VUELVE...

Vuelve la fina llovizna, garúa, sobre el pasto y los rosales del jardín, vuelve la recurrencia de tu imagen vagando por esas calles sin dejar sombras ni huellas, vuelve la herida de la obsesión que atraviesa la carne encendida, retornan a sus territorios tus provocaciones, tu fuga y tu soledad esparcida entre los pétalos muertos de esta primavera desolada. Vuelve tu silencioso vuelo de mariposa entristecida que busca y rebusca el polen prohibido que alimenta tus sueños, guiada en el azar de los días por la tibieza de una piel que se vuelque en tu piel y se derrame en todas las caricias posibles, que irrumpa en tu vida con estruendo de ventolera y con la delicadeza de las ardientes brisas del verano. Vuelve tu silencio de piedra o zarzamora, tu lejanía de crepúsculo en la plaza del pueblo, tu ausencia perfumada de tierna soledad, de misteriosa voz que se va volviendo eco inasible hasta ese silencio de piedra o zarzamora, de nada. Vuelve tu voz en su mutismo como un castigo desde el infierno del deseo, todo es abandono o retirada en la vorágine de saberte y no tenerte, de cercenar la imago de la concavidad vertebral de tu cuerpo de niña hembra caminando desnuda y ruborizada por los estrechos senderos de las pequeñas perversiones del fauno que huele tu contigüidad con la turbación insoportable del macho relegado. Vuelve tu imagen de niña sonriendo en premonición de la lluvia del anochecer, esparces tu ternura tibia sobre el gris reflejo de las baldosas y en las gotas tremolantes que afanan en las brillantes hojas de los rosales, los pájaros se acercan a tu pelo asustados de la certeza con que irrumpes este día quebrando tu silencio aciago, las oscuras nubes se van llorando hacia la cordillera envidiosas de tu boca que no besa y de tus ojos que miraron la tarde sin verlas. Vuelve el triste menester de traducir tus sonrisas sembradas en los surcos del agobio y del desaliento del que nunca te poseerá más allá que en tu imagen grabada a buril en el duro metal de la memoria. Vuelve la imperiosa necesidad de buscar tu reflejo oscurecido en los charcos atardecidos que esperan la noche para infiltrar sus aguas especulares y en el asfalto mojado de las calles que te vieron pasar como un susurro sin mirar hacia atrás bajo la llovizna que no te alcanza, para encontrar aunque sea un tenue reverbero de ti antes que estos espejos imaginarios se evaporen borrándote.