LA DAMA

Recatada hasta el martirio, donosa en su elegancia de condesa de altos e iluminados salones o silenciosa en sus hábitos de enclaustrada en el convento de su silencio a la hora de las algarabía i los carnavales. Instauradora de límites inalienables, de rígidas fronteras i de abismos de perdición i suicidio. De intransables principios sin finales, algarabías ni consumaciones posibles. Doña, dueña del ancho solar de las soledades i de los campos de amapolas sembrados con paciente mano y regados por el lento río del que también posee sus aguas zainas, sus verdeantes camalotes, sus orillas, sus playas i sus ínsulas extraviadas. Mezcla tenue de penúltima dama del ochocientos i de primera pasajera en el viaje al reseco desierto de las pirámides i la esfinge. Perfumada de jazmines i magnolias, delicada en su floración de siempreprimavera, álgida i turgente pero ambigua. Insobornable a los halagos i al soborno de los papelitos con poemas de amor que le hacían llegar escondidos los poetas más delirantes, a la penita a la que juegan los linyeras i a las lúbricas miradas de los matreros, al frío oro i al duro diamante, al champagne de la copa derramado que apenas tocó la adormidera glacial de su boca que no besa. Patrona de la todas furias i matrona de la penas del infierno, coqueta a escondidas si la están mirando i con dulces desparpajos si solo es para los ojos que ella busca. En los húmedos i oscuros túneles subterráneos que se extienden como un laberinto absurdo bajo su tornasolado castillo cultiva en hermosas macetas de alabastro los tristes desengaños i los negros pensamientos. Pero corta de raíz las sensibles perversiones aunque florecidas sean también parte del secreto jardín que la perfuma. Su dignidad de reina coronada le hace reconocer uno a uno sus vasallos, pero ese mismo soberbio decoro le impide mirarlos a los ojos, i es su pudor inverosímil el que va dejando un reguero de corazones cristalizados entre los muy gentiles caballeros. Le atraen los atardeceres por la quietud i los arreboles, la lluvia porque le recuerda un amor lejano, i la continuidad de los parques en otoño que es cuando mejor se siente la lluvia i son más sangrientos los ocasos. Cuentan que por las noches vaga vestida de roja seda i con su mejor armiño por las habitaciones vacías mirándose en los espejos nocturnos de los altos ventanales perseguida por sus fantasmas insistentes i acosada por sus incansables demonios. Pero esos son embelecos de los arrabales que a ella ni la tocan.

LLUEVE ALLA EN TU CALLE

(A manera de tango)

Mirarás la lluvia en tu ventana y me pensarás ahí afuera bajo el frío de tus ojos en medio de la lluvia que repica en el asfalto, como un linyera doliente esperando en tu puerta los mendrugos de tu cariño. Y será en ese lento tango que te llevaré dormida sobre las baldosas del zaguán con sus madreselvas y su farolito allá en la calle donde vives y reinas pebeta imposible. Allá esperarás quietecita con tu pelo ensortijado y tus labios recién pintados mirando que me aparezca en el reflejo del vidrio donde llueve repicando el candombe de la tristeza de no verme. Y en ese cristal empañado dibujaras la boca que te bese sonriendo porque el rumor del río allá abajo trae al fin el aroma de los camalotes del entresueño, del ensueño y del sueño que tanto y tanto soñamos mientras navegábamos en un botecito de color azul tomados de la mano entre las islas. Mientras desde afuera, frío y lluvia y sudestada, te me iras borrando sin auxilios ni sobornos de mi cantata impropia, de mi trova callejera, te me iras huyendo por entre mis palabras, mensajera y dulce, oculta en el reboso de las sombras. Sabrás que llueve porque no me ves a tu lado de reojo cuando sebás el mate para acortar la tarde y yo no te beso, o encendés un cigarrillo solo para ver llover y yo no aspiro el humo de tu boca y no te beso, sabrás así que aun estoy afuera en el frío de tus ojos esperando, siempre esperando las migajas que tirás a los pájaros en las mañanas. Quizá te agravie que un malandra matrero te ronde desde acá afuera donde llueve, empapado y silencioso en este acecho de payaso de circo pobre, quizá te avergüence que un mendigo de tu cariño vague por tu barrio donde vives y reinas pebeta inalcanzable, quizá nuestros sueños se parecen pero no son el mismo y el río tiene nombres distintos y tu ves camalotes donde yo veo sirenas y las islas desde lejos, pa’que negarlo, son todas iguales. Pero igual seguís ahí empecinada con tu nariz pegada al vidrio empañado, sin llorar, aunque sea por curiosidá de ingrata mirando como te invento de a pedacitos para cobijarme entre tus brazos de la lluvia que sigue aquí afuera con su castigo y cerrazón, mientras yo, amante envilecido, sigo esperando sin esperanza esos mendrugos que tirarás, tanguera infiel, en el ya cercano amanecer.

