ACECHOS REINICIALES

Sí, estas, eres, en ese ‘yo’ entre cautivante y tortuoso, donde habitan misteriosas pasiones que no necesitan explicaciones ni excusas, donde un sucedido pasado y pisado, clausurado hasta la última hendija fisura grieta va anocheciendo y cristalizando en anécdota o vestigio. Pero es sabido que también son tortuosos los senderos que rodeados de florecillas recorren los bordes de los acantilados de las gaviotas y también los taludes que bordean los abismos marinos de las aguamalas. Locuras extravagantes con las que mis celos encelan la tarde buscando la salida o la entrada para volver a hundirme en ese ‘yo’ pequeñito de tu nombre. Sin perdonarme no haber sido yo, o haber llegado antes, o ser el otro mismo pero distinto y llenarte otra vez, pero ahora yo, los destellos esmeralda de tus ojos de cucardas y volantines. Rojo –yo– como amapola herida o rosa fulgurando en el imperio de la prima noche que acontece incrustada por los sarmientos del retorno e inserta en el registro del templo de la esfinge. Que furias, que demonios, que terroríficos endriagos habitarán tus cabellos de medusa, tu epidermis de dulces escamas perfumadas para que mi voz enterrada de caracol subterráneo no haya alcanzado a ser germen semilla simiente y raíz para brotar en ti y hacerte sucumbir florecida en mi delirio. Que celos sedientos de los picaflores que bebieron los néctares de las magnolias abierta a las noches antiguas cuando cayeron los muros con su polen y sus pétalos desperdigados entre los cuarzos, los feldespatos y las micas en medio de aquella honda nocturnidad granítica. Que amaneceres, como el apagado gris nublado de hoy, con Ra oculto espiando como vuelven a arder las zarzas de las voces en su recobrado rito solar, sigiloso y voluptuoso voyeur de ese fuego que se expande, avanza, crepita en las palabras escondido acechando la caricia de la mano pecadora y la boca que besa las cuencas de los ojos para despertar a la ninfa dormida en su sueño de un fauno que la busca. Caprichos de fauno soliviantado por la estela de los verdes esmeraldas que juegan con sus brillos entre los tibios dorados de tus sueños, entre la luz entera de tu mediodía, entre los poros de tu piel que busco para iniciar las iridiscentes ceremonias de recuperación y acoso. Y el ‘Yo’ se agranda crece florece y de su rojo inicio se vuelve agua en su delicado y temeroso azul verdoso, fluye escurre humedece el verbo otra vez desatado en su oleaje primitivo y vital, sin huellas ni escarmientos de un sucedido que va perdiendo su nitidez de pena o locura en el contrapunto, torbellino y mimo, engarzado en la jungla de orquídeas y mariposas, mientras los silfos esparcen en el aire de los bosques sus risitas de niños y las ondinas vierten sus coquetas miradas en los cantarinos aguajes de los arroyos primaverales. Vale.