosamente se ven como azules. Dama de los sortilegios, la mujer más barroca posible porque su vida misma esta escrita y descrita en un realismo mágico que traspasa los soles con sus tres patrias y su bel canto, su vida es rara porque ella es rara o quizás ambas cosas en una maraña de hilos de colores y luces apagadas. Y no digo de su voz porque ese es un hechizo de cenote donde la profundidad no tiene límites y la hace también por esa voz, inolvidable. Vale.

(i) Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.

EL CIRCUNNAVEGANTE

2011-03-18T09:19:00.000-07:00

En saliendo de puerto navegamos con buen viento por el río de aguas antiguas y turbias, de un verdor apagado pues habían recorrido leguas y leguas desde la nieve cristalizada de los montes donde fue fría y transparente, después las llanuras de los parronales de vides sedientas, siempre a la espera de los otoños de la vendimia, y luego medio fluyendo usurpando afluentes o medio infiltrada percolando las ruinas enterradas de civilizaciones sin nombre, las raíces de los castaños de una plaza que aun era tierra inexplorada, los mantos soterrados de negras arenas volcánicas, para ir a aflorar como vertientes cantarinas en vegas y pajonales para volver al ancho río navegable por el cual dimos después de tres días con un mar glauco, a veces azul espumoso, donde flotaban los restos del continente que se desbarataba en arcillas y maderos y hojas descoloridas de una botánica irreconocible. Mar adentro un oleaje suave y unos vientos bien intencionados nos llevaron entre luna y luna a las costas de junglas y bosques enmarañados de territorios desconocidos. Pero seguimos costeando sin desembarcar hasta entrar en un mar extraño de agua dulce y color ámbar donde nos acompañaban delfines rosados y rozaban la nao inmensas serpientes con sus cuerpos deshilachados y el esqueleto expuesto carcomidas por pequeños peces anaranjados de filosos dientes. Y no era un mar sino un río de orillas invisibles que desaguaba un continente de altas nieves y lluvias eternas. En la desembocadura divisamos bandadas de aves blancas como fantasmas y orquídeas gigantes rojas como la sangre y sirenas de labios morados y piel aceitunada que cantaban con voces roncas canciones de marineros perdidos. Seguimos costeando hacia el mediodía iluminados en las noches por las estelas de peces voladores que en sus vuelos arrastraban las noctilucas provocando fogonazos fosforescentes de un azul-verde intenso e irreal. De día nos envolvía una bruma espesa de un violeta pálido como si navegáramos en una nube de polvo de un arenal de amatista molida y reluciente. Muchos días después arribamos a la salida de un río de agua salada, estrecho y tortuoso que el Capitán nombró con su nombre porque era la entrada buscada y rebuscada a otra mar océana, a la que llegamos de madrugada asustados de los fuegos que vimos a lo lejos en las orillas a lo largo de todo el río de agua de mar. Cruzamos la nueva mar océana en tantos días con sus noches que supimos era el infierno de los mares y castigo de navegantes ilusos, Pero lo cruzamos de oriente a poniente a pesar de malos vientos y las calma chichas y tempestades desaforadas con relámpagos del color de las estrellas, y los fuegos de Santo Elmo con sus llamas blanco-azuladas que aparecían en los extremos de los mástiles o de las gabias o en los cabos tras una tormenta, y calamares monstruosos más largos que la nao, que nos palpaban con sus tentáculos para ver si éramos un cachalote herido y comestible. Olvidamos las penurias y los horrores cuando divisamos en lontananza unas islas verdes como esmeraldas milagrosas y en cubierta formamos una ronda de niños bailando alborozados mientras el Capitán solo en la toldilla del castillo de popa lloraba de puro orgullo. Se nos fueron las semanas y los meses entre los gratos laberintos del archipiélago, eligiendo los mejores y más sabrosos frutos jugosos, las mujeres más jóvenes y hermosas, las aguas más puras y cristalinas, las carnes más tiernas y apetecibles de los animales de una zoología sorprendente. Retomamos el rumbo al poniente saciados de paraísos y con el Capitán muerto y lanzado a su mar océana con todos los honores de Gran Navegante. Lo demás es historia conocida, volvimos al terruño tres años y veintisiete días después y sin un día vivido según la bitácora del cartógrafo italiano. En llegando, los dieciocho sobrevivientes en camisa y descalzos, fuimos con antorcha en mano a visitar el lugar de Santa María de la Victoria y de Santa María de la Antigua según lo habíamos prometido.

Nota.- Versión muy libre a partir de “Magallanes: El hombre y su gesta” de Stefan Zweig (1938) y “Il primo Viaggio intorno al Mondo” de Antonio Pigafetta (1524).

PAISAJE PSICOTICO CON CROTALOS

2011-03-11T12:50:00.001-08:00

“Ruinas de múltiples Cartagos,…”

Selvas de Xión. Francisco Antonio Ruiz Caballero.