OTRA LUNA

Para Lía, mi nieta.

La luna llena se fue desencalando en su frágil frialdad, la blanca y brillante arena de cuarzo devino en un azufre fantasmagórico, asumiendo ese amarillo de lámpara antigua, convirtiéndose en harina de maíz, en pálida naranja de salida de invierno, ahondando las siluetas y sus sortilegios lunares, dejando un regusto de desencanto, un resabio de maldolor que borraba cualquier decantación precipitada, hasta naufragar sangrienta en los horizontes amanecidos. Antes siempre había sido en su pálida luz virginal aguas de mar donde navegaba a medianoche el alto y albo ciruelo florecido, la silenciosa frescura primaveral donde se reflejaban los besos de la Maga en el oscuro azul estrellado. Inundaba con su frialdad lejana los senderos y los árboles y los cobijos solitarios, y las calles vacías que se estremecían cuando alguien las atravesaba arrastrando el misterio del amor o la incertidumbre de un desengaño. Vagaba rodaba surcaba lenta y parsimoniosa en su peregrinaje menstrual de esfera iluminada a filoso alfanje argentífero arando esparciendo un delicado polvo de diminutos zafiros por los nocturnos para que florecieran los soles sin la acrimonia de los amaneceres disolutos. Como un péndulo ancestral definía las mareas, nueva creciente llena menguante o ausente anegaba noctámbula la negrura del cielo de lunación en lunación buscando los amantes y los suicidas atrapados en los parques para salvarlos de sus fúnebres pensamientos, en los océanos o en los sueños hilaba las telarañas que con sus reverberos confundían a los vigías de mar adentro para que nunca encontraran las costas de las islas encantadas. Se entretenía en los eclipses asustando a las fieras en las junglas, adormeciendo a las palomas en los campanarios y haciendo cantar equivocados a los gallos con su amanecer de fantasía. Iluminaba tierna y maternal las migraciones de las aves y los conciertos melancólicos de los grillos escondidos entre los arbustos. Pero ahora es la alegre luna lunera cascabelera que juega a la ronda con la Pili, redonda como un circulo o una pelota, ¿te acuerdas?, y se justifica así sin necesidad de arenas de cuarzo, azufres mortecinos, lámparas o harinas de maíz, ni ciruelos florecidos ni los besos de la Ita, sin caminantes lunares, sin vigías extraviados, no esfera ni alfanje, sin zafiros, amaneceres, mareas, amantes o suicidas, y sin menester de la magia lúdica de sus eclipses, aunque nadie sabe que sigue calladita alumbrando las migraciones de las aves y los cantos de los grillos cuando la pequeña Lía está durmiendo.

