FRAGMENTO Y BIFURCACION (I)

(Rescoldos humeantes de N.)

Sé que “él” la ronda, la desea, y como siempre la obtendrá, la llevará a sus trampas atraída por sus perversiones, sus ambiguas intenciones, sus oscuras incertidumbres, por esas sutiles esperanzas de que aun hay más, de que siempre queda algún nuevo (o extraño) placer pendiente para la próxima vez, sembrará (¿o ya lo hizo?) esa terrible semilla de que en “él” se pueden cumplir todos los deseos de la carne y del alma. También sé que nada puedo contra esa atracción casi animal porque es elemental e instintiva. Solo tenemos dos cosas en común, tu buscada cercanía, que entiendo es distinta para él y para mi, y la coincidencia en la creencia de un universo esencialmente hostil, donde nadie puede ser, sinceramente, feliz. Y no, como pareces pensar, las voces. La de “él” es mas profunda, de alardeados tonos bajos, melosa y acesante, más respirada, entre viril y acariciante, muy cerca de lo indecente. Intenta, y casi siempre logra, que la dama que escucha comience a imaginar como seria escuchar esa voz como ardiente susurro en la intimidad de su oído. En cambio mi voz es mas pareja, diría monótona, mas lenta, con muchos silencios que van entrecortando las frases, como si me costara ir recuperando los recuerdos o expresar las ideas, como si siempre hubiera una inseguridad en decidir si debo o no decir lo que voy a decir. Mi voz intenta ser tierna, dar una sensación de vulnerabilidad, de crear un ámbito de pena, de desamparo, de sutil desolación, casi de lastima. Es sabido que esos largos silencios con la mirada perdida en un horizonte ficticio, buscan generar una necesidad de proteger, despertar el instinto maternal que toda mujer, se sabe, lleva siempre en el centro mismo de su alma. Es la piel o las sombras, no ambas, el roce ardiente de las fieras en celo o el nudo intenso de desesperadas serpientes, es el goce penetrante o el terrible suicidio. Así el camino se abre en rumbos que serán mañana los dolorosos errores en un azar que conspira contra si mismo. Es la piel y sus tibiezas, las vertientes que traen los ríos, las turbulencias siempre nunca el sosiego. Son las sombras y sus ansiosas cercanías, las maderas carcomidas, el velamen roto. No habrá certezas en esa total oscuridad, y solo se sabe que lo peor del error no es la muerte, sino su absurda eternidad.