Crótalos, artificios mesiánicos de una demencia senil. Crótalos ciclópicos con el ojo de rubí sangriento y escamas de concheperla iridiscente. Aspides negras y hinchadas boas de piel tumefacta, morbosamente blanda. Piedras cantarinas hundidas en un río seco por el último estiaje. Virulencias satánicas adheridas como un musgo venenoso a las agallas de un portentoso esturión verde con su protráctil boca ventral en su cabeza acorazada y sus cinco hileras longitudinales de placas óseas. Un hongo amarillento, botroidal, con extrañas protuberancias irregulares, duro, seco, duerme al pie del tronco muerto del acacio muerto. Geranios buscando la luz con sus invisibles tentáculos verdes. Brotes de mandrágora sobre las torturadas raíces antropomórficas de ginseng. El rosado atrapado en las flores resecas de esteparias añañucas. Grandes bolones de piedra insertos en una quietud milenaria que trasciende los eones y las elípticas siderales. Desarraigos tumultuosos. Semillas de hinojo en el brasero que humea ante la figura del Budha indiferente. Sarro, costra, salitres arcaicos ocluyendo los poros intersticiales de desolados conglomerados transgresivos. Inferencias gnoseológicas escritas en las escamas plateadas de mambas negras como la antracita que reptan con el desparpajo hiriente y soberbio de los seres que se saben intocables. Ganzúas de verdeante bronce antiguo que ya no abren ninguna puerta. Alquimias recónditas prostituidas por la búsqueda rapaz de un oro malvenido. Galena y cinabrio. Astrologías sobre las sombras de las estrellas pétreas que giran en un zodiaco terrestre y equivocado. Licopodios en lutitas carboníferas. Crótalos silbantes. Bejucos invadidos de gigantes libélulas azules y rojas en las orillas de las ciénagas que rodean la isla de los náufragos. Acantilados esperando a los suicidas del crepúsculos triste frente a un mar marchito y sin oleaje. Iguanas de piel metálica decapitadas por los saurios prehistóricos. Tortugas de caparazón transparente y hocico de licántropo. Cristalizaciones amarillas de azufre volcánico. Arenas foraminíferas. Crótalos entre frondosas masas colgantes de hermosas orquídeas ponzoñosas. Troncos caídos como cadáveres momificados de guerreros vencidos. Cráneos blanqueados, limpísimos, donde viven delirantes hormigas salvajes. Jaurías de ratas albinas, gordas como jabalíes, persiguiendo rosados y rojos flamencos en las orillas de las salmueras atiborradas de Artemia salina. Lagunas quemantes, géiseres hirvientes, fumarolas, alturas andinas donde el sol es dios y la tierra es madre, Pachamama. Coirones y pómez, obsidianas y oligistos. Lagartos color de luna que se alimentan de luciérnagas de bioluminiscencias magentas. Crótalos hambrientos de lagartos de escamas fucsia intenso virando al violeta, deidades petrificadas como serpientes emplumadas. Miserables culebras atrapando moscas, lagartijas calipso amarillas trepando muros verticales. Aguilas harpías en siniestros vuelos helicoidales y buitres planeando al acecho desde lo alto de un cielo anaranjado. Lampalaguas zigzagueando entre lotos y jacintos de agua, allá abajo, más allá de donde termina el hondo cañón del río y sus aguas marrones entran en el delta de todos los verdes posibles y más allá se divisa la línea blanca del horizonte de espumas de un océano de sirenas, leviatanes y medusas, en cuyas playas se encuentran las piedras ágatas pardo rojizas que antes fueron rubíes en el ojo de los extintos crótalos ciclópeos. Inminencias o presagios de una retardada locura. Vale.