EXTRACTOS DE SILENCIO

Allá converso con mis fantasmas, con cada una resumida en unos pocos instantes mientras escucho alguna canción que me recuerda un gesto, una manera de mirar o un pedazo de la noche que bastaba, a medio camino entre lo que es recuerdo vivo y lo que la memoria ha tallado para mi pequeña eternidad a partir de esas piedras originales, las voy evocando en desorden, quizá mezclando esos ojos inolvidables con aquella boca que me besaba bordeando el paraíso, o esa mano que se disolvía en buscadas ternuras con la textura más profunda del cabello fragante enredado en mis dedos desesperados. Voy, eso sí, encapsulando los finales fugas distanciamientos en un halo difuso y romántico para no mirarme en el espejo de la infamia. No hay voces sino palabras al vuelo que ya han extraviado sus significaciones al cruzar los extensos arenales de los años. Los rostros, los cuerpos y sobretodo las manos de uñas muy pintadas permanecen sin envejecer como si hubieran estado preservados en una quieta salmuera a trasmano del tiempo en un sentido homenaje póstumo a esos amores desvanecidos. He notado que los perfumes se me confunden y es porque siempre me embriagaban con su sentencia de muerte escrita en la piel suave de sus detentadoras, eran simplemente dulces o ácidos en la percepción equívoca de la fragancia incrustada en la ansiedad a la que me sometían entre el atardecer de la espera y el nocturno de consumación. A veces debo alejar sus últimas tristezas hablándoles de las palomas de una plaza que sé que ellas no recuerdan porque nunca existió o susurrándoles amoroso y nostálgico algunos de los versos con que en su momento de gloria las fui seduciendo. Sonríen inventándonos un pasado ilusorio más perfecto y delicado que el que fue. Yo sonrío agregando algún detalle inventado sabiendo que les gustaría que hubiera sido. Las observo de lejos, sin tocarlas, solo presintiendo sus presencias abrumadoras, no las miro a los ojos para evitar el vislumbre de algún residuo de odio o los remanentes de muy posibles desengaños. No les cuento de mi soledad de huraño ermitaño para que me sigan pensando como era allá atrás cuando me simulaba feliz entre sus brazos y ellas hacían como que me creían. Pero esos son trucos de trampero viejo y ahora no vienen a cuento. También conversamos de otras cosas, del futuro improbable que poseíamos en secreto, del rompeolas y de la fosforescencia de las noctilucas en la cresta de la ola o de la mesita del café donde confirmábamos la intensidad de la cercanía o de la luna llena sobre un mar que abarcaba todo el ventanal, en fin, esas cosas simples que solo recuerdan los amantes. Sí, allá converso con mis fantasmas soportando para mis adentros la certeza triste de que ninguna de ellas fue lo que buscaba. Vale.

CONSONANCIA

Guitarrero viejo, astroso y borracho,

musiquero alterno de almacén y bar,

dónde tu instrumento, cantador y macho,

ha ido a parar.

