ESENCIAS GENETICAS

Rojo el sol se hundía, la tarde arriba era violeta y púrpura.

Rojo. Francisco Antonio Ruiz Caballero. 2006.

Se escuchó un estrépito de ángeles cuesta abajo, un tintineo de alas de cristal y túnicas de concheperla, los lobos se perdieron huyendo por la nieve hacía el bosque de pinos con los ojos enrojecidos y los colmillos de un blanco reluciente. En el cielo brillaba Sirio en un azul plateado brillante pero frío, la noche sin luna, gélida y vasta, se iluminaba apenas con ese albedo multiplicado por la blancura nival que a veces se desmoronaba desde las ramas de los pinos con el mismo estrépito de los ángeles relamidos. Los ángeles silbaban entre azafrán y canela una conga mondonga haciendo sonar la bisutería de artificio y los címbalos de la feria del agosto recién sucedido. Bulliciosos papagayos trepaban por las iridiscencias que iban dejando las luciérnagas en los tremedales de lianas y jungleras podridas mucho más abajo de la desesperación de la nieve que cristalizaba en agujas de hielo de un color agrio y arrastrado que recordaba el matiz de las esmeraldas de egipcias. Los lobos aullaban perdidos en la hondonada de los colibríes, asustados de sus vuelos zumbones y de la unción de la miel. Las maderas se incendiaban con fuegos espontáneos, azules e inquietos, iluminando como un candelabro desperdigado la nieve, los lobos entumecidos y los pinos nevados. Sin un tupido velo los naranjos ostentaban sus breves soles atardecidos. Los limoneros sus amarillos silencios. La singladura de una embarcación de velamen roto dibuja un rostro que nadie ve en un mar que se evapora entre espumas rosadas. Por los parajes del páramo siempre está sucediendo algo, una lluvia que moja los cantos rodados y lisos pero no las arenas donde hacen sus nidos los alacranes, el tétrico ulular de un búho que el eco devuelve una y otra vez como un péndulo, un crujido inexplicable que surge desde el interior de una macizo rocoso granítico, el día que se oscurece sin crepúsculo y entra en la noche en un solo instante, la flor de un diente de león que lagrimea invadida de una tristeza amarilla de amarga mala hierba. Y todo se va repitiendo en un ciclo de infinitas reencarnaciones de ángeles estrellados y lobos asustados, de pinos nevados, de azafrán y canela en el baile de la conga mondonga, de papagayos escondidos, maderas quemadas, naranjos y limoneros, aquella lluvia que llueve solo sobre los pulidos guijarros, los alacranes y un búho, la sonajera de la roca granítica y la flor desconsolada, hasta que la Pili, dueña del tiempo, sopla el pompón de vilanos del diente de león esparciéndolo por el atardecer y todo deja de suceder. Vale.