VISITANTES

2011-03-06T06:14:00.001-08:00

Pequeños espantos, depredaciones, monstruosas larvas subterráneas de escarabajos. El escarabajo enjoyado verde iridiscente, y su exoesqueleto de células hexagonales, como moléculas en un cristal líquido nemático quiral, que solo de se ve verde cuando recibe luz no polarizada. Las conchas globulosas y helicoidales vacías de los caracoles muertos. Con su color pardo con tonalidades grisáceas y cinco marcas estriadas pardas decayendo lentamente al vil blanco del carbonato meteorizado. Borrándose, diluyéndose, volviendo a ser nada. Polvo al polvo. Las filas multitudinarias de hormigas siguiendo el rastro de una química feromonica, sinuosas líneas cuyos lustrosos e infinitos puntos marrones pertenecen a una recóndita geometría instintiva. Los zumbidos de abejas y avispas en sus vuelos misteriosos según sus propios mapas solares o sus magnetismos ancestrales. Los breves homicidios sagrados de las mantis, y las horrorosas momificaciones en vivo de las arañas. Las orugas masticando y masticando defendidas por sus colores, pelos, apéndices o componentes deletéreos. Hasta ser crisálida dormida en su capullo y morir, disolverse y renacer en la perfecta replica de sus ancestros multicolores. Los pequeñísimos pulgones verdes, amarillos o negros, ápteros o alados, y sus estacionales perversiones partenogénicas. Las heterónimas mariquitas; mariquitillas, chinitas, catarinas, sarantontones, vaquitas de San Antonio o vaquitas de San Antón, pretendiendo satánicas toxicidades en sus vivos colores aposemáticos, brillantes rojos, naranjas y amarillos, estampados de lunares negros. El pololo común de coloración anaranjada que lleva en su espalda la negra cruz de Caravaca, lento, torpe, primaveral polinizador vicioso. Burdos moscardones anaranjados y negros que cruzan las tardes con torpeza de gigantes lerdos. Libélulas con sus grandes ojos alienígenos, joyas depredadoras, raudas sílfides de alas transparentes revoloteando sobre estanques, charcos, y ciénagas para incrustar en esas aguas los huevos de los que nacerán sus ninfas feroces y hambrientas. Larvas de la muerte sumergidas que surgirán como voraces ángeles celestes, amarillos, fucsias, rojos y anaranjados, turquesas, grises y negros, azules y verdes, y rosados, de grandes alas de primitivas nervaduras reticuladas. Y en las oscuridades húmedas las asquerosas cucarachas, omnívoros indiantres espolvoreando sus alergógenos del asma. Chanchitos de tierra, grillos y tijeretas escondidos bajo sus templos de piedras u hojas otoñales, gorgojos taladradores destruyendo con parsimonia elemental los altos árboles orgullosos, moscas y abejorros volando en aparentes rutas caóticas. Mientras el pececillo de plata, lepisma de la harina o del azúcar, con el brillo gris metálico de sus escamas plateadas y su estirpe de cuatrocientos millones de años espera la noche en recónditas grietas invisibles. Arriba, en el aire inmóvil, aletean mariposas, perfecciones del arte de la naturaleza, poseedoras de todos los colores posibles, tornasolados e iridiscentes, sedosos y aterciopelados, fantasías oníricas de dioses delirantes, artesanías de orfebres ebrios, pruebas irrefutables de que la belleza también existe por mera evolución a través de procesos estocásticos o aleatorios. En fin, alhajas inalcanzables y engendros inimaginables, habitantes de un mundo paralelo, ajeno, donde solo somos efímeros visitantes asombrados. Vale.

ABANDONOS

2011-03-02T05:25:00.001-08:00

“Animula, vagula, blandula…”. Publius Aelius Hadrianus Imperator.

Todo tenía un aire mayestático pero de alguna manera impenetrable, sobre el plinto de antiquísimo mármol romano del Monte Pentélico, con su blancura uniforme y ese ligero matiz que le da un brillo dorado a la luz del sol, la pequeña estatuilla de Antínoo era de un oro muerto, apagado, avaro. La cristalería lanzaba brillos deformados y caóticos como si la luz azulosa que entraba por los altos ventanales atravesara un agua turbulenta, en continuo movimiento. Las paredes eran negras, opacas, cubiertas por un tenue y delicado polvo de silencios y tristezas que absorbía los sucesos que habían acaecido en el salón sin dejar vestigios de las más mínimas memorias. Y ese olvido continuaba en el opaco barniz caoba de los muebles, en el tapiz raído de los sillones que parecía un musgo denso pero suave de color púrpura estremecido y gitano. El mar, allá lejos, tenia una turbiedad anaranjada y rompía en espumas bermejas y destellos escarlata. Las grandes naos que cruzaban en ambos sentidos entre el horizonte índigo y las rompientes espumosas poseían siluetas demasiado perfectas, siempre nítidas, con toda su arboladura y cordajes pero con el velamen recogido como si presintieran una inminente tormenta. Cuando fue el atardecer el cielo sin nubes tomó una coloración verde muy intensa y el disco solar en su amarillo pálido declinó sin arreboles, cansado e inútil. El crepúsculo fue un resplandor verdoso carcomido por el burdo amarillo solar. Un bergantín de tres mástiles cruzó el extraño poniente dejando una estela que no terminó de deshacerse hasta que el sol desapareció vencido de furiosos verdes iluminados. Detrás una luna menguante tornó turquesa el verde crepuscular del cielo ya apaciguado, y el mar fue violeta y las espumas de un claro rosa repentino. Desde el jardín abandonado a las hiedras olvidadas y a la exuberancia salvaje de las hierbas y los matorrales silvestres, un lobo aulló rasgando la soledad de las estatuas y de la pileta vacía. Otros lobos, desde el bosque de pinos de la cercana colina respondieron con aullidos aun más nostálgicos. Luego volvió el silencio. La toxica luminosidad lunar fue trastrocando los colores, deformando las siluetas, y ya a medianoche todo era de un gris suave y enternecedor, íntimo, tanto así que vista desde cierto ángulo del salón, la pequeña estatuilla de Antínoo parecía sonreír, quizás con la misma sonrisa dulce de la que se enamoró el Divino Adriano. Vale.