Guitarrero Viejo - Alfredo Zitarrosa

Y es que hay una fibra muy intima de tu ser que yo tenso y afino y que punteo como una cuerda de tu cuerpo guitarra sacando de ella delicados arpegios para mi zozobra, temor y ansiedad. Entonces atravieso tu densidad lunar deslizando mi caricia con la sutil impudicia de un agua secreta que irrumpe, vertiente y fuga, arrastrando tu voz melancólica por los pedregales inhóspitos de un cauce que te cruza como una herida sin cicatrizar, y mi verbo imagen símbolo código y sello va formando una costra dura e impermeable en ese tajo abierto de tu alma. Y te evaporas surgida del fermento de un lagar escondido que cerca el infierno, nuestro, ebulles, te condensas en un licor misterioso, en un brebaje untuoso, embriagador, en un liquido espirituoso que se va desvaneciendo en ti y penetrando en tu carne viva, mía, que intenta sobrevivir al sopor incitante de mi barroco deshilachado desvaído sin solución de continuidad hasta que cierras los ojos para seguir leyéndome en la claridad del sueño mientras yo perturbo tu piel y tus entrañas buscando la nota edípica en la cuerda tensada y afinada de tu cuerpo guitarra. Y voy tañendo ese monocordio carnal que late azorado una cadencia musical que proviene de los nodos de tus articulaciones, de tus tendones tensados, de tus intimas oquedades resonantes, en un eco sordo, sagrado, gutural, pero a la vez sinfónico, detentando una armonía sigilosa que trasciende cualquier monotonía  o asonancia. Pulso esa cuerda confabulada, la escucho en su tonalidad más sublime y ardiente, rasgueo en las afinidades de tu resonancia hundido en ti más allá de tu voluntad heroica, pírrica, y de tus recatos inútiles, ciño en la densidad voluptuosa esa fibra única y te pulso para ir templando en acordes de posesión y rendición biunívocas, explorando tu incertidumbre, la fijeza y la furia, el deseo y la perdición, el estremecimiento escondido en la reverberancia de mis palabras que lees abrumada de músicas que se tuercen y destuercen ante tus ojos asombrados, cautivos, horadados bajo el hechizo que no evitas pero que en el fondo de ti temes. Acústica de copula de arco y violín, disonante que se abrevia enternecido, sutil pizzicato que profana en su tenue ternura y es queja, trasteo, tensión que no cuaja, que no se consuma, que no se vuelca en sonido audible y solo habita entre los escombros de un ayer silencioso como vibración o rezongo. Entonces hay un quiebre espontáneo que simula un estertor, un éxtasis no cotidiano y te deja exhausta vagando en las tibias marismas de un destierro subterráneo, telúrico o volcánico, sanguíneo y turgente, nunca final, testimonio sacro de urgencias acontecidas, lubricas y vesperales, un quiebre genital e insoportable, pervertido. Vale.

BESARTE

Te besaría hasta morirte, hasta socavar las tumbas de todos los otros besos incinerados en tu adolescencia de niña secreta incorporada en tu palidez indescifrable, en la turbiedad de raíz o semilla que posees sin abrir los ojos, en esa vaguedad olorosa de tu piel que se vuelve acantilado o concavidad tersa y persistente donde se deslizan las yemas de los dedos como si siempre supieran donde ir y repitieran en su vértigo angustiado una travesía ya descrita en la bitácora de tu sueño. Te besaría hasta morirte para navegar tu boca, dolerme de naufragios atrapados en las algas oscuras de tu pelo, sumergirme en la soledad abisal que te abruma de sucesivas intemperies revocando con su salinidad de lágrima o de mar abierto los sacramentos y entresijos de tus arteras artes desconocidas. Te besaría hasta morirte solo por saber el significado oculto de tu nombre en ausencia de silabas, entender el sino que te atravesó ayer en el verdor austero de esta primavera casi constituida, asimilar porque el bruñido de tus espejos te busca sin encontrarte en tu propio reflejo equivocado. Para comprender la magnitud majestuosa del error que cometí al no verte, no seguirte, no alcanzarte para ir a morir entre tus brazos contra toda premonición y cansancio. Te besaría hasta morirte sabiendo que hay en ti mariposas que se expanden sin alcanzar nunca la plenitud mortal de los sentidos, mariposas viscerales que te aguardan por las esquinas en un sosiego de atardeceres paulatinos y sesgados, vencidos por tu palidez indescifrable. Te besaría hasta morirte de besos en algún escaño de un parque con cerezos florecidos y un gran magnolio en medio del silencio atardecido, abarcaría en tu voz los escarmientos del primer amor, iría dejando en tus mejillas el rubor de las madreselvas y en tus labios el rojo de la roja rosa enredadera que guardo para ti desde mi juventud tan avara de besos. Y para besarte hasta morirte he seguido tus vestigios, lobo ensimismado, entre las reliquias de un pasado entrampado en una especie de temporalidad circular donde te me apareces una y otra vez pero distinta, a veces sola en la filosa orilla de un calle que da al poniente, otras habitada de fantasmas o carcomida por un viento sur atravesado de trigales o tiritando de frío en mitad de una lluvia, pero siempre lejana, amanecida e inalcanzable, y así he seguido hacia atrás uno a uno todos y cada uno de tus pasos pero es demasiado tarde y ya no eres habida. Vale.