DISCONTINUIDADES DEL SUEÑO

La noche entra cabalgando al galope por la tarde, el atardecer te trae en el perfume de las rosas que comienzan a dormirse, el otoño se hunde hacia el poniente, premonición de un invierno plateado en escarchas y lunas hasta la solemne primavera que ha de romper otra vez la semilla de tu voz en la involución sagrada donde jugará el verano venidero en las aguas oscuras de tus ojos, desatado. La penumbra se esparce por los follajes y los rincones, cierro los ojos para cercarte atrapada en la telaraña del insomnio y te beso en el borde mismo de la noche, presintiendo la riada de tus aguas hirvientes que vienen a mover las lentas aspas de mi desolado molino. El nocturno es invadido por tu presencia. Todo sucede en una dimensión distinta a lo cotidiano, en otro tiempo y otro espacio, con la paciencia y persistencia de los enamorados, de los locos, de los pervertidos, de los inmortales. Dormiremos allá y acá, y vadeando las rutinas de la distancia nos encontraremos misteriosamente en el sueño, y será en un parque en otoño, hacia el atardecer, una suave garúa difuminará los prados y los árboles, estaremos de pie, abrazados bajo un paraguas negro, besándonos, susurrándonos ternuras de adolescentes, sintiendo la cercanía y la grata soledad compartida. Y nos amaremos poseídos de una locura sublime y densa como los caracoles de jardín cuando copulan entre las flores, sin leyes que rijan los instintos ni limites que quiebren los deseos. Pero hay nubes oscuras en el horizonte que presagian tormentas y sudestadas, trabazones que van escalando entre celos y furias y silencios, tocas determinaciones, castigos y más silencios, donde se van acumulando todos los oros, cobres y rubores de los otoños perdidos, irrecuperables. Se confunde la noche del deseo con las tardes del estiaje y las tibias madrugadas. Y en el sueño del obsesivo se detiene el tiempo entre un decir de besos mientras huelo tu piel exactamente detrás de tu oreja buscando tu mano a pesar del frío. Verbo y gracia tu voz en mi boca, pues en ella bebo la amargura de la víspera y el dulce remolino de esta tarde para caminar en silencio hasta nuestra ultima esquina. Eso en el sueño donde voy poseyendo como en vuelo de libélulas pero a la vez sobre las piedras mojadas por la llovizna, en la nocturnidad de un parque, bajo un paraguas. Vale.